Esta no es una historia de aventuras increíbles
Recientemente ha llegado a los cines comerciales, en los otros ya estaba hace unos meses, la película “Diarios de motocicleta” de Walter Salles. Como apunte anecdótico, este director es el responsable de “Estación central de Brasil” y ahora ha terminado la post-producción de “Dark Water”, la revisión americana del ya clásico film de terror japonés. Hay que ver como se venden algunos directores.
Estos Diarios nos cuentan la aventura que emprendió un joven Ernesto Guevara, de viaje con su amigo Alberto Granado por toda América latina, y que le llevó a convertirse en una persona diferente, alguien que ahora todo el mundo conoce, el Che. La película es emotiva, divertida, propicia a la reflexión y más apolítica de lo esperado. Todo lo que había escuchado acerca de ella era negativo y no entiendo por que, a mi me ha gustado muchísimo.
Las historias de viajes iniciáticos siempre me han encantado, tanto las reales como esta del Che, como las fantásticas (Bilbos, Frodos y compañía). Me fascina la idea de que el impacto que produce conocer culturas diferentes te cambie como persona, te lleve a un estado en el que tus prioridades queden mucho mejor definidas. Hace ya unos años pensé que mi viaje a los Estates podría ser algo así. Evidentemente no lo fue, regresé tan perdido como me fui, pero si es verdad que la película me ha recordado un pasaje de nuestra aventura por esas tierras. Batallita? Pues si.
Un noche de verano, cuando regresábamos con los compañeros de cenar en el tailandés habitual (bueno, bonito y barato), nos encontramos un hispano totalmente perdido. No recuerdo como era físicamente, pero recuerdo que sus ojos me transmitieron una profunda sensación de miedo. El camión que le traía desde México lo había descargado sin más en San Francisco, cuando habían acordado llevarlo a Seattle (si no recuerdo mal). Allí tenía algún pariente que le podría encontrar trabajo, pero ahora se encontraba en medio de una ciudad desconocida, en un país desconocido y sin un dollar en el bolsillo. Me acuerdo que le explicamos donde estaba y le indicamos como llegar hasta el barrio hispano de San Fran, donde probablemente alguien le podría ayudar. No sé si le dimos algo de dinero.

Utopías: La cena
El clásico “a ver cuando motamos una cena” es un comentario recurrente cuando te encuentras con una persona con la que no sabes de que charlar. Un ex amigo, ex compañero de trabajo, etc. Curiosamente, cuando lo dices sientes que realmente quieres hacer la cena, pero después ves que hay cien mil cosas que prefieres hacer antes.
Los amigos del Zulu llevamos mucho tiempo diciendo de montar la cena y no hay manera. Estoy convencido de que todos la queremos hacer, pero nadie se decide a tirar del carro, y fijo que cuando finalmente se marque una fecha habrá alguien que se descuelgue diciendo que no puede ir. Es una pena. Hasta hará tres o cuatro años éramos un grupo compacto, pero ahora hay alguno al que no veo desde hace una eternidad. A menudo, después de hablar por teléfono o al despedirnos enfrente del Zulo, alguien dice lo de la cena y todos respondemos que si, que a ver si es verdad y la hacemos de una vez.

La vida en directo, pero de verdad
Me he inventado un juego que es a la vez un negocio. Lo mejor de todo: que me parece que sería totalmente nuevo. Emprendedores de la red, tomad nota y después me llamáis y acordamos lo de la comisión.
El concepto es fácil: Dirige la vida de una persona real. Como en los Sims pero en serio. Previo pago de una cuota mensual, te daría el password para que entrases en un portal. Allí cada día podrías votar para que yo hiciese una cosa o otra en mi vida. Por ejemplo, la votación de hoy sería algo tan poco relevante como si tengo que trabajar o pasarme el día en Internet. Las grandes votaciones serían semanales o mensuales, y serían del tipo: dejo mi trabajo, continuo o le pego una patada en los huevos al jefe. A parte de las votaciones que yo mismo propusiese, los socios podrían hacer otras sugerencias.
Obviamente, debería haber suficiente gente como para que yo me sacase un buen sueldo, ya que conociendo la peña que anda por aquí fijo que estoy en la calle a la primera cambio.
Lo ideal sería colgar videos de los momentos votados, pero en ese caso mi anonimato dejaría de ser tal, con lo que la gente me conocería y se comportaría de diferente modo. Vaya, que perdería toda la gracia.
Yo creo que podría ser todo un éxito el jueguecito. A ver, que mi vida peor no puede ir, así que cualquier cosa sería una mejora. Igual vosotros seríais capaces de hacer lo que yo no he podido, que mi existencia no sea una total pérdida de tiempo.

Muy hundido
Esta semana me ha girado del revés. Supongo que cuando tienes tantas presentaciones que te importan tan poco, resulta bastante inevitable ponerte a pensar en tu trabajo y tu vida. Yo lo he hecho durante todos estos días y, por las conclusiones a las que he llegado, me parece que hubiese sido mejor no tener el tiempo para hacerlo. Total, que hoy viernes me lo he pasado con una depresión de caballo encima.
Como terapia a todo esto, he decidido escribir un post aunque fuese fuera del horario oficial de apertura del blog (que por algo es mío). Creo que me ayudará a plasmar lo que ha pasado por mi mente estos últimos días.
Mi vida profesional está llegando a un punto muerto preocupante. Mi trabajo no me gusta, o al menos no el 90% del tiempo. No me gusta la empresa en la que trabajo, no tengo ningún amigo entre la gente de la oficina y lo que hago es de correveidile de marketing. Lo preocupante no es esto, ya que se podría solucionar cambiando de empresa, lo que no me deja dormir es que no sé si realmente me interesa el marketing pero tampoco se me ocurre ninguna profesión que me gustase hacer. No sé como podría llegar a auto realizarme profesionalmente, sólo sé como no lo voy a conseguir.
Mi vida privada no está mucho mejor. Noto como una ansiedad y un desazón cada día mayor que me carcomen por dentro. Siempre he tendido un poco a la depresión, pero así como hasta ahora tenía la sensación de que todo era pasajero, en esta ocasión no veo el final del túnel y empiezo a dudar mucho de que exista. Nada me hace ilusión más de cinco minutos seguidos, no me encuentro bien con nadie pero tampoco solo, me siento diferente al resto de personas, apartado y marginado. No consigo dominar mis emociones. Con las chicas no digamos, en cuanto una me hace el más mínimo caso me enamoro irremediablemente (y unilateralmente) de ella, aunque sea una secretaria borde que de poder me clavaría un puñal por la espalda. Es como si emocionalmente fuese un niño de 11 años.
Me gustaría pensar que os hacéis un poco la imagen de cómo estoy, pero no creo que sea posible. No conozco a nadie que esté como yo, que sea como yo. Todos mis amigos acostumbran a estar más o menos felices, a sonreír y a disfrutar de las pequeñas o grandes cosas que les da la vida. Tengo mucha gente con la que compartir un momento de alegría, pero a nadie con el que comparta infelicidades. Pensándolo bien, igual resulta que no, que todo el mundo actúa y pone buena cara igual que yo, finge disfrutar de la vida para hacer más fácil y agradable su relación con los amigos, cuando en realidad se encuentra al borde del precipicio. No lo sé.
Todo esto me recuerda el texto de una camiseta que me regalaron hace muchos años al comprar un single de Los Sencillos. Era blanca y cutre, pero la frase todavía me acompaña ahora: La vaca que ríe puede estar triste por dentro. Es como el mito del payaso llorón pasado por el filtro de la modernidad y la publicidad. Real como la vida misma.

Tocado y hundido
Estoy destrozado. Físicamente. Mentalmente. Emocionalmente.
Las doce horas sentado me están destrozando las piernas.
Las doce horas de presentaciones me están destrozando la cabeza.
Las doce horas de mal rollo con la secretaria me están destrozando la moral.

Encima, con los nervios y el stress de todo el día, cuando llega la noche no consigo pegar ojo. Y mañana más. Voy a necesitar mucho tiempo para recuperarme, pero será difícil cuando el sábado noche toca Marató de Sants.
Lo siento, hoy no podré escribir más, no soy capaz. Prometo un post hablando de la cena de ayer y otro sobre la recurrente secretaria (no el que ya escribí y nunca visteis, sino uno más formal).

Por cierto, reduciendo mis expectativas, que sepáis que cambio mi vida por un lazo bien hecho, de aquellos con las vueltas por encima, ajustable y autotensable.

Qué vida?
Llego a casa después de doce horas encerrado en el hotel. Las presentaciones un coñazo (menos la mía, claro), la comida de pié y los comerciales una raza aparte de conservadores interesados y maleducados. A penas me quedan fuerza para ver vuestros comentarios ultraderechistas del último post y de escribir lo que leéis.
Mañana más y mejor. Toca diana a las 6:15 y no llego hasta las mil, que hay la gran cena. Os acordáis de mi primer día en la empresa, hace ya un año, que me llevaron a comer al museo de cera? pues mañana tres cuartos de lo mismo. Como la secretaria que lo ha organizado (me parece que ya la conocéis) no me dirige la palabra, no he podido averiguar que sorpresa nos espera mañana. Mmm... y con lo que a mí me gustan las sorpresas!... es una ironía, que conste.
Mañana me será imposible postear. Lo superareis.

Por cierto, a quien pueda interesar, cambio mi vida por una pistola cargada.

Malo, malo eres
Al contrario que el título de la canción, uno es bueno, demasiado bueno, tanto que a veces pasa por gilipollas. La gente me hace bromas y yo intento sonreír. Aunque tenga un mal día, trato bien a todo el mundo. Es la ley del “no hagas a los demás lo que no te gustaría que te hiciesen” aplicado al máximo exponente. A mí no me gusta que la gente me pegue broncas y por lo tanto yo no lo hago. Me gusta que me traten bien, por eso trato bien a la gente. Es sencillo, seguro que habéis captado la idea.
Lo que pasa es que hay personas que piensan que reírse en tu cara es una broma, que es gracioso y que me partiré la caja. Y no, no me hace ni pizca de gracia. De hecho, lo único que me apetece cuando, como hoy, una secretaria que no acepta lo que es te pisa sin venir a cuento, es responder con un buen ataque. Y entonces que pasa, que el bueno de nuncanada se convierte en “ese cabrón sin corazón”. Pues si, igual es eso lo que soy, pero no pienso dejar que nadie, y menos una secretaria amargada, se ría de mí. Me parece que hoy le ha quedado bien clarito.
Este nuevo paso en mi camino a la soledad significa, por lo pronto, que he perdido la relación con el principal lobby de la división, con los que tomaba el café por el simple hecho de no tomarlo solo. Son los autodenominados “guapos de la división”, influyentes en las semi-altas esferas que ejercen de chulitos en ausencia de estos. Un conjunto lamentable.
Por favor, si alguno de los lectores tiene un hotelillo en Costa Rica que me avise que voy para allá aunque sea de camarero. Gracias.

Hombre, cuanto tiempo sin vernos
Este domingo me lo he tomado con calma, de relax, para poder afrontar con fuerzas la semana que me espera. De martes a viernes tenemos reunión de ventas en la empresa, la cual cosa significa hacer presentaciones en público, llegar a casa tarde, aguantar powerpoints sin dormirte y comer de pié. En realidad lo que más me jode no es esto, sino la práctica de relación social que supone. Representa que esta semana es una oportunidad para conocernos todos, para charlar de nuestras vidas y saber como es y que le preocupa a la persona con la que hablas por teléfono casi a diario. Pues bien, a mí, por mal que suene, me la repatea como es el tipo que está al final del cable. Si no me interesan ninguna de las personas que veo cada día en la oficina, por que tendré que entablar amistad con un comercial de 50 años que se va de putas en cuanto se escapa dos días de su mujer? Por que no dudéis que eso es lo que harán de noche por Barcelona, que me los conozco.
Cuando me encuentro con situaciones como las que viviré esta semana me doy cuenta de cómo soy, de que cada día crecen mis habilidades sociales más hipócritas y engañosas, a la par que baja mi interés por la sociedad en general. Supongo que de trabajar en una empresa con gente joven y con un mínimo de preocupación cultural la situación sería diferente, pero cuando estás en una compañía de marujas y marujones donde sólo se habla de fútbol, grandes hermanos y películas del Van Dame uno se asquea un poquito.
Ya os iré contando como avanza la semana. Bueno, eso será si sobrevivo, claro.

Firme aquí por favor
Me han hecho fijo. Tras un año de trabajo y dos contratos de 6 meses, el último de ellos a traición, finalmente me han hecho indefinido. Que significa esto, fácil, que estoy igual que antes pero que en el caso que me despidiesen tendría que discutir menos con recursos humanos para conseguir la indemnización. Curiosamente, este cambio afectará más mi vida privada que el día a día de la oficina, ya que la noticia se convierte en un pistoletazo de salida en la búsqueda de piso. A ver cuanto tardo ahora en encontrar mi cubil.
A parte de comunicarme este cambio, como quien no quiere la cosa el jefe me dejó caer que le pasará el perfil para un ayudante, un Marketing Assistant. Dijo que no era seguro, pero que intentaría convencer al consejo de administración de la necesidad del puesto. A mí me huele a zanahoria, pero como de asno (catalán, eso si) tengo mucho, yo ya me he ilusionado un poco. Crear un departamento y gestionar personal sería un reto importante, y la verdad es que me apetece bastante, aunque no creo que sea nada fácil.
Vaya, que mi situación laboral parece estar encarrilada, lo que no quiere decir que mañana no pueda cambiar todo sin previo aviso. Si mi relación con el marketing fuera vocacional ahora estaría cerca de la felicidad, pero como tan solo es trabajo no le daré más importancia de la que merece.

Travis en familia
Ayer no postee. Lo habréis notado por que seguro que el día se os ha hecho más largo y monótono de lo habitual. Es normal, no os preocupéis.
Después de esta gilipollez, vamos a lo que vamos.
Gracias al cantante del grupo, también llamado Dani el del Tetris en casa, ayer pude asistir de forma gratuita a un concierto de Travis semi-acústico en el Luz de Gas. Fue una auténtica gozada. Repasaron sus singles más conocidos con algunas sorpresas nuevas como el “Staying alive” de los Bee Gees o el “Hit me baby” de la Britney, y también otras sorpresas menos originales como la canción sin micro ni ampli, que no por repetida deja de impresionar. Sé que parece cutre y poco fashion decir que te molan los Travis ahora que los conoce todo dios, pero a mí me molan, que queréis que os diga.
Curiosamente, ahora que hablo de ir solo a los sitios, resulta que ayer me encuentro con que el amigo Dani había reunido a más de diez amigos para el concierto. Tener 10 amigos ya es impresionante, pero que encima tengan tus mismos gustos musicales es casi utópico.
De concierto en concierto he pillado un galipandrión de tres pares de narices, lo cual tampoco sorprende mucho conociendo mi historial. Ahora mismo me tomo el frenadol y a recuperarse que el viernes toca Migala y no me lo quiero perder.

P.P. Gracias otra vez al Dani y al Xavi por conseguirme una entrada. Que dios os lo pague con muchos hijos y una suegra bien maja.

A la fuerza ahorcan
Ir solo a los sitios está considerado un pecado, algo peor que asesinar a tu familia con un cuchillo oxidado. He visto a amigos reír de quien va al cine solo, a museos o de turismo, como diciendo: “vaya desgraciado, como se le ocurre ir solo por los sitios, debería encerrarse en casa auto lamentándose por su desgracia”. He de reconocer que la presión grupal ha hecho que en más de una ocasión haya dejado de hacer algo que me apetecía, pero esto está cambiando.
Nucanada muta. Ahora que ha aceptado a la soledad que le acompaña, y lo acompañará en todo su viaje, se ha decidido a hacer lo que le venga en gana sin tener en cuenta los prejuicios sociales. Hoy esta nueva política ha llegado más lejos de lo que ni él mismo imaginaba, hoy nuncanada ha comprado una entrada para un concierto. No dos, y mucho menos tres, sino una única y solitaria entrada para lo que seguro será un concierto fantástico de los melancólicos Migala.
Lo curioso del tema es que, desde que nuncanada se decidió a hacer cosas aunque fuese solo, siempre ha habido alguien que le ha acompañado. Y parece que el concierto de Migala no será una excepción. En cualquier caso, esto también parece ser bueno.

El padre de la mentira
Ver esta nueva versión de El Exorcista era un error anunciado, la única cosa que salvó la noche fue que nos la tomamos a broma, como entrenamiento para la Marató de Sants (que está al caer) y si no nos echaron del cine fue por que nadie prestaba atención a la pantalla.
Supongo que no desvelo nada importante del film si digo que el diablo tiene un papel destacado en El Exorcista. El ángel caído, Satanás, Lucifer, el diablo, el demonio, Belzebuth, el maligno, Satán, el príncipe de las tinieblas… hay muchas formas de llamar al mal. La suya es una historia más o menos conocida por todos, creyentes o no, así que no os hablaré de ella. De lo que os voy a hablar hoy es de la reinterpretación que hizo Anne Rice del personaje del diablo, al que ella llamó Memnoch.
Memnoch era el ángel más bello del cielo. Como los otros ángeles, adoraba la belleza y la bondad de Dios, al que honraban cantando los coros más hermosos. Cuando este creó la tierra y la humanidad, Memnoch quedó impresionado ante tal belleza, y empezó a sentir curiosidad por aquellos seres que vivían ajenos a Dios. Descubrió que en ese lugar habitaba un extraño pesar, que provenía de las almas de los difuntos. Estaban totalmente perdidas, confusas y desesperadas. Memnoch se dio cuenta de que Dios las podía ayudar, que las tenía que llevar con ellos al reino de los cielos, pero Él dijo que no era posible ya que no albergaban a Dios en su corazón. Memnoch entonces se enfadó, y se fue para enseñar a esas almas descarriadas el camino de los cielos. Cuando por fin consiguió que unas pocas almas fuesen aceptadas en el cielo, Dios le dijo que si tanto quería a la humanidad como para separarse de Él, lo mejor sería que se quedase en ese lugar llamado Infierno hasta conseguir que allí no quedase ninguna alma.
Es una historia bonita que da la vuelta a la tortilla, quedando así el diablo como el salvador de la humanidad y Dios como un irresponsable que abandona a su creación. No sé si les gustará mucho esta historia a los creyentes.
En cualquier caso, hablando de este personaje, dejadme que os dé un consejo: Aunque como yo, no creáis en nada, si algún día se os aparece el diablo y os ofrece cualquier sueño a cambio de vuestra alma, pensároslo dos veces no vaya a ser que sirva para algo.

Anuncio público
Con el sano objetivo de conseguir acreditaciones para festivales de cine, hace un tiempo que me ronda por la cabeza la idea de crear un portal dedicado al séptimo arte. Bueno, no se trataría de un portal exactamente, sino de un lugar tipo blog donde volcar críticas a lo visto y que la gente pueda opinar. Todavía está en fase de gestación, pero supongo que más o menos os hacéis una idea.
Puesto que no puedo ir a ver todo el cine que me gustaría por falta de tiempo y recursos, busco gente que colabore. Sólo pido personas que vayan habitualmente al cine (1 vez a la semana), tengan algo de criterio cinematográfico (no mucho, el suficiente como para compensar la falta del mío) y tengan tiempo suficiente como para escribir una crítica y colgarla en el portal. Tiempo, ganas y afición al cine, eso es todo.
Si alguno de los miles de millones de lectores de este blog se anima, y cuantos más mejor, me podéis escribir a la dirección mail que aparece a la izquierda.

Con la espuma en la boca
Existe cierto tipo de personas a las que les gusta explicar sus batallitas, sus historias rutinarias (como yo pero en la cara, sin posibilidad de escape), y tú por educación las escuchas a pesar del poco interés que te suscitan. Te dejan ir un "hoy me he levantado media hora más tarde de lo habitual, ja, ja" y respondes de forma automática: "que cabrón, vaya envidia", cuando lo que en realidad estás pensando es: "y a mi que coño me importa la hora a la que te levantas, pesao". Después, para seguir la conversación y mostrar un interés que no tienes, sueltas un "yo no consigo dormir, esta noche solo 3 horas" y el tío se te queda mirando y grita "y a mi que me importa!".
Superado (a medias) el momento de rabia inicial, propongo de forma altruista y para el beneficio de la humanidad, que degollemos a estos individuos cual cerdo en matanza y disfrutemos todos juntos viendo como se desangran poco a poco hasta la muerte. Es un globo sonda que tiro al aire, si alguien tiene algo en contra podemos anular el plan; como os parezca.

Una letra para compartir
Veterano del insomnio, soy un viejo prematuro.
Se me cansan las palabras no es una forma de hablar.
Tengo una viola italiana, cuando hay hambre no hay pan duro.
El Mario me la endereza pero se vuelve a doblar.
Para garpar el casorio y el anillo vendí el coche.
Inocente adolescente rematé mi libertad.
Soy un yonqui de la tele sin volumen a la noche,
como pa no molestarla, aunque ella ya no está.

Loca, no me exilies de tu boca por la culpa que te toca
mencioname una vez más.
Típico de mí que vivo en pena se me da una mano buena
y la tengo que arruinar.
Vos te esmeraste conmigo
a mi vieja le dijiste que me ibas a domar.
Mi revolución era apariencia me perdiste la paciencia
cuando estaba por flaquear.

Fui tu juguete rabioso, fui tu mito encadenado.
Me tomaste de amuleto, un flaco para tu cruz.
Me amigué con tu retrato, cuántas veces lo he besado.
Y lo abrazo preocupado cuando se corta la luz.
En mi guitarra atorranta hay un tango agazapado,
percanta que me amuraste no te puedo ni cantar.
No me sale más lirismo, tengo un verso atragantado
donde te mando a la mierda después vuelvo a suplicar.

“Juguete rabioso”
La Chicana

A pesar de todo
Hace más o menos 1 año me pasaron el primer (y hasta esta misma semana el único) disco de los Budapest. Lo escuché un par de ocasiones pero no me impresionaron lo más mínimo. Un tiempo después, si saber muy bien por que, lo recuperé y hasta ahora no lo he abandonado, convirtiéndose en el disco de los gritos del viernes por la tarde. El grupo no ha conseguido demasiado reconocimiento, y cuesta de saber por que, ya que sus baladas son de lo mejor que ha dado el britpop actual.
Este sábado tocaron en Razzmatazz 3, la sala más pequeña de todas. Imaginaos como estaba de emocionado que temía ponerme a llorar cuando empezaran con sus trascendentes baladitas. Con no más de 100 personas de público salieron al “escenario” el grupo catalán Les Philippes, que hacen de teloneros en toda la gira de Budapest. La gente se quedó muy sorprendida con este grupo, que consiguió algunos momentos épicos con sus regustos a Beach Boys, Beatles y Teenage Fanclub. Se van a seguir.
Después llegó lo que todo el mundo (mundo pequeño, eso si) esperaba. Repasando los elementos, parecía el concierto perfecto: Local pequeño, poca gente, el grupo tocando a dos pasos tuyo sin casi tarima, las baladas perfecta… pero no, faltó la magia. El grupo toco lo suyo, presentaron su nuevo disco y repasaron los temas que el público quería, pero a excepción de las dos últimas canciones, el resto se hizo pesado, lento y anodino. En ningún momento se produjo aquella conexión mística entre banda y público que hace valer la pena pagar el precio de la entrada. Una decepción.
Pensando después en ello, creo que el problema de esta banda es que todos sus temas son demasiado iguales. Son baladas casi perfectas entre el pop y el post-rock con momentos de pscicodélia que te erizan los pelos, pero cuando las pones una detrás de otra en un concierto su fuerza se diluye, no destacan. En cualquier caso, me compré la camiseta como homenaje a su disco y a los vecinos que pacientemente sufren mis gritos de viernes tarde.

Permeabilidad
Una de las cosas que más me impresionan en esta vida es ver a una persona adulta llorar, derrumbarse hasta tal punto que ni la vergüenza ni el amor propio le impida mostrar su abatimiento. Es verse superado totalmente por la situación, ser víctima de los acontecimientos sin tener nada con que enfrentarse a ellos. Es enseñar la bandera blanca para renacer después como el ave fénix, más fuerte y valiente.
Hoy, mientras estábamos tomando el café en la oficina, una compañera no ha podido más y se ha puesto a llorar. Los otros dos que estábamos allí nos hemos quedado mudos, y he notado que algo muy raro me zarandeaba por dentro. Con el otro chico tenían más confianza, así que he tardado bien poco en pirar. No podía continuar allí, sencillamente, no podía. Me imagino que no he quedado muy bien, pero hay ocasiones en que la estabilidad emocional puede a la educación y el civismo.

El hogar del jubilado
Llego ahora de la feria Hostelco, que se ha celebrado estos últimos días en Barcelona con gran éxito de audiencia y profesionales. Yo directamente no toco el sector hostelería en mi trabajo, pero en la empresa hay otra división dedicada a esto y quería ver su stand. Muy posiblemente el suyo era el mayor de todos, una pasada, y era el único con zona de restaurante propia dentro del stand, esto os permitirá haceros una idea del tamaño. Mi presencia allí era totalmente injustificada, claro está, pero me enteré de que habían fichado a cocineros importantes para hacer demostraciones y servir el restaurante y no me lo quería perder. De entrantes “cap i pota”, carne a la brasa con parmesano, y canelón de marisco. Para rematar un solomillo en su punto. Sin queja.
Y vosotros pensaréis: Vaya morro tiene el tío, que se escapa a cualquier sitio donde pueda pillar algo de comer gratis! Pues si, no os lo voy a negar. De todas maneras, en mi defensa, diré que no soy el único. Abarrotando los pasadizos de la feria montones de jubilados se peleaban para coger algo de lo que daban los expositores como si la dentadura postiza les fuera en ello. No sé de donde harán sacado las invitaciones, supongo que debe ser un truco para maquillar los números de asistentes, igual que en su día hizo el forum con las escuelas.

Untar, sobornar, comprar
Hoy un proveedor del trabajo me ha pedido mi dirección personal, la de casa, para mandarme lo que me imagino será un presente navideño. Es una táctica bastante común la de enviar regalos a los clientes, lo que pasa es que normalmente se mandan al trabajo, ya que andar llamando a los contactos para pedir la dirección de casa suena un poco psicópata. Al principio he dudado y he pedido explicaciones, por un momento un reflejo de algo parecido a la ética profesional me ha deslumbrado, lo que pasa es que al decirme que las otras personas de marketing ya se la habían dado no he querido ser menos.
En la otra empresa (de la que ya hace un año que me piré) tenían unas normas muy estrictas al respecto de este tipo de regalos, normas que tan solo seguíamos mi jefe y yo, claro. Te prohibían aceptar nada que superase un valor económico determinado que no recuerdo pero era más bien bajo. De todas formas, lo máximo que nos regalaron fueron unas botellas de vino, que como al jefe le gustaron hicimos una excepción y nos las encasquetamos.
Lo más curioso del tema es que el proveedor este en cuestión de semanas me va a odiar y, si todavía no ha mandado nada, va a borrar mi dirección de su lista. Es la típica empresa que lleva años trabajando con nosotros y cree que, aunque lo haga fatal, no nos va a perder nunca. Pues no conocía a nuncanada, por que se les ha terminado el chanchullo.

Que paxa! Que paxa!!
El sábado fuimos a cenar a casa del cantante y guitarra (acústica de 5 cuerdas) de la banda. Se ofreció a enseñarnos su casita nueva, que comparte con la cantante, corista y animadora de la banda (y ya somos 7!). Me lo pasé muy bien hablando de cine, música de la que me gusta y metiéndonos con el pobre presentador al que pilló el terremoto. Fue uno de aquellos planes inesperados que, justamente por eso, se hacen preciosos.
El tío se está currando una casita la mar de maja. Sus Ikeas por aquí y sus muchas cosas todavía por hacer repartidas por todas partes. Me entraron unas ganas de tener mi propio apartamento que no os podéis imaginar.
Lo que más me gustó y que sin duda pienso copiar es la máquina recreativa. Si, si, se ha puesto una máquina de esas de los recreativos de viernes tarde en el despachito. Es exactamente igual a aquellas pero en perfecto estado y bien limpita. Él tiene de juego el Tetris, que todo el mundo conoce y puede jugar. Yo me instalaría el Pang, también para dos personas y super adictivo. Lo mejor es que no es tan caro como os podáis pensar. Ya os informaré cuando tenga un piso donde poder ponerla.

Un perro, dos perros, tres perros
El sábado pasaron bastantes cosas dignas de ser posteadas. Alguna de ellas caerá durante la semana, eso seguro, pero hoy no. Hoy no tengo el cuerpo para nada. Me he pasado todo el día del sofá a la cocina sin hacer absolutamente nada. Ni he escrito el cuento que me rondaba por la cabeza, ni he tocado la guitarra, ni nada de nada. Sólo tele en dosis estratosféricas. Incluso la partida de Risk que ha estado a punto de surgir se ha desvanecido sin apenas notificación. En fin, que esta vez he cumplido con la tradición y he hecho lo que se supone que hay que hacer los domingos, o sea, nada.

Y todavía no ha terminado la semana
Hay que ser rastrero, miserable, hijo de la grandísima puta y muy mala persona en general para robarle el juego de cubiertos a un compañero de trabajo.
Si no tienes un tenedor, una cuchara o un cuchillo, coges unos y los utilizas, pero después los lavas y los vuelves a poner en su bolsita y en el lugar donde estaban. Para que coño te los vas a llevar a casa, tan mal estáis que comprar un juego en el bazar chino de al lado os resulta demasiado gasto. Venga hombre, son ganas de joder y ya está.
Ahora vamos a cerrar todos los ojos, el ladrón de mis cubiertos saldrá y los dejará sobre la mesa. Por seguridad, que el resto de personas sostenga con fuerza el mouse no vayan a haber más sorpresas desagradables.

Post Post. Disculpen ustedes mi vocabulario, pero es que hay determinadas cosas que me sacan de quicio... joder!

Día redondo
Suena el despertador a las 6:15. No he conseguido dormir y no sé muy bien por que. Retenciones. El cajero del aeropuerto no funciona. Llama el jefe: esta enfermo, así que me toca ir solo. El viaje, que suele durar una hora, dura más del doble por problemas en una pista de aterrizaje de Barajas. Llueve. Cola del 15 para pillar taxi. Llego tarde, pero no se nota por que hay otros que me superan. Espero un rato a que una anciana saque dinero del cajero, cuando me toca sale un “Temporalmente fuera de servicio”. Encuentro otro cajero, de Caja Madrid, y me cuesta 0,6 €.
Reuniones con los mayores jefazos del sector en el que trabajo, de empresas que facturan entre 2 y 5 veces la mía. Nadie de ellos cobra menos del doble que yo. No pillo una mierda de las conversaciones. Comida muy floja; me quedo sin mis cocochas con angulas.
Última reunión apresurada en el aeropuerto. Perdemos el vuelo, suerte que es Puente y nos lo cambian. Otra vez problemas en barajas. Tardamos casi 20 minutos en que nos den pista de salida. Muchas turbulencias.
Llego a casa y el Barça pierde de uno. No me gusta el fútbol, pero ya puestos a contar desgracias.

El color de las lágrimas
La pequeña Noe coleccionaba lagrimas desde hacía mucho tiempo. Le gustaba verlas secar y convertirse en pequeños cristales de sal que después cosía a su vestido mágico y precioso hecho tan solo de lágrimas. Con él puesto se sentía segura y a salvo del resto de la gente.
A sus amigas les encantaba ese vestido, que consideraban digno de los mejores cuentos de hadas y princesas. Las lágrimas, como diamantes incrustados en anillos, reflejaban todos los colores del amanecer y sólo perdían su brillo cuando la pequeña Noe enseñaba aquellos maravillosos ojos oscuros y grandes como girasoles, pero eso no pasaba muy a menudo, ya que su mirada siempre estaba perdida en el suelo, en los brotes de hierba que crecían en medio del camino de arena de su casa. Algunos decían en broma que por eso eran tan oscuros sus ojos, por que reflejaban el color de la tierra mojada.
Con el tiempo el vestido se fue alimentando de más lágrimas. Nadie sabía si aquella niña tenía algún motivo para llorar o tan solo lo hacía para fortalecer su caparazón.
A los que la conocimos nos gustaría pensar que todo le fue bien, que encontró al amor de su vida y pudo guardar el vestido en un baúl, pero no fue así como pasó. En realidad el vestido se hizo tan fuerte que la pequeña Noe nunca tuvo la fuerza suficiente para romperlo, para traspasar su membrana, así que vivió para siempre dentro de él, sola y guardando la belleza de sus ojos para las lágrimas que la protegían.

...mmmmm...
Que nadie me diga lo contrario, por favor, prefiero pensar que el masaje que me da la chica de la peluquería es por que soy especial para ella, y que a nadie más se lo da como a mí.

El concierto
Me parece que no exagero demasiado si afirmo que he ido a muchos conciertos en mi vida, seguro que a más que la mayoría de la gente. He escuchado desde rock duro a New Age y desde el pop alternativo al más comercial, pasando por la mayoría de ritmos y estilos que os podáis imaginar. Siempre, o casi siempre, he disfrutado de los conciertos, pero hasta el viernes nunca me había planteado cual era el mejor de todos ellos. El viernes, al salir del Pavelló municipal d’esports de Cerdanyola, me puse a pensar si ese era el mejor concierto al que había asistido nunca y probablemente la respuesta sea afirmativa.
Para empezar el mejor blues directo desde Chicago. Como estrellas Bob Margolin (guitarra y voz) y Mr. Carey Bell (harmónica y voz). Por unos momentos el pabellón se convirtió en un pequeño y humeante pub de Chicago, donde los estándares de blues se repetían con improvisaciones imposibles. 4 músicos fueron suficientes para dar una lección que no olvidaremos nadie de los que estábamos allí. Impresionante.
De la pequeña banda pasamos a la orquestra de Solomon Burke, uno de los pocos soulman clásicos todavía vivos. Nada más y nada menos que 12 músicos que repasaron todos los clásicos del soul acompañados de la increíble voz de su líder. No soy capaz de describir como sonaban aquella gente y mucho menos de haceros comprender lo que disfruté escuchándolos. Hubo momentos épicos, absurdos y cómicos, todo un conjunto que hizo de aquel concierto algo muy especial.
Os digo una cosa, a partir de ahora no me pienso perder ninguna edición del Festival Internacional de Blues de Cerdanyola, y si os gusta la música deberíais hacer lo mismo.

Esto, qué?
En la revista Restauración News (que no sé como ha llegado a mis manos) leo con la boca muy abierta la siguiente noticia: “Baja Beach, un ejemplo de marketing relacional. La cadena Baja Beach ha lanzado, para sus clientes más exclusivos, un chip que sustituye a las tarjetas monederos y cuya novedad consiste en que se inserta bajo la piel, de modo que se evita tener que disponer de otros medios de pago para afrontar los consumos”. El artículo continua explicando los beneficios del marketing relacional.
Vale. Ahora que alguien me responda estas preguntas:
-Quien es el bobo que se deja insertar un chip así como así? Que pasa, que el único requerimiento es tener el mismo coeficiente intelectual que un perro?
-Quien es el crack del maketing que ha detectado tal grado de estupidez entre su clientela como para pensar que se dejarían insertar un chip (y acertar)?

Que si, que lo hemos visto en el cine y seguramente acabaremos todos con implantes biomecánicos en nuestro cuerpo, pero del Baja Beach? No sé, me parece todo como muy... estúpido.

Teo va al museo
El concepto de hipertextualidad siempre me ha parecido una de las características más estimulantes de la cultura contemporánea. Si, se puede empezar un post de forma todavía más pedante, pero es francamente difícil. A lo que íbamos, entendemos por hipertextualidad la capacidad que tienen los productos culturales o artísticos para referenciar otras obras, de manera que se establece un juego entre creador y espectador. Los Simpsons, por ejemplo, son una clara muestra de la utilización de este recurso, ya que constantemente están parodiando o referenciando otras películas, series, músicas, etc. Para disfrutar del episodio no hace falta conocer estas influencias, pero si se tienen estos referentes se consigue un nivel de decodificación mucho más elevado.
Pues bien, en el CCCB han preparado una exposición sobre este fenómeno y la verdad es que deja mucho que desear. Toda la visita está enfocada hacía la parte de la interactividad entre autor y receptor, que es un aspecto importante, lo que pasa es que omite muchas otras caras relevantes de la hipertextualidad. Se lo comenté al guía y me dijo que tenía razón, que eso solo era una especie de experimento para jugar con este concepto. Maldita la gracia.
Bueno, en cualquier caso la visita no fue una perdida de tiempo total. La entrada incluía el acceso a dos exposiciones más y en una de ellas, la que pude visitar, saltó la sorpresa. En “El món de Gao” nos presentan la obra de Gao Xingjian, artista todavía vivo que cultivo la pintura, la literatura, el teatro y la música. Se exponen bastantes de sus cuadros, pinturas en tinta sobre papel de arroz que juegan entre el surrealismo y la figuración. Tres de los cuadros me dejaron muy impresionado. Lo que daría yo para que decorasen el salón del piso que algún día tendré.

Todos quieren que gane el amor
En 1995 fuimos muchos los que nos colgamos de aquella historia. Chico y chica que se conocen en un tren y comparten una noche perfecta, el sueño de cualquiera. Siempre tuvimos la duda de que había pasado, si se volvieron a encontrar medio año después como dijeron, o si tan solo quedó el recuerdo.
Ahora, unos añicos después, el mismo equipo que rodó aquella “Antes del amanecer”, se han puesto de acuerdo para darnos un final en “Antes del atardecer”. A los seguidores de la original nos apetecía ver esta continuación, pero quienes realmente lo necesitaban eran los propios componentes del equipo de filmación. El director, aunque forrado, se había hundido en un pozo de comercialidad con “Escuela de Rock” y “Spy Kids”. Julie Delpy intentó lanzar una carrera musical que, como espectador que he sido de uno de sus conciertos, debo decir que no tiene ningún futuro. Y Ethan Hawke, la tercera pata del proyecto, llevaba un tiempo desaparecido entre trabajos de poco éxito. Vaya, que esta secuela les ha ido como anillo al dedo para relanzar su carrera.
De “Antes del Atardecer”, igual que con su predecesora, solo puedo decir cosas buenas. Hora y media de diálogo entre los protagonistas, con Paris como único actor secundario. En esta ocasión se han eliminado las conversaciones más filosóficas para centrarnos en los personajes, sus necesidades y la situación personal de cada uno de ellos. Es fantástico como llegas a conocer a los dos protagonistas, como los entiendes y deseas que se decidan de una vez.
Altamente aconsejable para los que disfrutaron de la primera parte y, en general, para cualquier espectador con algo de sensibilidad.

Superhumanos (Vol. 3): El Hombre de hierro
Patrice era ya todo un héroe en la universidad de Grenoble donde estudiaba. Líder del equipo de natación, del equipo de fútbol y del corazón de la chica más deseada del campus. En realidad, de haber nacido en los Estados Unidos sería un estereotipo con piernas.
Gracias a sus proezas deportivas, pero también a otras hazañas de difícil explicación, la prensa lo apodó “El Hombre de Hierro”. A él le encantaba. Sabía que esa fuerza sobrenatural incipiente llegaría a limites jamás soñados por nadie, igual que su fama.
A Patrice la vida le sonreía y él le devolvía la sonrisa con un guiño de ojo. Sólo había una cosa capaz de enturbiar el ánimo de nuestro protagonista, el Super Héroe Misterioso. Apareció unas semanas atrás de no se sabe donde, luciendo unos poderes que a Patrice le parecían tan raros como inútiles. Lo que de verdad le molestaba es que, por primera vez en su vida, dejaba de ser el objetivo de todas las miradas; eso no lo podía soportar, le quitaba de sus casillas.
Como todas las mañanas, la del 5 de febrero empezó con la radio a modo de despertador. Contaban la milagrosa intervención de El Hombre Misterioso, que esa misma noche había salvado a una pareja de ancianos de ser pasto de las llamas. Sin lugar a duda, esa no era una buena manera de empezar el día para Patrice. Se levantó malhumorado y se dirigió al baño, donde le esperaba una desagradable sorpresa reflejada en el espejo en forma de grano en la frente. De grano gigante. De un colosal volcán de pus preparado para desatar el caos. El Hombre de Hierro se lanzó encima de aquel monstruo de la naturaleza como si de su rival en fama se tratase. Hurgó y hurgó atrapado en un espiral de rabia que activó todavía más su portentosa fuerza. El resultado fue desastroso: Heridas graves en el cerebro producto de la fractura múltiple del hueso frontal.
Patrice pasó el resto de su vida en una silla de ruedas, babeando ajeno a todo, pero siempre protegido por su fiel y bella novia de la facultad.

Superhumanos (Vol. 2): El Hombre de fuego
Los padres de Tapali pronto advirtieron lo que pasaba. Es normal, al ser el único varón de sus seis hijos, era él quien recibía todas las atenciones y alabanzas. El futuro de aquella humilde familia del barrio de Kalkaji Mandir, al sur-este de Nueva Delhi, recaía en las pequeñas manos de un niño de tan solo 2 años.
Tapali mostró desde su más tierna infancia un magnetismo especial por el fuego. Se quedaba horas mirando la lumbre con la que su madre calentaba la comida, y jugaba con sus deditos señalando las llamas y moviéndolas con su danzar. Pronto esta actividad inocente se convirtió en una pesadilla para sus padres, fue al ver que las llamas parecían moverse a su ritmo, y no al revés. Los poderes de Tapali eran inimaginables.
Tras muchas gestiones y recomendaciones, finalmente los padres lograron contactar con el presidente de la Escuela de Jóvenes Superhéroes, quien mostró mucho interés en que un niño con tales poderes ingresase de inmediato en su centro para algún día convertirse en alguien respetado y admirado. La familia no pudo rechazar tal oferta, y Tapali fue transportado hacía aquella extraña mansión perdida en un gigantesco bosque de Canadá. Nadie podía esperar lo que allí aconteció.
La separación de su familia, que le había querido y protegido más que a cualquier otro niño de Nueva Delhi, supuso un trauma para el joven Tapali. Quien podía imaginar que con tan solo 2 años fuese tan consciente de lo que pasaba a su alrededor; pero lo era. La misma noche en que llegó a la Escuela de Jóvenes Superhéroes, Tapali mostró su infinita furia incendiando las paredes de madera, las cortinas, los muebles, la cuna y cualquier cosa que encontró en su habitación. Pronto las llamas se hicieron dueñas del edificio, nadie lo pudo impedir.
Muchos fueron los superhéroes que la humanidad perdió en aquel bosque de Canadá, pero nadie informó jamás a los padres de Tapali de lo que allí había sucedido. Todavía hoy, en el barrio de Kalkaji Mandir, los vecinos se afanan en conseguir los periódicos diarios con la esperanza de ver algún extraño milagro producido por su héroe particular.

Superhumanos (Vol. 1): El Hombre de hielo.
Johny Falcones era un joven de los suburbios Neoyorquinos que, como cualquier chico de su edad, gustaba de salir con los amigos, beber y reír hasta bien entrada la noche.
Pese a su edad, Johny todavía no había desarrollado sus poderes plenamente. En ocasiones intuía que, por algún extraño motivo, su papel en la tierra era diferente al de sus amigos, pero no era capaz de desarrollar aquellos extraño poderes que latían en su interior.
La fatídica noche del 12 de agosto Johny y su banda estaban haciendo botellón en la calle, algo que sólo durante los meses veraniegos es posible en la ciudad de los sueños. Charlaban y bebían sin importarles nada más que disfrutar de ese momento. Pero hay gente egoísta, siniestra y vil que no puede entender lo difícil que resulta la transición juvenil, y interponen su propio beneficio al del resto de las personas. Esa noche, un hombre de mal carácter decidió que iba a dar una lección a los chicos que con sus continuos gritos no le dejaban dormir. Ese hombre cogió un cubo, lo llenó de agua y lo tiró desde un sexto piso directo hacía su objetivo.
El joven Johny, guiado por unas extrañas intuiciones, levantó la vista y vio esa masa de agua acercarse a gran velocidad. Sin saber como ni por que, levantó la mano y aquella agua empezó a congelarse hasta convertirse en una estalactita de puntiagudas formas que seguía su camino inexorablemente. El impacto fue tremendo. Él y varios de sus amigos cayeron al suelo rodeados de sangre.
Johny, el poderoso hombre de hielo, permaneció en coma hasta el final de sus días, pero todavía hoy es recordado por los familiares de sus amigos muertos.

Hoy no voy a venir
Hoy me he quedado en casa en un acto ejemplar de solidaridad humana, protegiendo a mis apreciados colegas de un peligroso virus.
Durante la mañana, en uno de esos momentos en los que estás despierto en la cama, he podido sentir algo parecido a la mala conciencia, al remordimiento. Ha sido sólo durante una milésima de segundo, tiempo suficiente para asustarme. Por suerte, los años de desprogramación social han dado su fruto, me he dado la vuelta y he continuado durmiendo hasta la hora de comer.

De zombis, motos y rabinos
El sábado por la tarde estaba ya cultivando el catarro que ahora mismo me maltrata, así que decidí pasármela delante del televisor. Por suerte enganche peli tras peli del satélite sin tener que perder ni un minuto en la televisión. Este fue el resultado:
-Resident Evil: Curioso ver a la Jovovich (siempre será mi querida Lilu) con un vestidito de noche y matando zombis por doquier. Creo que no aporta nada a este subgénero, pero en USA la segunda parte está arrasando tanto como la primera, así que mejor me callo.
-Triple X: No, no es porno, ayer no tenía el cuerpo para muchas fiestas. Pretende ser una adaptación moderna del mítico James Bond, con deportes de aventura y problemas con la autoridad. Floja, para que nos vamos a engañar.
-Coge el dinero y corre: Una apuesta segura. Cuando veo las primeras pelis de Woody Allen tengo la impresión de que él ha sido uno de los pocos herederos de los Marx, quizás junto a los Monty Python y a la peña de “La hora Chanante” (chanante!). El medicamento que, como efecto secundario, lo convierte en rabino durante unos minutos me parece genial.

Post Freaky
Mi madre ha limpiado las baldosas del baño con un producto muy potente que ha dejado las junturas ultra blancas y se ven un montón. Como el suelo y las paredes son del mismo color oscuro, ahora mi baño parece la sala holográfica de la Enterprise.
He intentado programar una simulación en la que la doctora Crusher y la concejera Troy se duchen conmigo, pero no hay manera. Esto de la informática nunca se me ha dado bien.

Tic, tac, tic, tac...
Si empiezas a trabajar en noviembre, en una empresa que consigue el 75% de su facturación anual de abril a junio, sabes que te toca trabajar al máximo hasta las vacaciones. Eso ya lo tienes. Y creerás que de septiembre a noviembre estará más relajado el tema. Correcto.
Esa es la teoría, y se cumple, pero llevado a los extremos. Si hace 6 meses trabajaba 11 horas al día, ahora no tengo absolutamente nada que hacer. Y cuando digo nada, es nada. Ya he avanzado tanto como he podido, alargado cualquier trabajillo insignificante, hecho reuniones con quien tocaba y planificado todo lo posible. Y ya no sé que hacer. No os imagináis lo largas que se hacen las horas. Hay una secretaria que se encuentra igual que yo y a veces chateamos por e-mail, pero a pesar de que tenemos la misma edad, no compartimos nada más, así que de poco podemos hablar. Total, que me veo deseando lo impensable: que me den trabajo. Es increíble lo bajo que puede caer el ser humano.

Y este pueblo?
Lo mejor de “El bosque” (o el pueblo, según desde donde se mire) no es un final sorpresa que no lo es tanto. Tampoco sus sustos casi inexistentes. Por supuesto no se trata de una trama compleja que retenga al espectador sentado hasta el último momento. Y de reflexión moral, aunque lo pretenda, poco hay y casi mejor no querer buscarle demasiadas interpretaciones, por que me temo que el mensaje utópico-patriótico de Shyamalan no nos gustaría.
De tener algo que la hace “mejor” que alguna otra película es, sin duda, la interpretación de Adrian Brody y Bryce Dallas Howard, que sale de la nada para convertirse en una da las grandes, seguro.
La peliculilla no es mala, se deja ver, pero no esperéis algo como el Sexto Sentido.

Las chicas son rockeras
Ayer nos fuimos de conciertos y, que puedo contaros, que os perdisteis algo grande.
Para empezar el trío popi-rockero Sibyl Vane. Tres chicas todo candidez y delicadeza hasta que cogían las guitarras y le metían ritmo. Muy bueno.
Después un grupo de rock duro o, directamente, heavy. No es mi estilo, pero se ha de reconocer que la guitarrista y cantante había nacido para estar sobre un escenario. Bueno.
A continuación uno de esos grupos catalanes importantes de la escena independiente que no había escuchado, B-Violet. 4 Chicas con un rock muy contundente, elaborado y cuidado. Una auténtica joya. Presentaban su tercer disco y anunciaban su retirada. Una pena que la primera vez que las veo sea para enterarme de su separación. Muy, muy bueno.
El último concierto que vimos fue el de los ya consagrados 12Twelve, así que aquí no hubo sorpresas. Tocaron un repertorio un poco más pausado que el del Primavera Sound, pero que demostró su tremenda calidad. Tuvimos la oportunidad de verlos a primera fila, sin fosos ni separaciones, recogiendo su sudor e intentando comprender para que sirven los 300 pedales que llevan. Como me gusta la gente que explora nuevos caminos y hace evolucionar la música. Un lujo.
No pudimos ver a Standstill por cuestiones de tiempo, pero ya les pillaremos.
En resumen, que esto de descubrir a nuevos grupos a veces te llena de satisfacción.

No puede ser
Tal como anuncié, el concierto de Superputa y The Movidas fue un auténtico espectáculo. Aunque no os lo creáis, había confusión en todo el público: los neófitos sorprendidos ante los gallos de la Putita, y los aficionados al electropop que no se podían creer ni lo poco que dejaban tocar a cada grupo, ni el animador a lo José Luis Moreno que “amenizaba” la espera tirando públicamente los trastos a un turista alemán que rondaba por allí. Todo el conjunto causó una herida emocional que tardará en cicatrizar.
Mención especial para los The Movidas, a los que había escuchado pero jamás visto. Esta gente han creado una manera de hacer música y espectáculo muy novedosa y original. Apuntad en vuestras agendas escolares: no perderme el próximo concierto de The Movidas.

Las arcas vacías
Me temo que el Forum de las culturas lo vamos a pagar todos durante mucho tiempo. De momento ya lo empezamos a notar todos con la programación del BAM de este año, nada que ver con el del 2003. Si en su última edición contaba con artistas internacionales de la talla de Spiritualized (que al final defraudaron) o The Residents, este año nada de nada. Por más que los organizadores se empeñen en clasificar de “artistas internacionales” a La Mala o Fran Perea, a mí me da que de muy lejos no son.
En fin, que tendremos que aprovechar lo poco que hemos podido pagar. Una perla a destacar será sin duda el concierto de Superputa y The Movidas en la Plaza Catalunya. No sé a que perturbado mental se le ocurrió programar a estas excentricidades en un lugar y horario apto para personas no-freakies, pero sólo para ver las caras de los transeúntes ya merecerá la pena. Yo no me lo perderé, aunque tampoco se lo aconsejaría a nadie que no supiese lo que va a ver.

Fuera de onda
En la oficina tenemos un nuevo pimpollo que es la bomba. El chaval, de tan solo 24 años, se mueve por la oficina como Pedro por su casa, haciendo bromas a los jefes y poniendo motes a los compañeros. Y encima es su primer trabajo, que yo cuando empecé a currar apenas levantaba la vista de la mesa y cuando pasaba el jefe hacía reverencias!
Lo mejor son sus expresiones, totalmente desconocidas para mí. He de reconocer que, a pesar de sentirme viejo a su lado, me río bastante de él y sus bromas. Hay una frase que me encanta: Triunfa como las magdalenas. Un día le pregunté por su origen etimológico (me gusta hacerme el repelente) y me contestó que al llegar de fiesta, nada triunfaba más que una buena magdalena. Es curioso, pero yo cuando regreso a casa estoy totalmente deshidratado por culpa del alcohol, si me meto una magdalena entre pecho y espalda me sacan con los pies por delante.
... Ay! Esta juventud de hoy en día ....

Miscelánea
-He aprendido a trabajar con el Adobe Acrobat, ya era hora. Puedo modificar textos, insertar imágenes y jugar con los PDF’s más de lo que creía posible. Se dice que los del departamento de informática quieren ficharme, pero antes debo superar una prueba de Google.
-Si a Wayne’s World le sumas 20 años, le restas originalidad, lo salteas con un poco de caspa y le cambias a los Alice Cooper por los AC/DC, te encuentras con Isi/Disi. No queríais comparaciones, pues dos platos!
-Este fin de semana vi “Quiero ser como Beckham”. Me ha defraudado un poco, sobretodo el final, que es demasiado comercial y a mi entender poco realista.
-Me han explicado el ciclo de refrigeración por bromuro de litio y lo he entendido. Conociendo mis notas en las asignaturas de ciencias esta capacidad de comprensión espontánea se convierte en un caso digno de Expediente X.

Poco a poco
Lo mejor del ensayo de este fin de semana no ha sido la incorporación de un nuevo miembro, la teclista. Tampoco que gracias a ella consigamos que nuestra adaptación de Starsailor sea casi tan desgarradora como la original, ni que “Love will tear us apart” se convirtiera en un éxito contra todo pronóstico. Seguro que no fue por el nivel al que tocamos, que a pesar de la opinión de algunos optimistas, fue francamente bajo. Y, aunque se pueda pensar lo contrario, tampoco se debe a que yo tocase todas las canciones de pie, como los guitarristas serios.
No señor, lo mejor de todo es que cuando dejamos los instrumentos y nos fuimos a comer todos juntos. No sé cuanto rato nos pasamos en el chino, pero no paramos de hablar de música, cine, televisión, enfermedades (glups) y trabajo (esto lo tendremos que eliminar). Nos lo pasamos de puta madre y, por primera vez, empezamos a actuar como un grupo de amigos más que como los conocidos que se encuentran para tocar. Fue un verdadero gustazo, igual que lo fue tocar con ellos. Esperemos que sólo sea la primera de muchas fiestas con la “banda”.

Ríete conmigo
Bunbury dice en la canción “Infinito”:

“... y engáñame un poco al menos,
di que me quieres aún más,
que durante todo este tiempo,
lo has pasado fatal,
que ninguno de esos idiotas
te supieron hacer reír,
y que el único que te importa
es este pobre infeliz.”

Me encanta esta estrofa. Además de ser tan preciosa como delicada, refuerza una idea que siempre me ronda la cabeza: que la felicidad de un hombre es hacer reír a la chica que quiere.

Guindows
Martes después de comer: llamo al departamento de informática y pido que me instalen las fuentes chinas de Windows para ver un documento. Me voy a casa sin que se haya pasado nadie.
Miércoles a primera hora: vuelvo a llamar y se pone el informático coleguilla. Dice que ahora viene. 10 Minutos más tarde viene con un CD. Aprovecho para ir a tomar un café.
De regreso veo que todavía sigue allí. Me acerco y en la pantalla tiene abierta la página del Google. Me acerco más y veo la búsqueda “instalar fuentes chinas XP”. Por suerte no se fija en la cara que pongo.
Dos horas más tarde se marcha él y su compañero (el refuerzo) sin conseguirlo.

Por que es un amiguete, que si no la pregunta es obvia: Estos cursos de informática de CCC son muy caros?

50 Special
-El 28 de Julio del 1999 el grupo italiano Luna Pop lanza su primer single con la canción 50 Special. Es un éxito en su país de origen.
-En noviembre de ese mismo año sacan su primer disco, “_Squerez?”, aprovechando el gancho de 50 Special. Gran éxito.
-El 25 de febrero del 2.000 sacan su segundo single, “Un giorno migliore” que contiene la canción 50 Special y otra más.
-2 Meses más tarde el nuevo single se llama “50 Special Piaggio”, con una versión de estudio y otra en directo.
-Otros dos meses para su cuarto CD-single, esta vez sin disimulos: “50 Special”.
-En diciembre del 2000 reeditan su disco, que esta vez incluye dos versiones de “50 Special”.
-Primera incursión en el mercado español. En enero del 01 lanzan el single con 4 versiones de la cancioncilla, una de ellas en castellano. Se escucha en todas las radios.
-Ya puestos, reeditan el disco para el mercado español.
-“Algo grande” segundo single en castellano con 50 Special.
-Desaparecen, como mínimo del mercado español.
-...
-Septiembre de 2004. Luna Pop regresa a las ondas más “Principales”. Adivináis con que canción?

Soy incapaz de sacar conclusiones, pero una cosa si os voy a decir: el manager de este grupo es un puto crack.

Son ordenadores o alienígenas?
Después de revisar Dark City debo reconocer que los parecidos con Matrix son muchos, demasiados para pensar que es una casualidad. La historia, los personajes, los paisajes gótico-industriales, el tratamiento de la luz, determinados planos (visión del sol o salto por el tejado), las máquinas que utilizan... todo demasiado igual. Sólo puedo dar dos explicaciones:

1.- Matrix es una copia ampliada y modernizada de Dark City.
2.- Matrix es un homenaje, una revisión actualizada de Dark City.

En realidad las dos explicaciones son la misma, solo que una es la forma educada y profesionalmente tolerada. En cualquier caso, Matrix no deja de gustarme, aunque entiendo que no tiene tanto mérito como le otorgaba.

De buen cine
Un buen producto cinematográfico es aquel que da beneficios económicos a sus inversores, y esto sólo se consigue igualando o superando las expectativas de su público objetivo.
Ahora vamos a desmembrar esta afirmación y analizar sus diferentes partes.
Para empezar hablamos de “producto cinematográfico” ya que, por si alguien lo dudaba, esto es una industria con un objetivo muy claro, ganar dinero. Tenemos tendencia a analizar las películas según si son buenas o malas, cuando estos criterios son mucho más etéreos y subjetivos que el simple rendimiento económico. Si un film recauda más de lo esperado es que ha gustado a su publico, y eso debería ser suficiente para afirmar que la película es buena. Las pautas cinematográficas que dictan la calidad o no del cine son arenas movedizas muy lejos de la unanimidad entre sus creadores.
También resalto el concepto “expectativas”, ya que es lo que hará que una película guste o no. Si uno va a ver “Mar adentro” con los amigotes para pasar un buen rato, se habrá equivocado. Si esperas encontrar un análisis social profundo en “Cuestión de pelotas” saldrás con un cabreo de cojones. Puedes ir a ver las dos películas y disfrutar al igual con ambas, pero sabiendo lo que vas a ver y, siempre y cuando, cumplan con su objetivo de: hacer reír, llorar, pensar...
Finalmente, no debemos olvidar que cada producto tiene su “público objetivo”, y en el cine pasa exactamente igual. Puede que Spy Kids te parezca una tortura (a mí me pasa), pero resulta que entre los niños americanos, que son el público principal del film, fue un éxito sin precedentes.
Muy pocos críticos tienen en cuenta estos puntos, en especial el último, pero por suerte algunos si que lo tienen claro. Recuerdo que en TV3 antes salía un tal Eduard de Vicente que solía usar estos parámetros para juzgar la películas, lo cual aportaba un alto grado de utilidad a su trabajo, ya que los espectadores lo podíamos utilizar para escoger entre la cartelera.

Por si alguien se lo preguntaba, sí, esto entra a examen. Espero que hayan tomado nota.

Qué hay más vago que poner 3 links como post?

-Este es el blog de Antonio Trashorras, crítico de cine y tipo que sabe del séptimo arte como el que más. Muy aconsejable para los cinéfilos y para los seguidores de Emma Peel (que no sabes quien es la Sra. Peel? Pues lo que te estás perdiendo es menudo...).

-Del blog anterior he sacado este fantástico link, la web de John Cleese. El veterano miembro de los todavía por superar Monty Python está preparando unos videos caseros que colgará este otoño en su web. Yo ya me he registrado, tu ya tardas.

-Finalmente la web de un geekazo del copón pero, ante todo, un buen amigo. En Tolaemon.com encontraréis sus inventos más sonados, entre los que destaca el MetaMusiTron que yo confirmo que funciona y es de puta madre.

Asociación de ayuda al televidente, por favor
Hace un par de días la televisión volvía a temblar de miedo ante Mercedes Milá y su circo. Está vez, para rizar el rizo, pusieron a un triangulo amoroso que prometía audiencia, pero gracias a dios el tiro les salió por la culata y una de las componentes se largó nada más ver el percal. Les está bien, muy bien, por listos.
Hoy todavía tiemblo más. En esta ocasión se junta un ser odioso de por si, Terelu; una cadena que no acierta ni por casualidad, Antena 3; unos pseudofamosos de pacotilla y una granja con sus animalitos y sus cosas de granja ubicada en mi pueblo natal.
Como decía mi admirado Groucho, “La televisión promueve la cultura. Cuando veo lo que dan la apago y me pongo a leer un buen libro”.

De mascotas colesterólicas
Como pasaba en la fantástica serie “Los problemas crecen” (donde esta ahora el tal Cameron?), nuestra familia también crece. No queridos lectores, eso es de comer, no es que esté embarazado, me refiero a unas nuevas mascotas que nos han regalado. Por que la gente se va de vacaciones y te trae mascotas, ya nadie se acuerda de aquellos objetos decorativos que se dejaban en cualquier estante, para acumular polvo durante años y terminar en una caja de cartón hasta el fin de los días.
Dichas mascotas en cuestión son Frijoles Saltarines (jumping Beans), algo que según dicen es super típico de Méjico pero que yo desconocía totalmente. Para quien esté interesado en saber que es Aquí encontrará algo de información, y Aquí una foto. Estoy perro, que pasa, no os lo iba a dar todo masticadito.

Marathon Man
Me pongo los pantalones de deporte Decathlon nuevecitos y me calzo las Nike galácticas “Cross training” aún por estrenar. Camiseta negra y reloj negro; todo muy bien conjuntado.
Camino tranquilamente hasta el parque, no es cuestión de forzar.
Ya estamos aquí, no hay excusas, a correr como un poseso. El parque está repleto de footingueros (joguingueros para los americanos), y algunos se ve que están pasando un mal rato. Deberíamos tomarnos más tiempo antes de prometer según que delante de los amigos.
Han pasado los 5 primeros minutos, de cuesta, y el cuerpo me pide un descanso. Para disimular me pongo a hacer estiramientos con cara de concentrado y mirando al reloj, seguro que la gente piensa que soy un deportista de élite. Medio minutillo y a correr.
5 Minutos más y volvemos a estar donde empezamos; que deporte más raro. Podría continuar, pero mis pulmones anuncian que si lo hago se declararán en huelga. Total, medio minutillo más de estiramientos. Se me empieza a dar bien eso de estirar no sé que.
Otros 6 minutillos de vuelta y decido parar definitivamente antes de que todo mi cuerpo entre en colapso, explote y manche de sangre al niño que acaba de atropellar a su madre con la bici.
Regreso a casa sin respiración, rojo como un tomate y con el corazón en la garganta. Por la escalera me cruzo con un vecino y empiezo a disimular saltando de dos en dos los peldaños. Nunca aprenderé.

Corta, pega y colorea
Neil Jordan se propuso en 1994 adaptar la primera novela de las Crónicas Vampíricas de Anne Rice, la “Entrevista con el vampiro”. Consciente de la complejidad que esto representaba, consiguió que la autora colaborara en la elaboración del guión y la adaptación del libro (de más de 400 páginas). A pesar del mucho contenido que se tuvo que eliminar, el resultado no defraudó ni a la autora, ni a los seguidores de la saga ni al público en general. El film retrataba perfectamente la profundidad de los personajes, la trama y la oscura vida del siglo XVIII. Fue un éxito, probablemente el mayor que ha tenido Neil Jordan.
8 Años más tarde, en el 2002, un tal Michael Rymer convenció a unos inocentes ejecutivos de la Warner Bros. para que le pagaran su “adaptación” de la segunda y tercera (allí es na!) parte de la saga. La peli, que se dio a llamar como la tercera novela (“La reina de los condenados”) pretendía relatar la compleja y violenta trama de esta parte, insertando fragmentos de la segunda. El resultado fue un auténtico desastre de crítica y espectadores. La explicación es fácil: El director destrozó las novelas, modificó la historia tanto como le dio la gana y el film perdió todo su interés. Yo tardé mucho en verla, ya que todo el mundo me aconsejó que no perdiese el tiempo, pero finalmente ayer cometí el error de no seguir el consejo. Vaya petardada y vaya insulto a las Crónicas Vampíricas y a su predecesora. Ni la interpretación de Vincent Perez, ni la morbosa presencia de la fallecida Aaliyah salvan un aborto de tales dimensiones. Solo me queda un consuelo, saber que este “director” no ha vuelto a engañar a nadie más para que le pague sus monstruosidades.

La última de vacaciones
Dos apuntes finales para terminar con el monográfico vacacional de esta semana.
-He subido 4 afotos del viajecito a Asturias. Menos una, las otras las he hecho yo y creo que me han quedado bastante guapas (Modesto, baja que sube Nuncanada!), y más tratándose de mi cutre-cámara. Ya me diréis que os parecen.
-Una duda: La frase “esto es vida” ha sido la más dicha en el mes de agosto, o se ve superada por “aquí si que viven bien”?

Testimonios (2)
Llegamos a León bastante desesperados. La Autocaravana Chanante perdía gasoil a chorro, así que era probable que allí terminase nuestra aventura. Aparcamos en frente de un taller, comimos apresuradamente, con males humores y mucha tensión, y decidimos esperar a que llegasen los mecánicos tomado un café en el bar de la esquina. El dueño y camarero era un hombre mayor, tirando a los 60, y estaba super concentrado en una peli del TCM en la que Anthony Quin hacía de húngaro durante la segunda guerra mundial. Nos sirvió rápidamente y volvió a lo suyo. Yo, que medio seguía la peli, me di cuenta que el tío hacía gestos con la cara, y es que estaba totalmente metido en el film, y alucinaba con el protagonista. Se fijó en mí y me comentó “...buah, vaya papelón que hace aquí el actor este, que bárbaro...” y yo asentí, aunque en realidad creo que ese personaje era totalmente irreal. Al salir me fijé en un póster que tenía de Casablanca y quise pensar que le había puesto Rick’s Café al bar. Preferí no comprobarlo.
Unos días después conocimos a la familia dueña de un restaurante (comer y beber son dos conceptos que resumen a la perfección estas vacaciones) entre Ponferrada y las Médulas. La primera impresión no fue muy buena, ya que el padre y encargado de la barra era muy seco, pero cambió al conocer a los hijos. Dos chicos de unos 20 y una niña de apenas 13 años que nos trataron como si fuésemos de la familia; incluso nos invitaron a bañarnos en su piscina particular. Uno de los hijos vendía fotos desechadas para intentar pagarse un curso de fotografía en Ponferrada que valía 200€ y, aunque eran bastante flojillas, le compramos un par para colaborar. La verdad es que fueron encantadores. Si llego a ser huérfano les pido que me adopten.

Testimonios (1)
De viaje por estos mundos de dios terminas encontrándote, quieras o no, con personajes que te marcan de alguna manera. No puedes quedarte indiferente ante ellos, así que yo les dedicaré no uno, sino dos posts. Coño, que estamos en la reentré, no separaréis que sea capaz de generar contenidos nuevos!
En Menorca conocimos algunas personas dignas de mención. Unos de ellos eran los dueños de la pensión en la que estuvimos, sin lugar a dudas la más barata de toda la isla. Ojo su historia. Dos tipos de cierta edad, casados, que se van de viaje Menorca y descubren su verdadera sexualidad. Deciden no volver al pueblo, donde tenían a sus familias, y montan una pensión. Al poco tiempo llaman a sus exesposas para que les ayuden a llevar el negocio. Allí siguen, en un hostal mezcla de “La jaula de las locas” y “Psicosis”. Lo traumático era cuando te tocaba pagar, que ibas a su despacho y te los encontrabas a los dos tíos sentados sin decir nada, entonces se giraban hacía ti y te susurraban “entra, entra, siéntate un ratito”. Todavía se me ponen los pelos de punta.
Más relajante fue conocer a dos amigas andaluzas que, para ganar algo de dinero, decidieron pasar el verano trabajando en la isla. Una de ellas, con camisa azul dos tallas mayor y pantalones negros roídos, no daba el abasto moviéndose de mesa en mesa del restaurante sirviendo sonrisas para ocultar su timidez. La otra lucía el palmito, top de malla incluido, en la puerta. Según ella estaba muy cansada, pero no os sabría decir exactamente de que, por que de trabajar fijo que no. La opinión femenina afirmó que la segunda era un bellezón sin parangón, pero ese día todos los chicos coincidimos en enamorarnos de nuestra cenicienta particular.

Así que esto eran unas vacaciones, no?
Tras 3 semanas sin escribir un post y las casi incontables (3) peticiones de regreso a esa comunidad bloguera coja sin mi presencia, hoy estáis de enhorabuena; nuncanada ha vuelto. Y es que otra cosa no, pero las vacaciones es lo que tienen, que se acaban y tarde o temprano te toca enfrentarte con la rutina, el trabajo y todas esas cosas que nos hacen mejores seres humanos (añadir que esto es una ironía, que luego hay gente que se lo cree y se lleva cada disgusto...).
Y para demostrar que el autor de esta, vuestra parida diaria, no ha cogido nuevas ideas ni fuerzas para seguir de forma original con el blog, hoy les voy a hacer un resumen de mis vacaciones. Si, es lo mismo que hacíamos al cole, ya he dicho que no será nada original.
Para empezar unos días en Menorca, preciosa isla llena de policías persiguiendo a Zapatero y su maleta de libros. Muchos restaurantes, muchas playas pero, sobretodo, muchas quemadas. Si amigos, por que yo no soy de aquellas personas que se broncean, yo soy de los que se esconden detrás de la sombrilla y, pareciendo imposible, se queman completamente. Dadme una cerveza y un sombrero mejicano y miles de trileros se agolparán a mi alrededor.
Para descansar de la playa (aparentemente contradictorio, lo sé) disfruté de unos días por casa... de los amigos. Cenas, barbacoas y comidas a tutiplé que se quedaron en mi tripa con el objetivo, supongo, de poder superar una hibernación de 2 años. Aproveché también para gastarme el sueldo en libros y cómics que esta vez si he podido leer, y para pillar una taja de las de antaño en las fiestas mayores de Gracia.
Finalmente, cual mezcla de expedición al K2 y Gran Hermano 6, cogimos la Autocaravana Chanante para perdernos por Asturias y el norte de Castilla León. Aunque parezca mentida, el viajecito superó todas las expectativas (lo cual hace evidente lo absolutamente pesimistas que estas eran). Muchos kilómetros y demasiada comida, pero se vieron algunas cosas que merecieron mucho la pena.
En fin, que aquí estamos otra vez, tócate los huevos.

El despertador en el cajón
El verano tiene sus cosas, calores y demás, que siempre llegan queramos o no.
Llega, por ejemplo, mi aniversario. Desde ese 5 de agosto que me lo pasé en un restaurante de San Francisco, destrozado a más no poder, últimamente siempre estaba de vacaciones este día señalado. Hoy ha sido la excepción, y lo que pronosticaba como un hecho deprimente se ha convertido en una alegría tremenda: me ha felicitado gente. Es un poco triste tener que untar a los compañeros con pastitas, pero como mínimo alguien se acuerda de tu aniversario. Eh, que conste que no me estoy quejando, yo solo recuerdo dos aniversarios (el mío y el de mi hermana) así que entiendo perfectamente que la gente no te diga nada. Total, que ha sido una experiencia más positiva de lo que esperaba.
Otra cosa que llega, gracias a dios, son las esperadas vacaciones. Mañana viernes se abrirá la puerta de un descanso merecido de tres semanas, y la verdad es que lo necesito. Esto significa que el blog entrará en una fase de caos, de perdida de constancia y regularidad en los posts. Aviso. En cualquier caso, conociéndome como me conozco, fijo que escribiré más de lo que ahora mismo puedo imaginar.
Por si no nos vemos, buenas vacaciones!

Nos atacan!!!!
Hoy ha sido un día aburridísimo en la oficina, aunque no para todos, los informáticos se quejaban de que no tendrían horas suficientes para solucionar todos los marrones que surgían. Y es que los estudiantes de informática ya están de vacaciones, y claro, con su habitual voluntad por ayudar a la comunidad de usuarios, matan las horas mutando virus para joder al personal. Los ataques que hemos tenido hoy se contaban por miles, pero cabe destacar el meritorio esfuerzo de dos de ellos en particular que han conseguido penetrar en la red local con el siguiente resultado: Una versión del Sasser se ha cargado el 100% de los ordenadores con Windows 2000, y una mutación todavía sin identificar del Korgo ha terminado con un 10% de los XP (mi ordenador entre ellos).
Finalmente los chicos de informática han conseguido reducir a los viruses sin que tuviésemos que lamentar ninguna pérdida. Un punto para ellos.
Y mientras algunos corrían dominados por el pánico, cd’s en una mano y portátil en la otra, yo me dedicaba a tomar cafés y tirar los trastos a una secretaria la cual, por cierto, no estaba nada por la labor. Por la tarde las cosas ya se han arreglado, gracias a dios, ya no tenía nada más que tirar, así que he vuelto a lo habitual: navegar por Internet pero con cara como de trabajar mucho.

No sé por que pero no me sorprende
Ni una semana después de tener el coche y ya se me ha roto el elevalunas.... mmm... que bien.... hay cosas (véase mi suerte) que no cambian.
Que si, que me han dejado un coche de sustitución y como tiene todavía un año de garantía de fábrica la reparación no me cuesta nada, pero de todas, manda cojones la cosa.

Anda, pasa, pasa!
El hilo musical del curro nos deja pequeñas joyas como esta:

“Esa chica es mía, casi, casi mía, está loca por mí, pero aún no se fía.” Sergio Dalma

Cosas así hacen que te preguntes: ¿Qué nos está pasando?

La uña del pié morada no es una buena señal
Acabo de llegar de una excursión por La Mola. 5 Horas de andar con un sol de justicia que subía el termómetro hasta las 35 ºC, y con unos tipos en forma que más que caminar flotaban. En serio, para ir más rápido de lo que íbamos tendríamos que correr. Y yo encima con botas de montaña nuevas.
El resultado son unos pies bastante jodidillos y un cansancio supremo. Solo me apetece una cosa: una buena Pizza. Es un antojo, que queréis que os diga.
No me preguntéis por qué el próximo sábado repetiré con este grupo de super-hombres de la montaña, debe ser la pulsión de muerte que late con fuerza dentro de mí.

Misterios del siglo XXI

Menú Número 2: Rollito de Primavera + Fideos especiales + Pollo con almendras + bebida + postre = 5,5 € (IVA Incluido)

Puedo aceptar que el pollo sea gato y la salsa agridulce líquido radioactivo fluorescente, aunque estaba bastante potable. Lo que no llego a comprender es como son capaces de pagar a las decenas de chinos que corren por el pasillo del restaurante.

Claustrofobia en el túnel del parking
Os juro que lo pensé. Por un momento me pregunté: “cuanto de ancho debe ser? entrará bien en el parking?”, y rápidamente me dije que si, que hay coches mucho más anchos aparcados. Error, que parezcan anchos no quiere decir que lo sean.
Resultado: Primer día de coche y primera rallada en el retrovisor (de tamaño considerable, por cierto). Lo triste es que solo ha sido la primera, en un mes de entrar en el parking casi no se va a poder identificar que modelo de Renault es. Entendedme, entrar sin rallarlo es factible, tanto como meter un hilo por la cabeza de la aguja sin tocar el metal.
En medio año tendré las medidas tomadas y entonces tiraré del seguro a todo riesgo para que me lo dejen como nuevo. La franquicia no me preocupa, podéis dar por seguro que reparar toda la chapa la superará de largo.

Message in a bottle
El sábado, al salir de La Paloma (antigua sala de fiestas de la tercera edad reconvertida a discoteca modernilla) nos encontramos con tres mimos que invitaban al silencio para no molestar a los vecinos. Pensaba que era una iniciativa propia de ese local, pero ayer leí en El Periódico que se trata de una campaña montada por el ayuntamiento de Barcelona para proteger a los vecinos de las zonas de fiesta noctámbula.
Me parece una buena iniciativa, a pesar de la rabia infinita que me producen los mimos, pero llega tarde. Por lo que vimos los vecinos han abandonado la clásica y entrañable técnica del cubo de agua (que grandes recuerdos me trae) por una más contundente: arrojar una botella por la ventana. Suerte tuvimos que se reventó contra el suelo, llega a dar a la cabeza de alguien y le abre la sesera. No entiendo como a alguien se le puede ocurrir hacer una barbaridad semejante.

Quien ha apretado el botón del pánico?
Después de 8 o 9 meses de tocar a un escalofriante ritmo de 1 ensayo al mes (eso en el mejor de los casos), este pasado sábado tuvimos nuestro primer mini-concierto.
Nos enteramos al entrar en el zulo donde tocamos, cuando el Fros soltó que hacía el final vendría Gaboncete acompañado. Total, que nos dedicamos a hacer el gilipollas como viene siendo habitual, destrozando canciones y sufriendo el mal estado del material (tuvimos que dar el cambiazo con un ampli de otra sala por que el nuestro no funcionaba). Ya hacía el final, cuando empezábamos la ronda de lucimiento (previamente habíamos tocado cada canción 2 veces), llegaron los 3 primeros espectadores de nuestra historia musical. A partir de entonces se cuadraron incluso los más cachondos, todos rectos y a tocar con seriedad intentando no cagarla, y lo conseguimos casi siempre; sonamos increíblemente con algunos momentos de lucidez impropios de nosotros. De todas maneras, yo noté mucho más nerviosismo del que esperaba, y por culpa de esto no solo fallé en algunos momentos de la canción de Strokes, sino que no pude disfrutar tanto como me hubiese gustado. Pero vamos a quedarnos con lo positivo, por que contra pronóstico fuimos capaces de tocar 5 o 6 cancioncillas más que correctamente, y al final incluso fui capaz de cantar la de Roxanne tan mal como siempre.

Cubriendo el expediente
Después de estar jugando 6 horas al risk en una especie de sauna infernal y terminar por dejarlo sin un ganador, a uno como que le quedan pocas ganas de postear. De todas maneras, aquí quedan estas líneas para que después no se diga.

Enemigo público
Un asesino en serie es una persona aparentemente normal pero con la necesidad de matar a determinados perfiles de personas. Los motivos siempre se tienen que buscar en traumas y patologías psicológicas graves. Con el antropófago (persona que come a otros hombres) se han realizado estudios que incluso apuntan a una malformación en determinada glándula cerebral, lo que indicaría que su comportamiento se debe a problemas físicos innatos. El tío que un día coge la uzi y se pone a pegar tiros en medio del parque es aquel que, habiendo estado cuerdo hasta ese momento, finalmente se ha visto superado por la situación y su subconsciente se ha apoderado de él. Se le llama enajenación mental transitoria.
Todos estos personajes de historias de terror tienen algo en común: Una excusa. Sus actos son guiados por enfermedades y trastornos a los que no se han podido enfrentar. Son tan inocentes como sus víctimas.
Ahora bien, alguien me puede decir que excusa tiene una persona que lanza un papel premeditadamente al suelo. Estos si que son la lacra de la sociedad, ya que su conciencia les hace plenamente culpables de sus actos. A estos los metía yo en la cárcel, a los otros en el psiquiátrico.

La practicidad gana a la ilusión
Ya nunca más veré la cara de los niños mirando por la luneta trasera del coche de delante, con los ojos como platos y las bocas abiertas.
Ya nunca más veré a los chicos jóvenes soltarse de la mano de su novia para mirar mi coche al pasar.
Ya nunca más me encontraré con la sonrisa en la boca pasándomelo como un niño al volante de un deportivo.
Ya no seré más un “mira hijo el coche que nos adelanta”.
Ya nunca más estaré visitando al mecánico cada dos meses con reparaciones carísimas y piezas que vienen de Japón.
Ya nunca más seré el objetivo de las risas de los “amigos”.

A partir de ahora voy a ser uno más de vosotros, una mota de polvo más, un coche más en la cola de la caravana.

Pensé que nunca lo vería
En la Atalaya he descubierto una página que se llama Flickr y te permite crear una especie de álbum fotográfico digital. Supongo que como esta página habrá mil, pero bueno. Total, que aprovechando las fotos que hice en el concierto del Fros, me he dado de alta y aquí os cuelgo el link de la página (que también está en el lateral).

http://www.flickr.com/photos/nuncanada/

Me temo que esto de colgar las fotos me va a gustar bastante, o sea que no os extrañe verme con la cámara por todas partes, aunque solo tenga 2,1 Megapixeles de esos. En cualquier caso, para las próximas ocasiones intentaré llevar el objetivo de la cámara limpio.
 

Más épica que en los comentarios de Michel
Épico enfrentamiento el que vivimos el pasado domingo en la jornada Riskera semanal. Los espectadores Zulares, que vibraron en todo momento desde las gradas, tardarán en olvidar el choque entre los míticos Nota, Bull y Nuncanada.
El duelo empezó normalmente con el repartimiento de cartas, que dejó aparentemente fuera de juego al Nota mientras sus adversarios gozaban de un relativo buen estado. Los primeros minutos transcurrían a ritmo de un guión establecido, pero pronto se vio que el rival más débil no se dejaría amedrentar.
El mach siguió su curso normal hasta la media parte, donde una Coca cola fresquita y sendas bolsas de patatas al punto de sal y bocabits reanimaros a unos jugadores agotados por el calor y el esfuerzo mental.
De regreso con el silbido las estrellas se prepararon para una segunda parte de las que crean afición. Durante los 40 primeros minutos vimos como Bull se hundía, incapaz de abrir el juego a los continentes colindantes se encerraba cada vez más en Norte América. Sorprendentemente era el Nota quien le ganaba territorio, atacando brillantemente y luciendo un juego con ideas que rompía sin parar los esquemas de sus adversarios. Nuncanada, por su parte, se mantenía bien situado en el campo de juego pero sin mostrar un objetivo claro.
Finalmente, en el límite del crono, Nuncanada hizo una jugada tan genial como arriesgada. Tras el cambio sacó a un ejercito joven y fresco que puso toda la carne en el asador y se preparó para conquistar el campo de Bull. Uno tras uno fueron cayendo los metros y los jugadores de ambos bandos, hasta llegar al momento crucial: Un único gol para triunfar o fracasar rotundamente, un único chutador contra un único portero, un penalti que lo cambiaría todo. Nuncanada tiró el dado que sacó un flojo y poco colocado 3. Bull, nervioso y sintiendo la presión en su espalda, dejó rodar el dado, el público enmudeció y, de golpe estalló en un gripo unánime de GOOOOL!!!!
Tras el partido Bull comentaba: “Bueno, el Risk es asín”.
 

Un solo de batería!!!
El sábado por la noche asistimos al primer concierto del amigo Picha Rudona (aka Fros), que alterna sus funciones de baterista en dos grupos, uno serio y el nuestro. Era en un pueblecito perdido por la montaña, de no más de 100 habitantes, bien pintoresco. No sé como se les ocurrió tocar allí, pero era el sitio ideal para un primer concierto: en un ateneo casi en familia (no más de 30 espectadores) y rodeados de amigos. Sin ninguna presión.
El grupo está liderado por dos chicas que componen casi todo lo que tocan, y les acompañan un guitarra, un bajo y el batería. El estilo es muy parecido al de Ella baila sola, muy pop con momentos casi popis, la verdad es que sonaban bastante bien. Sólo cambiaría al guitarrista, que me ponía de los nervios tocando la guitarra eléctrica al estilo de la clásica. En cualquier caso, un aprobado alto y mis felicitaciones y admiraciones a las compositoras.Cuando terminaron tuve que retenerme para no subir al escenario y añadirme a la banda. Tengo unas ganas enormes de dar un concierto con los amigos, pero a nosotros nos falta todavía mucho. El problema es que con suerte quedamos una vez al mes, y así es imposible conseguir un repertorio ni trabajar las canciones. Es muy frustrante.
 

Os estabais riendo de mí?
Algo extraño pasa a mi alrededor. Me temo que todo el mundo se está aliando para jugarme una putada histórica, por que si no es que no lo entiendo. No es paranoia os lo aseguro, cuando llevas toda la vida rodeado de un fino halo de mala suerte y de repente te sonríe la diosa fortuna, entonces mejor sospecha.
Sin saber muy bien como ha pasado, parece que las cosas se están alineando de forma correcta, que todo está enfocado para terminar bien. Sé que es pronto para cantar victoria, pero es que yo normalmente a estas alturas ya estaría hundido en un pozo de mierda hasta el cuello. Debe de ser esto, el destino se está echando un farol para jugármela cuando ya me frote las manos. Cuando más alto llegue más alta será la caída. Ja! Te he pillado destino, ya conozco tu juego, me voy a encerrar en mi caparazón y me prepararé para lo peor antes que llegue. Si, no me cogerás desprevenido.

Post post. No, no es que haya encontrado novia, esto sería un milagro más que un golpe de suerte.

Luz verde. Libre
El taxista parece ser, visto desde atrás, un ser peculiar por definición. Igual es que en el momento de sacarse la licencia les exigen hacer algo raro, rollo “el Semáforo”, y si no es suficientemente original se quedan sin, no lo sé, igual soy yo que los veo con malos ojos.
Hoy, por ejemplo, he cogido dos taxis para ir del aeropuerto de Madrid al centro y vuelta. El primero era un hombre mayor que casi no llegaba a los pedales y que miraba la carretera por entre las aspas del volante. Tenía una voz de doblaje a lo Steven Seagal que no le pegaba en nada, y se ha pasado el trayecto cargando como para echar un lapo de campeonato que finalmente no ha salido (gracias a dios, podría haber herido gravemente algún peatón). De fondo sonaba flamenco.
El de regreso no ha callado ni un minuto. Charlaba de cualquier cosa, y él mismo se retroalimentaba generando nuevos temas de conversación. Ha empezado a hablar de la cantidad de hoteles que hay en Madrid y no ha parado, me parece que me los ha mencionado a todos el cabrón. En un momento del monólogo, cuando yo ya había desconectado, he escuchado que algo estaba “por orden analfabético” y me ha costado horrores no ponerme a llorar de la risa, vaya crack.
Y que conste que yo no tengo nada en contra del colectivo de taxistas, que gracias a ellos...mmm... bueno, que a veces cojo un taxi.

Es el típico propietario de una página web
Tras un breve parón patrocinado por los queridos, y nunca suficientemente alabados, amigos de Timofónica, este vuestro blog vuelve a las andadas.
El compañero de conciertos Gatocacuático me ha pasado hoy un artículo que no puedo dejar de comentar. Por si acaso pasará eso tan típico de los periódicos on line, donde los links caducan y te quedas con las ganas, aquí va un breve resumen de los puntos más destacados:
Los superlistos de la Universidad de Chemitz (Alemania) han realizado un estudio sobre los propietarios de páginas web personales. Grandes Conclusiones:
-Son más introvertidos que el resto.
-Inseguros al trato social y no soportan las críticas.
-Sólo el 13% son mujeres.
-Más de la mitad son estudiantes o profesionales. (Esta es mi Gran Conclusión preferida, lo reconozco).
-“Quieren mostrarse de forma auténtica, pero no desde su peor lado”.
-Utilizan la web para ejercitar la creatividad y aprender informática.
-Muy pocos la utilizan para encontrar pareja.

En el último curso de la carrera tenía que hacer un trabajo de Antropología. El tema era “El Chat”, y debía hacer entrevistas a usuarios y sacar conclusiones que apuntasen a tendencias sociales... Me lo inventé absolutamente todo, y al profesor le gustó tanto que tuve una excelente. Me parece que estos sesudos alemanes han utilizado el mismo método de elaboración de estudios que yo.

Me parece que he visto un lindo gatito
Mis padres han traído hoy a casa un gatito de tan solo mes y medio. Es gris y tiene algo de angora, aunque todavía es pronto para saber como será de adulto. Ahora mismo es una chulada, y al tío le encanta jugar a arañarme la mano. He estado con él unos 15 minutos hasta que se lo han llevado a casa de mis abuelos, donde tiene el objetivo de hacerles compañía sin acabar con el periquito.
Hoy he decidido que cuando viva solo tendré un gato. Si, definitivamente, queda muy de bloggero. Para entonces espero tener ya dominio propio y un diseño mejorado que me permita colgar imágenes de mi mascota.

Mis posesiones
-Un coche averiado que no quiero reparar.
-Dos periquitos, uno de los cuales es un masturbador compulsivo. El otro es su madre.
-Unos zapatos de verano que cantan de mala manera.
-Una tele hiperactiva que se dedica a regular el volumen a sus anchas.
-Un video sin mando a distancia.
-Un ordenador que sólo puedo usar cuando mi hermana me deja.
-Un walkman al que le fallan varios botones.
-Un peluche de Mr. Oizo al que los amigotes le han hecho toda clase de perrerías.
-Un móvil con la pantalla llena de polvo por el interior.
-Un weblog al que soy incapaz de modificar el diseño.

Ah, estuve a punto de tener un Megane de segunda mano, pero resulta que me habían vendido un coche que ya tenía comprador. Son aquellas pequeñas cosas que sólo me pasan a mí.

Ramón ya no está en Halcón
Tenemos a la familia Serrano al completo invitándonos a vivir las Rebajas del Corte Inglés, a las Campos (madre e hija) insistiendo en que debemos comprar en Caprabo, al tío ese de Cuéntame promocionando las virguerías de no sé que coche, y a muchas celebridades más sacándose unos ingresos extras gracias a la publicidad.
Este concepto de utilizar famosos para anunciar productos siempre me ha parecido muy graciosa, aunque no sé si es efectiva. Tengo claro que para el público mayoritario (de 16 a 50 años) lo único que consigue es mayor capacidad para ser recordad de forma espontánea (y, por supuesto, sugerida), e intuyo que en públicos infantiles y de la tercera edad si que puede ser que el famoso incite a la compra de ese producto.
En cualquier caso, lo que realmente encuentro meritorio es crear a un personaje de cero a base de publicidad. Lo han hecho los de Telefónica con los dos chavales del ADSL, lo hizo en su día Halcón Viajes con el Curro y lo está haciendo ahora mismo Viajes Iberia con mi personaje preferido, Jacobo Martínez. Me encanta este tío, de mayor quiero ser como él.

Me duelen las manos
Día de perros. Mañana nos llega un autobús de clientes VIP, así que hoy tocaba arreglar la sala que tenemos de exposición de nuestros productos. Todo el puto día tirado por el suelo, arrastrando máquinas de un lado para el otro y decorando tan bien como sabía con unos medios casi inexistentes. Mañana más y mejor hasta que a las 4 se presenten los afortunados clientes seleccionados para disfrutar de tres días a cuerpo de rey en Barcelona, con sus mujeres y algunos hasta con hijos. Me paso la vida organizando viajes para prensa o clientes con la esperanza que algún día me toque a mí.
Mientras yo estaba tirado por el suelo tapando el palet de alguna máquina, uno de los Product Managers (en realidad no hacen tal trabajo, pero algún jefecillo debió de escuchar el título en la radio y les llama así), se ha paseado 5 minutos por allí dando órdenes y se ha ido. Esta ha sido toda su colaboración. El otro ha estado dando el callo bastante rato, pero cuando ha visto que su homólogo se los estaba rascando a dos manos ha terminado por pirarse. Así que nuncanada, el pringado habitual, lo ha montado casi todo y se va a llevar todas las broncas por cualquier fallo, por que está claro que con los medios que hay eso no podía quedar bien.
En resumidas cuentas, que estoy petao. Miro el Infojobs en un plis y a la cama a leer hasta quedarme dormido.

Atún y chocolate
El Pablo Carbonell esté siempre me había gustado bastante, desde su etapa como torero muerto hasta formar parte de los Caiga Quien Caiga, pero reconozco que no tenía mucha fe en su andadura como director de cine; y metí la pata. Si señor, el tío se ha currado una peliculilla con cuatro duros que a muchos les gustaría.
A l’estilo de las producciones independientes británicas que en estos últimos años se han llevado el gato al agua (“Full Monty”, “El jardín de la alegría”, “Shooting fish”...), esta también es una historia pequeña, familiar, que cuenta las andanzas de seres cercanos con un toque de surrealismo y un optimismo melancólico. Una obra coral animada con un marcado acento andaluz y unos actores que parecen haber nacido para este papel.
Atún y Chocolate es un regalo modesto y sincero que llega al corazón y renueva la fe en el cine. Muy aconsejable.

Resumen del fin de semana
Viernes: Fiesta semi-formal en un apartamento de la costa. 3,30h. De coche por 4 de comer y beber lambrusco. Consejo: tened cuidado con este vino que lo carga el diablo).
Sábado: Visita a la Citroen para confirmar que el C3 queda descartado y que el Xsara se va a tener muy en cuenta. Por la tarde ensayo y éxito absoluto con la versión guitarrera de Creep; el mismisimo York se hubiese emocionado viendo nuestra interpretación. Cervecitas por la noche y comprobar lo salidísimos que vamos.
Domingo: Tour por las diferentes delegaciones de la tienda de coches usados Quadis. El Renault Megane cada vez me tira más, pero por el momento se sale un poco del presupuesto. Siesta de 3 horas. Leche merengada y apalancamiento en un banco a la sombra para hablar con los amigos del tema de moda: los pisos. Ahora me voy a un festival de cortometrajes que celebran al aire libre, a ver que tal.

Grandes momentos de la historia del cine
-Doctor.
-Doctor.
-Doctor.
-Doctor.
-Doctor.
-Doctor.
-Doctor.
-Doctor.

Película: Espías como nosotros
Actores: Dan Aykroyd y Chevy Chase