Sorpresa!
El otro día (me parece que casi todos mis posts empiezan igual...) asistí a una fiesta de aniversario sorpresa. No sé como todavía le sorprenden, por que como mínimo es la segunda o tercera que le organizan, pero el tío puso una cara de descolocado que no daba lugar a la equivocación: estaba sinceramente sorprendido.
La cara de sorprendido ante una cosa de estas es de las más curiosas que he visto nunca. Por un lado aúna la cara de “yo te mato”, dirigida con el mayor de los amores a la organizadora, con la de “un momento, que está pasando aquí?”. Es la contradicción del “carai, todo esto para mí!”, con el “todo esto para mí?”. Es aquello tan bonito de “no, si me gusta, pero...”. Total, que ver su cara fue un premio añadido al reencuentro con algunos amigos a los que veo poco.
Aprovechamos para ver su casa nueva, en la que todavía no viven pero irán en breve. La pintura de las paredes, de colores variados e intensos fue una apuesta arriesgada, no voy a ser yo quien lo niegue, pero el resultado ha sido bastante bueno. Les ha quedado un apartamento muy arregladito y muy chulo.
Y me parece que no puedo contar mucho más de la celebración. Ah, bueno, me olvidaba, la comida era muy buena y abundante. Como no me ponga freno estas navidades voy a explotar, que llevo un ritmo que francamente.

Solidaridad con overdrive
El sábado se celebró en Les Basses otra edición del festival “Els Reis són Rockers”, en la que la entrada es un juguete destinado a los niños más desafortunados de Barna. Una buena causa que se acompaña con un cartel más que digno, dignísimo.
Para empezar Les Philippes, que confirmaron su asistencia en sustitución de los franceses Hyperclean. Ya les había visto antes y, aunque sonaron algo menos duros que en aquella ocasión, continúa gustándome su estilo. No entiendo como no terminan de despegar dentro de la escena independiente.
A continuación los barceloneses Ovni. De ellos se ha dicho que son los Strokes nacionales y no seré yo quien lo niegue. Tienen un directo muy contundente, una actitud increíble y unas canciones con mucho gancho. Muy aconsejable para todos aquellos aficionados a la nueva ola rockera americana.
Después sonaron Solina, un grupo Sevillano que no pintaba mucho en el festival. Como definió el maestro Fros, su música era estilo “James Bond”, así que poco espacio había para el rock. Les siguieron los ya consagrados Delorean, líderes nacionales del electrorock. A pesar de ser muy jóvenes, de “cantar” como lo hacen, de hacer música electrónica con guitarras y de la rabia que todo ellos junto produce, acabamos admirándolos como el resto de asistentes. Esto es energía señores. Que grandes, y que jóvenes.
El último grupo al que vi (después todavía tocarnos los The Movidas) y el motivo real de la asistencia fueron los británicos Piano Magic. Post rock con toques, para mi gusto, demasiado relentizados, pero con unas guitarras y unas distorsiones que te suben a las estrellas. Que envidia, lo que daría yo por poder tocar así.

Ya no se hacen chistes como los de antes
Había una mujer que tenía 2 perros que se llamaban mis tetas.
Un día, al sacarlos a pasear, los perdió. Como no los encontraba le preguntó a un policía:
-Perdone, ha visto a mis tetas?
Y el policía dijo:
-No, pero me encantaría verlas!!!

Navidades blancas
Vale, igual con lo de blancas me he pasado, pero es que hace un frío que a nadie le extrañaría una nevada. No conocéis eso de “Cuando el grajo vuela bajo, hace un frío del carajo”? pues eso, que el tío debe de estar arras del suelo.
Aquellos que leáis blogs os habréis dado cuenta de que existen 2 tipos diferentes de posts navideños: El modelo tipo “odio las navidades”, donde dicen que odian esta época de consumismo, de comer hasta petar y de eternas reuniones familiares. Después está el tipo al que yo llamaría “odio a los que odian las navidades”, que son aquellos que ponen verdes a los primeros antes de decir que a ellos les gustan estas fechas. La gente, que es freak, no es culpa mía, que queréis que os diga.
Y entre tanto odio estoy yo, que no voy a tener vacaciones así que os odio a todos. Por pura (puta) envidia, ya se sabe.

Frío
Los The Cardigans es mi grupo fetiche. Esa felicidad pop de sus primeros discos me fascino, y su maduración musical ha coincidido con mis gustos a lo largo del tiempo. Hace unos días completé mi discografía con su último disco, Super Extra Gravity.
Tras una primera escucha pensé que está vez no, que ya no me decían nada, que nuestros caminos se habían separado. Tras la segunda y tercera oportunidad la sospecha se convirtió en realidad. Este último disco es frío, no transmite nada, monótono. Los The Cardigans ya no tienen nada que decir, y es una pena, por que su anterior trabajo, Long gone before daylight, era una verdadera preciosidad.
Como el cd se acompañaba de un DVD, y la Nina Persson siempre es agradable de ver, pensé que antes de archivar el disco podía ver que nos contaban. Entre los diferentes mini reportajes que documentan el proceso de trabajo de la banda, descubrí que les ha pasado a los The Cardigans. Han pedido la ilusión. En el DVD se meten a caldo mutuamente, de forma sutil pero muy evidente. Los egos, la falta de ideas nuevas, un liderazgo demasiado evidente, un productor inadecuado... en resumen, la falta de ilusión. Son profesionales y viven de la música, así que sacan un disco digno y correcto, pero lo que algún día tuvieron lo han perdido, junto con la capacidad para despertar el interés con sus temas.

Breve historia de la ley de la Oferta y la Demanda
Al principio la oferta era muy limitada, había un herrero, un peletero, un frutero... de manera que los compradores se veían obligados a adquirir lo que necesitaban a la persona especializada en eso. Aunque se podría pensar que el poder estaba en la Oferta, esto no era exactamente así. El hecho de que las prácticas profesionales estuvieran tan atomizadas creaba una dependencia del resto de personas y de sus ofertas, así que no era muy rentable timar ni exprimir al cliente, ya que mañana podías tener que sufrir su venganza al ser tú el comprador.
Con el proceso de industrialización la oferta se multiplicó por mucho, y más aún con el posterior (aunque no mucho) proceso de internacionalización de los mercados. Al cliente le llegaban múltiples soluciones para su misma necesidad, así que él pasó a tener el poder. Este poder de elección tuvo como consecuencia la creación de herramientas comerciales como el marketing, que ayudan a definir que es lo que el cliente quiere.
Desde entonces la balanza que se decantaba del lado de los consumidores ha ido estabilizándose. La concentración empresarial ha hecho que la oferta sea limitada, multimarca aunque no multiempresa y que las barreras de entrada en los mercados de consumo sean casi insalvables. La oferta se ha blindado. No sólo eso, sino que el nivel de demanda es tan elevado y la oferta tan similar (por lo que decía, el multimarquismo y los pocos jugadores de cada sector) que las empresas totalmente apalancadas pasan de la calidad de sus productos y, sobretodo, de sus servicios, por más que nos digan lo contrario en cada comunicación que realizan.
Si la tendencia actual sigue igual, sin estabilizarse, está claro que la oferta en breve volverá a mandar, y que el cliente tendrá que tragar con lo que toque.

Vale, ya estoy mucho mejor. Bueno, no, me falta una cosa, ejem. Me cago en las compañías telefónicas y la madre que las parió!

Grandes letristas de ayer y hoy: Quimi Portet
La terrassa d'un bar en una nit d'estiu,
si no perdo la consciència, seguiré pensant en tu.
Hi ha un mico que balla en la punta d'un pal
i senyores amb paraigües que em diuen: "hola, què tal?".
Hi ha un home que resa a algun déu superior
amb dues espelmes i un nas de cartró
i jo he vingut d'estranquis, no ho diguessis a ningú,
aquí al lloc d'aquesta terra que més em recorda a tu.
Hi ha dos policies que es passegen a cavall,
els cavalls semblen de goma i els genets de metall.
Un, dos, tres, botifarra de pagès;
t'escriuria una postal però tinc el cap massa espès.

Anem a voltar per la Rambla,
et compraré un ramet de flors.
Anem a voltar per la Rambla,
beurem xarropets de colors.
Anem a voltar per la Rambla
vestits amb gorros de paper,
ens pintem de rosa la cara
i parlarem en estranger.

Al balcó d'una tronada pensió
hi ha una dona grassa que es pentina amb un raspall,
porta una perruca que li cau fent anar el porró
i encara s'enrecorda dels tramvies amb cavall.
He vist un arbre tort amb llumets de tots colors
i un colom solitari barallant-se amb un anís;
hi ha dies deliciosos que ve de gust recordar,
anem fins a la Rambla a fer un vas de Pastís.

Anem a voltar per la Rambla,
et compraré un ramet de flors.
Anem a voltar per la Rambla,
beurem xaropets de colors.
Anem a voltar per la Rambla
vestits amb gorros de paper,
ens pintem de rosa la cara
i parlarem en estranger.

Quimi Portet
La Rambla
Hoquei sobre Pedres
1997

Apunta, que sólo lo diré una vez

Consejos que no dan las madres: No te compres un Sony Ericsson.

Consejos que sí dan: Págate un seguro médico.

Yo os los doy los dos. Son gratis. De nada.

Has escuchado eso?
Soy un cobarde. Me parece que ya os lo había comentado en alguna otra ocasión, así que me ratifico: soy un cobarde. Lo curioso y paradójico es que me encantan las cosas que me dan miedo.
Os hablo del nuevo programa de Iker Jiménez en la cadena Cuatro (de la que, por cierto, el día que tenga tiempo y ganas voy a rajar de lo lindo) llamado "Cuarto Milenio". Se trata de uno de aquellos espacios en los que el presentador tiene claro que quiere hablar de fenómenos paranormales, así que no va a dejar que el entrevistado se lo impida:

-Invitado: Siempre han existido este tipo de sucesos naturales (tsunamis, terremotos, huracanes...), la novedad es que ahora estamos más informados de lo que pasa en el mundo.
-Iker: Así que parece que algo está sucediendo, algo nada usual. Podrían estar alterando el clima?

Si señor, periodismo riguroso y serio. Lo de “no dejes que la realidad te estropee una buena noticia” (frase de William Randolph Hearst, si no recuerdo mal) viene que ni pintado.
Da igual, mi objetivo no era meterme con este hombre ni su programa, que además de gustarme me parece muy interesante (efectivamente, soy tan cobarde como crédulo). Lo que pretendía es decir que da un miedo del cagarse. Bueno, a mí como mínimo me entra un yuyu con depende que temas toca. El domingo, el tío fue presentar un caso de polstergeist y una psicofonia y levantarme yo del sofá para irme al despacho. Y con lo poco que pude oír de aquella voz de ultratumba ya tuve suficiente para ponerme los pelos como escarpias. Me pregunto como diablos sois capaces de escuchar una cosa así y quedaros tan tranquilos, a mi me afecta quiera o no. Me iré con mi Dorothy a buscar el valor que nunca he tenido.

Yo te invoco
Hoy he terminado, por fin, el libro “Vampiros, mito y realidad de los no-muertos”. A la pregunta que os viene ahora mismo a la cabeza de “qué haces leyendo estas cosas?” diré, con la cabeza bien alta, que ya deberíais de conocer mi nivel de frikismo.
El vampiro siempre ha sido mi personaje fantástico preferido. Cuando compré el libro pensaba que encontraría información general del origen de este mito, así como las diferentes tradiciones desde las que se ha tocado (me vienen a la cabeza, por ejemplo, la tradición clásica que se inicia con Stoker, la de Anne Rice, la del juego de rol Vampire, que ha dado lugar a conocidísimas películas...). En fin, que he encontrado un tratado sobre la upirología demasiado realista, clínico. Para nada lo que esperaba.
En cualquier caso, ha habido una cosa que me ha gustado muchísimo; se trata del tema de las sociedades ocultistas dedicadas al estudio del esoterismo y la magia. Me fascina que existan cosas de estas, ocultas a la sociedad en general, y con unos conocimientos que no solo desconocemos, sino que no tenemos ni la más remota idea de hacía donde van y, lo que es más interesante, hasta donde llegan.
Se dice que Bram Stoker perteneció a la Hermetic Order of the Golden Dawn, una sociedad que aún existe en nuestros días, y de la que habría sacado muchas ideas para la creación del personaje de Drácula, del que Vlad Tepes sólo habría sido una fuente de inspiración más. Dicha secta adora y obliga a la lectura del libro de la Magia Sagrada Abramelín el Mago, el Elegido de una secta milenaria originaria del antiguo Egipto que transmitió sus conocimientos oscuros en este manuscrito de mediados del XV. Os recuerda algo? No? Parece la historia de aquel Necronomicon del maestro Lovecraft pero con una pequeña diferencia, esto es real.
Todo este mundo me parece de los más fascinante. El pensamiento hermético cobra sustancia. Cuando imagino como serán las reuniones de esta gente, que conocimientos tendrán, que serán capaces de hacer y por que, se me hace la boca agua. Igual después resulta que me sentiría terriblemente decepcionado, no lo sé y, casi seguro, nunca lo sabré.

“Buena” vida
Tras dos días de estar en casa con el resfriado que os comenté, mañana me toca regresar al curro; a la fuerza, puesto que no tengo baja y tampoco me la van a dar. De todas formas, hoy ya me encuentro mejor, y mañana espero estar muy recuperado.
Por cierto, vaya vida que te metes cuando estás enfermo, eh? Te levantas a las mil, te arrastras de la cama al sofá, comes mucho “para coger fuerzas” y tienes excusa para hacer el perraco a placer. La vida padre. Por el contrario, te encuentras de pena, no te separas de los Kleenex ni un segundo y en tu cabeza parece habitar una orquestra de aprendices a músicos. No se puede tener todo.
No quiero pensar lo que me encontraré mañana en la mesa. El Lotus estará de rojo hasta las cejas. El lunes se cargaron a un chico que entró el mismo día que yo, en el mismo departamento, así que quien sabe, a lo mismo mañana me encuentro la mesa muy despejadita y con una caja de cartón vacía en el centro. A ver que pasa. Hemos venido a jugar y vamos a jugar.

Tortilla de culdinas, aspirinas y frenadol
Este fin de semana ha sido especialmente duro. Muchas cosas que hacer y una salud precaria que me ha dejado hecho una piltrafa humana (más de lo normal, quiero decir) para unos cuantos días. Lo peor es que no ha podido ser todo, y me he quedado sin castellers.
El sábado tocaba Marató de Sants (remate final del Festival de Cinema Fantàstic y de Terror de Sants), que se vio precedida por la cena de aniversario del gran Porta, alias George Clooney. Fue una noche de reencuentros con amigos que hacía un montón que no veía (algunos de ellos más de un año): Porti, Gatoacuático, Gabón, Mr.T, Karim o Fistan (a nombres freakis no nos gana ni dios). Como cada año, los gritos no decayeron hasta las 6 y pico de la madrugada, cuando nos fuimos para casa. Destacar la gran frase “Tus padres eran hermanos”, el clásico “Métele el puño” o las repetidas peticiones para que Keanu se cambie de look, que en todas las pelis aparece igual el tío.
Y el domingo nos vamos toda la peña de conciertillo, eso si, para que no sé diga que somos normales, no nos vemos hasta el final (y eso sólo los que acudimos al punto de encuentro). Coldplay ofreció un buen concierto, soso a veces, con versiones poco afortunadas otras veces, pero que también tuvo sus ratitos. Me quedo con el de hace unos añitos en Badalona. Lo mejor, como no, fue la compañía.
Ahora cama, reposo y a ver si mañana estoy de humor para ir a trabajar. Ya se sabe, hay que ser generoso y compartir esos virus que dios me ha dado con el resto de compañeros del trabajo, que a uno le podrán llamar de todo, pero egoísta jamás.

Y esto a qué hora dices que va a ser?
Me parece que el trabajo más estresante que debe existir es el de organizar eventos. Vale, ya sé que los médicos o los controladores aéreos también deben sufrir lo suyo, pero como yo hago ni de una cosa ni de otra, pues como que tampoco me importa mucho. De todas maneras, los médicos y sobretodo los controladores aéreos se pegan la vida padre. Se ve que estos últimos trabajan tres días a la semana, no más de 4 horas por día, y cobran cantidades astronómicas de dinero. Joder, yo pringo casi 10 horas diarias por un sueldo mísero. Ahora que lo pienso, me parece que tendría que ser el revés.
Volviendo a lo que iba, los eventos. Normalmente, por mi experiencia, estas son las fases habituales del proceso de organización de un evento:

1.- Joder no sé por donde empezar
2.- Ah, pues no era tan difícil, me parece que lo tengo todo bien atado
3.- Ostia, pues en esto no había caído
4.- Esto es un caos, no sale bien ni de coña
5.- No sé como pero ha salido

Ahora mismo me encuentro navegando a mis anchas por la fase 4. El evento es mañana y ya veo que no podrá salir. Al final, sin saber como, los problemas se resolverán como pasa siempre; claro que, pensándolo bien, también puede ser que mañana sea la excepción que confirme la regla. Como era eso: Las cosas siempre salen, hasta el día en que no salen.

Dentista
El miércoles fui al dentista. Mañana lunes también iré, igual que el próximo lunes. Tres veces en tres semanas. Una, dos y tres, como tres cifras tiene la factura que me va a pasar el muy ... argentino.
Podríais pensar que tengo el tema superado, al fin y al cabo he ido yo en mi vida al dentista más que todos vosotros juntos, como mínimo que aquellos de vosotros que no halláis llevado ortodoncia durante tres (otra vez tres) largos años. Pues no, no me gusta ni un pelo. Voy, hablo mucho como siempre que estoy nervioso, y después junto con fuerza las manos encima de mi barriga mientras el muy... argentino me hurga en la boca.
Esta vez lo he retrasado mucho. Durante las vacaciones en Tenerife me partí una muela y hasta ahora, que ha empezado a molestar, no me he atrevido. De todas maneras no tengo queja, el pasado miércoles no me hizo nada de dolor. Debe de estar trabajando con un anestésico nuevo, por que antes siempre me tenían que poner triple ración y ni por esas conseguían dormirme bien. La ciencia, que avanza una barbaridad.
Me imagino que para ellos tampoco debe ser un festival, poner los dedos en bocas ajenas tiene que ser un poso desagradable. Bocas sucias, malolientes, asquerosas. A mí no me gustaría. Supongo que ese es en realidad el motivo de sus exageradas facturas, no creo que sean para pagar la silla esa que se mueve arriba y abajo.

no nai no na, no nai no ná
Llevo unos días de cultura subida. Bueno, cultura por decir algo. A ver, primero, el viernes, unos cuantos fuimos a escuchar música clásica. Conseguí las entradas gratis a través del curro, ya que fui el único del departamento que se mostró interesado. La primera mitad fue durilla, para que engañaros. Eran temas para el lucimiento de la pianista, que por los bravos de los asistentes se diría que era muy buena. Después de la pausa tocaron un tema como de película de terror muy chulo, una canción conocida de estas que salen en cualquier recopilatorio de música clásica de los que regalan en el Caprabo y, para terminar, un vals, que siempre deja buen sabor de boca. Sin contar con los nietos que acompañaban a sus abuelos, nosotros éramos los más jóvenes del auditorio, y yo ya tengo una edad. A esto de la música clásica no sé que futuro le espera; pena.
Ayer lunes tocaba teatro. Que a ver, teatro, lo que se dice teatro, tampoco. Fueron tres monólogos de la gente de Paramount Comedy (los buenos y auténticos, nada de El Club de la Comedia, por favor). Primero Martí Pinyol con su ida de olla habitual, después un para mí desconocido Ángel Martín que estuvo sencillamente genial y finalmente el plato fuerte, Dani Mateo. Este último era el más esperado por ser el presentador de “Noche Sin Tregua”, y despertó los gritos de todas sus admiradoras (grggrr). Salimos con la mandíbula desencajada de tanto reír.
Por cierto, hablando de cultura, a ver si alguien me soluciona una duda: Qué pasó con los Fool’s Garden? para cuando un relanzamiento con el Lemon Tree?

La luz?
Estos días me siento como un mejillón al que le haya caído una plastarada de chapapote. Es la sensación que me da la inmensa oscuridad que nos ha sobrevenido así, de golpe, en cuestión de horas (1 hora, para ser exactos).
Antes intentabas salir a una hora decente de la oficina para aprovechar la tarde, pero ahora esa tarde se ha convertido en noche y, a la vez, nuestras ganas de hacer cosas se han reducido a cotas alarmantes. De hecho, el nivel de apalanque es tal que ya no me voy ni a meter con el maldito cambio horario, y supondré (que es mucho suponer) la buena voluntad y el beneficio real de retrasar los relojes.
En realidad hay una opción contra el apalanque. Si el día empieza antes, empecemos nosotros a hacer actividades antes y así aprovecharemos la luz del sol. No sé donde leí el otro día que era muy aconsejable antes de ir a trabajar hacer lo siguiente: levantarse poco a poco, desayunar tranquilamente, practicar deporte y disfrutar de un hobby. Vaya, que te levantas a las 5 cada día y cuando, a eso de las seis y poco, te pongas a tocar la guitarra, tus vecinos se van a poner de un contento que no te lo puedes ni imaginar. Yo por eso no lo hago, por los vecinos digo, que si no... que si no nada, que ni de coña me levantó yo un minuto antes si puedo estar durmiendo. Venga hombre, que uno tiene una integridad moral que sobrellevar.

Increíble pero cierto
La conocimos en aquella “cosa” que la MTV se sacó del bolsillo llamada The Osbourne. Era, y es, la hija del mítico Ozzy. No era necesario tragarse muchos programas del reality show para conocer a la tal Kelly Osbourne: Pocas luces y menos gracia. Seguro que pensáis que al menos estaba buena; pues no.
La chica decidió aprovechar el éxito del programa y lanzar su carrera musical, al fin y al cabo, “si la gente es tan tonta de ver esa basura, muy probablemente lo sea para comprar mi disco” debió pensar. Aquí estuvo avispada. Fruto de aquel disco que no he escuchado por que tengo otras cosas mejores que hacer (clavarme alfileres en las uñas de las manos, por ejemplo), nos llega su último single “One Word”. Aunque me duela en el alma decirlo, lo voy a hacer: no dejéis de escuchar la canción y, sobretodo, no os perdáis el videoclip.
No sé quien ha convencido a esta tiparraca para trabajar junto a Chris Applebaum, el director del video, pero le ha hecho el favor de su vida. Es uno de los mejores videos que he visto últimamente, una mezcla de Pin-up de Betty Page con estética 70 de película de la guerra fría. Sencillamente brillante. De verdad, miradlo y ya me contaréis.

Curioso mundo este en el que vivimos. Curioso.
Describimos nuestras vidas en páginas web donde extraños y conocidos opinan. Sus opiniones no importan. Nuestras vidas no importan.
Contamos los muertos norteamericanos de la guerra de Irak esperando que lleguen a 2.000. Para qué? Acaso vamos a celebrarlo?
Pensamos en misiones tripuladas a Marte cuando miles de vidas dependen del estornudo de un pollo.
Nos quejamos de esto y aquello, de brazos cruzados, en el sofá, delante del televisor.
Trabajamos día tras día durante un año para poder viajar 3 semanas a países lejanos, pensar que hemos recargado unas pilas que no tenemos y hacer muchas fotos que nos recordaran siempre más el motivo por el que trabajamos durante un año, día tras día.
Queremos a medias, maniatados por miedo a dejar de ser queridos.
A pesar de todo, nos ilusionamos con unos zapatos nuevos.

Sobre lo cotidiano
Desayunamos a la 12, un café con leche y el periódico. Los de El País dedican un especial al hombre, con moda, tendencias y todas aquellas cosas que quedan tan bien en un suplemento del domingo. Me gustaría ser el hombre del anuncio de Burberry, con sus ocres y marrones, paseando por ese bosque de castaños en otoño. El listado de ropas y complementos “in” del momento no sorprende: todo es de marca. Hay muchas de aquellas marcas que no has escuchado en la vida pero que intuyes, de lejos, que nunca podrías pagar. En resumen, que para ser un guapo necesitas tener pasta, mucha pasta. Y, la verdad, ni con eso te aseguras un sitio en el ranking de las compañeras de trabajo, no olvidéis aquello de “Aunque la mona se vista de seda...”.
En el suplemento hay un reportaje sobre una ciudad/experimento de China, el primer laboratorio capitalista (autorizado y voluntario, eso sí) de Deng Xiaoping. Es divertido, más propio de una película futurista que de la realidad. Casualmente comemos en un chino. Alguien sabe por que motivo te traen todos los platos a la vez?
Por la tarde, temprano, nos vamos al cine. Toca “La vida secreta de las palabras”, la última de Isabel Coixet. La chica se lo ha puesto difícil, superar “Mi vida sin mí” no es poca cosa y, claro está, no lo consigue. Esta última resulta más pretenciosa, más queridamente trascendente. Le falta aquella extraña mezcla de magia y realidad que tenía “Mi vida sin mí”. Tim Robbins está bastante bien.
Al final me atacó un resfriado traicionero que terminó con el domingo antes de tiempo. Un domingo de besos; de terciopelo marrón, jersey y cielo encapotado. Un domingo de octubre.

Recopilatorios
John Cusack filosofaba en Alta fidelidad sobre la complejidad de hacer recopilatorios. A mi nunca me han gustado mis propios recopilatorios. Lo que me falla es la falta de sorpresa, es el hecho de que todas las canciones te gustan, de que las has escuchado miles de veces y de que, sobretodo, sabes perfectamente como son y cual es la siguiente en sonar. Por eso no llevo en el coche ninguno de los pocos recopilatorios que he hecho.
En cambio, disfruto como un enano cuando me pasan un recopilatorio. Estos días me estoy regalando con los que me ha dejado Vince (no recuerdo si este era el último mote que había utilizado por aquí, sorry). Una mezcla de rock cañero, mestizaje y cachondeo. Lo mejor: que yo nunca lo hubiese hecho.

El peor Sitges
Que el Festival de Cinema de Sitges navega sin rumbo desde hace ya algunos años es algo evidente. Cambios continuos en la organización y en el propio concepto del festival lo han hecho irregular, imprevisible y, en algunas ocasiones, lamentable.
Lo de este año ha batido récords. Sí, y no era fácil, pero lo han conseguido. La cantidad de cosas que han salido mal es algo de admirar, solo la falta total de sentido común y de capacidad organizativa sería capaz de logros semejantes.
Algunas notas para aquellos que no lo halláis vivido: el programa salió, ojo al dato, sólo una semana antes de empezar el festival. Vaya cracks. La selección de películas sumamente floja, no aportando nada nuevo y amarrándose en aquellos directores consagrados en el festival (el gran Miike, Chan-wook Park o Tarantino). Los horarios mal estructurados y pensados con aquella parte del cuerpo que empieza donde la espalda pierde su nombre. Lo último, lo que demuestra el caos y el sin sentido de todo, los cambios en la salida del Auditori y la falta de vista con la gestión de las colas. Vaya, un desastre.
Por estos motivos, y otros, no he asistido mucho al festival este año. De lo que he visto, La Moustache me pareció una buena reflexión sobre la perdida de identidad en la vida de pareja. Genera tensión en el espectador, aunque nunca llega a un climax argumental y el descenso empieza muy pronto con un final poco lucido. La esperada Sympathy for Lady Vengeance (tercera y última parte de la trilogía dedicada a la venganza del coreano Chan-wook Park), no es Oldboy. La historia es mucho más plana y evidente, pero se compensa con un tratamiento de la imagen y el montaje más depurado y arriesgado. Bastante aconsejable.
Aquí debería decir que el año próximo me pensaré muy mucho lo de ir al festival. No os mentiré, muy mal tendrían que ir las cosas para que yo fallase.

Cocodrilos asomando por la alcantarilla
Ayer, duchándome en el gimnasio, me vino a la cabeza un rumor muy chulo. No sé si es idea mía o lo había escuchado por ahí alguna vez, aunque bueno, eso importa poco ya que me voy a conceder su autoría de todas formas.
Resulta que unos tipos raros, unos perturbados de la vida que se creen graciosillos, se dedican a rellenar botes de champú con pegamento de ese que no flaquea. Después, ya os lo estáis imaginado, dejan el bote en la ducha de un gimnasio, una piscina pública o un sitio así. Para qué? pues básicamente para joder, no os olvidéis que son muy malos y perversos.
Como todo rumor, a la que empiece a correr irá tomando diferentes formas (ya sabéis, que si la mermelada, que si la mantequilla, que si la nocilla, que si Ricky Martins en el armario...). Se escucharía que en vez de champú había tinte de cualquier color, ácido (versión gore), o todo tipo de líquidos de origen corporal.
Peazo rumor. Ala, ya podéis salir y empezar a decir “... sabes que, a un amigo de un amigo le pasó que se encontró un bote de champú en la ducha de su gimnasio y...”.

Cuestión de formas
No tengo una postura clara sobre la mayoría de cosas importantes de la vida o, al menos, aquellas que la gente suele considerar importantes. Ni política, ni temas sociales, ni éticas, ni filosofías. Me pasa que, conversando con la gente, suelo entender la mayoría de opiniones. En definitiva, si os cuento esto es por que no suelo discutir, y cada vez lo hago menos, pero el otro día lo hice. A ver, una discusión no fue, ni tan solo una conversación acalorada, se trató solo de dos opiniones contrapuestas, la cual cosa ya es mucho tratándose de mí.
Resulta que una compañera estaba indignadísima por que había ido al Palau de la Música a escuchar a Mozart, y la gente no iba arreglada. También se quejó de que muchas personas habían aplaudido cuando no tocaba, cosa sobre la que no voy a opinar por que me parece más normal. Ahora bien, me joden sobremanera los formalismos, y esto de que a escuchar música clásica se tenga que ir de etiqueta lo veo como un anacronismo. No solo eso, si no que es una clara muestra de elitismo, de falta de voluntad democratizadora y de pretendida superioridad social. No se escucha mejor la música por ir con corbata, así que no tiene ninguna explicación. Tu ve vestida como quieras y deja que los otros hagan lo mismo. Vive y deja vivir.

No es por llorar, pero.... bueno, sí, es por llorar un poquito
La gente de comunicación somos aquellos que recibimos las miradas irónicas de los compañeros del propio departamento.
La gente comunicación somos los que, sin ser diseñadores, nos pasamos el día diseñando.
La gente de comunicación somos los que, sin haber realizado ni un curso, trabajamos con QuarkXpress, Freehand ó Photoshop.
La gente de comunicación somos los que, de cometer un error, peor hacemos quedar a la empresa.
La gente de comunicación somos aquellos que realizamos un trabajo público y visible para la gente de dentro y fuera de la empresa.
La gente de comunicación somos los que tenemos que soportar que el jefe nos diga que esta ralla debería ser un pelín más gruesa, y que este texto mejor en cursiva.
Que bonito es el trabajo de la gente de comunicación dentro de la empresa.
Que bonito es el trabajo.

Por ejemplo, yo
En la universidad había un chico, amigo circunstancial, contacto ocasional después, un “espero no encontrarme con” en la actualidad. No olvidaré ese día que, estando en el bar el grupito, llegó él a iluminarnos con su conocimiento. No os engañéis, también formaba parte del grupito. Y, no os volváis a engañar, no éramos de los que se pasan la carrera en el bar. Se sentó junto a nosotros y me dijo: “me gusta tu jersey”. Yo, extrañado, le dije que era un jersey viejo que tenía por casa, heredado, bastante cutrillo por cierto. Se puso la mano en la barbilla como pensativo (y que conste que realmente lo hacía, no lo digo por decir) y rió de esa forma que sólo él sabía, justo de esa forma que te entraban ganas hacerle comer su vanidad junto con la silla y la mesa. “Ayer vino a cenar a casa una amiga de mis padres, una experta en buenos modales que me enseño que lo que acabas de hacer es de muy mala educación, por que has insinuado que algo que me gusta es vulgar, tirando por el suelo mi criterio y gusto”. Nuncanada resistió de una forma que todavía hoy no comprendo.
En fin, que sí. Que tenía toda la razón del mundo, que efectivamente cuando hacemos esto nos cargamos de forma inconsciente el criterio de la otra persona. Lo curioso del tema es que este tipo lo hacía constantemente, de forma compulsiva y sistemática.

-Me he comprado el CD de este grupo
-Por favor, este grupo es muy vulgar.

-Me he comprado el CD del grupo este que comentamos el otro día
-Por favor, es su peor CD, es tirar el dinero –risita.

-Ayer fui al concierto de ...
-Me han dicho que fue horroroso, lamentable -mano en la barbilla.... y risita.

Bueno, me ha costado años pero he conseguido quitarme la espinilla. Algún día, con suerte, conseguiré reunir el valor suficiente para decirle a la cara lo ridículo que resulta. Ah, que conste que también tengo buenos recuerdos del tío, como aquel día que con el Jandro lo humillamos jugando a basket; todavía debe estar buscando el balón.

Y es española
M me llevó el domingo al Verdi, punto de reunión cinematográfica de freaks, culturetas, raros y gente con gafas de pasta en general. Por cierto, el domingo llovía. Sé que no es un dato especialmente revelador, pero es que me refiero a dentro del cine. Si amigos, hacedme caso y no elijáis un día de lluvia para daros una inmersión (que bien traído, eh!) de cultura en el Verdi, a menos que os pongáis el chubasquero. Y hablando de chubasqueros, ahora me he acordado de aquellos antiguos que se hacían un paquetito el mismo y se convertían en una riñonera. Que gracia.
Bueno, que me voy por las ramas, centrémonos. La cuestión es que vimos una peli de la que no sabía absolutamente nada, llamada “El método”. Es la adaptación cinematográfica de la obra de teatro “El método Gronholm” de Jordi Galceran, que se sirve de los procesos modernos de reclutamiento de personal para criticar los valores individualistas de la sociedad actual; así a grandes rasgos. Personalmente disfruté de la descripción de los personajes, de las relaciones que se establecen entre ellos. “Cube” o la alemana “Das Experiment” serían algo parecido, pero si “El método” está ambientado en el mundo laboral, las otras lo estaban en la ciencia ficción y el mundo carcelario, respectivamente.
Es una película de guión y de personajes, donde la fuerza recae a peso en unos actores que se lucen y se mueven a sus anchas con personajes llevados al extremo. Peazo elenco (palabra moderna donde las haya, o no) de actores. Impresionante.
Para no perdérsela.

Esto se hunde
Neil Postman hablaba en aquel libro, que ya os he recomendado más de una vez, llamado “Divertirse hasta morir” de cómo los medios de comunicación idiotizan a la sociedad. Este libro parte de la premisa de que los medios tienen un poder para mí exagerado, yo más bien creo que es la sociedad idiotizada la que tiene unos medios a su altura. No discutiremos de este espinoso tema hoy, ni mañana, ni casi seguro pasado mañana.
En cualquier caso, estoy de acuerdo en un punto destacado de su libro: Que la sociedad moderna está tan mal (culturalmente hablando) como sus medios de comunicación; los mass media, que le llaman los profes de ciencias de la comunicación. Y a la prueba me remito.
A ver, decidme, qué es lo que vuelve a estar de moda en eso malintencionadamente denominado “caja tonta”? Qué estilo de programa que no aporta nada, que no requiere ni esfuerzo ni cerebro, que representa lo anticultural y que, particularmente, considero mucho más lamentable que cualquier reality show? Si señores, los programas de cámara oculta, aquel género que llevaba años recluido a las butacas de los aviones, ha sido desempolvado por el ente delincuente del programador televisivo. Agárrense que vienen curvas. Que será lo próximo, recuperar el “si fuera” de Rafaella Carra?

Bocata y periódico
Estoy en camino hacía el Nirvana profesional (espero no terminar como Kurt). Al contrario de lo que podáis pensar, este proceso de descubrimiento interior no termina con la autorrealización profesional, que va, más bien todo lo contrario. Este proceso finaliza cuando uno se convierte en un funcionario, literal o metafórico, da igual, lo importante es el concepto “funcionario”. Grabároslo en la mente.
Un funcionario no se implica con su trabajo. Va al lugar donde tiene que ir, hace las horas que le tocan, traga con lo que venga sin inmutarse y se va a casa. En cuanto sale por la puerta su mente se vacía de pensamientos laborales (si es que en algún momento no lo ha estado). Un funcionario está por que tiene que estar, por que la efectividad y la eficiencia de las empresas no serían prácticas sin su presencia, serían excesivas y atentarían contra la ley de mercado más básica: “Todas las empresas dan un mal servicio”.
Podría parecer que esto es fina ironía (eso si no me conocéis, claro, lo mío es más bien burda tontería). No, compañeros, es admiración. Realmente quiero ser como ellos, quiero pasar absolutamente del trabajo, de los comentarios del jefe o de si las cosas se hacen bien, mal o ni se hacen. Estoy en el buen camino, lo sé, todo es cuestión de tiempo, paciencia y oídos sordos.

Out of order
Buenas, no estoy muerto. Ya sé que llevo unos días desaparecido en combate, es que no he podido encontrar un minuto hasta hoy. Sé que no os preocupáis, y además es que en esta ocasión no hay motivo alguno. Todo bien, muy bien, sólo que por temas personales no he podido escribir antes. Saludos.
Por cierto, un apunte. Alguien sabe por que cuando me toca cocinar a mí al final nunca tengo hambre? Es algo increíble, y no será por que no cocine bien, que hago unas ensaladas de la muerte (en realidad solo hago eso, ensaladas, pero hay que ver que bien me salen). Tampoco entiendo por que la comida en general dura una tercera parte en la cocina mientras yo estoy en ella, la verdad. Son dos temas que últimamente me preocupan un poco. Espero que algún ingeniero de puentes y caminos, industrial si no puede ser otro, me dé una respuesta. Gracias.

Sodoku
Mi fuente de información geek habitual, Microsiervos, me puso al tanto de la existencia de algo llamado Sodoku ya hace un tiempo. Decían algo así como que era el pasatiempo que estaba arrasando en Japón, sitio freak donde los haya y que empieza a ser punto de inicio de la mayoría de modas (las cosas están cambiando queridos amigos americanos). Uno tiene pocas luces, así que cuando seguí leyendo y me enteré que se trataba de pensar, como que lo aparte de la mente.
Ahora, no sé cuanto tiempo después pero más bien poco, resulta que el Sodoku está en todas partes. Los periódicos van repletos y te sorprende la gente diciendo que se a aficionado a una cosa con un nombre raro. En casa, si apartas cualquier trasto te aparece una fotocopia con un juego de estos, y en el menú programas encuentras una aplicación con el mismo nombre.
Increíble lo rápido que avanzan las modas. Esto de la aldea global no para de sorprenderme.

Mira que ardillita más mona
Uno de los recuerdos más vivos de los muchos viajes que he hecho a países exóticos y lejanos (Andorra, Portugal y asín), son los animales. No, esta vez no me refiero a los aborígenes, sino que hablo de los auténticos animales. Todavía hoy me sorprendo de que en parques públicos, en el centro de la urbe, te puedas cruzar con ardillitas de cuento que sin miedo alguno se te acercarán si les das cualquier cosa comestible. Llamadme crío (crío!!!) pero no lo puedo evitar, me parece salido de una película de dibujos animados tipo Los rescatadores en Cangurolandia (eso si es un clásico del séptimo arte).
Y vosotros os estaréis preguntando a que carajo viene esta historia, verdad? “Este tío ya no sabe que postear”. Pues tenéis toda la razón del mundo, ya no sé que os puedo explicar que no sepáis, pero esta vez no divago, todo tiene un objetivo, dadme unas líneas más, leches.
El tema es que el otro día estábamos paseando M y yo por una zona llamada Sagrada Familia. Igual os suena; hay una catedral rarísima, enorme y que no se termina nunca. También hay, y allí es donde voy, muchos tipos con cámaras retratando de forma casi compulsiva cualquier cosa digna de ser enseñada a parientes y amigos. Vaya, que es posiblemente el lugar más turístico de Barcelona, donde seguro pasará cualquier visitante.
En el parque colindante andábamos cuando se nos ocurrió sentarnos un ratito, descansar tranquilamente y relajarnos de tan ajetreado domingo de sofá y televisión. De repente, out of the blue que dirían los guiris, vi que algo se movía por el suelo. Mi vista da poco de si, ya lo sabéis, pero es que además ya estaba anocheciendo, así que tardé unos segundos en darme cuenta que aquello no era una ardillita de esas tan monas, sino una rata de ciudad de aquellas tan gigantes, de las que a uno no le gustaría tener que enfrentarse. Un puto monstruo de la naturaleza. Tras mudarnos de banco, a unos cinco minutos, ya teníamos a otro animal de esos a menos de un metro, tan pancho, como esperando que alargásemos la mano para darle un cacahuete y dejarnos sólo con el muñón del mordisco. Peazo bicho. Peazo asco.
En resumen. Nunca suficientemente apreciado Sr. Joan Clos Van Dame, haga el favor de limpiar el puto parque (y ya puestos la ciudad en general), de asquerosas ratas mutantes gigantes, que se convierten en el recuerdo de muchos turistas que nos visitas durante el verano proporcionándonos sendos beneficios (a mí directamente no, ninguno, una pena). Gracias. Un beso.

Blade Runner
He visto cosas que vosotros no creeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión, he visto rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhauser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.

Fe en la comercialidad
Viendo todo esto, quien daría un duro por Sin City?
-Robert Rodríguez: Tras dirigir la impresionante (solo teniendo en cuenta el presupuesto que manejaba) El Mariachi, es devorado poco a poco por la industria y dirige cosas como The Faculty y aquella saga llamada Spy Kids, que destaca por su capacidad para producir dolor de cabeza a mansalva entre los espectadores mayores de 14 años.
-Película basada en cómic: Bueno, se han hecho grandes films aprovechando las viñetas clásicas americanas, pero su número no es superior al de los bodrios. The Shadow, The Phantom o las más recientes Daredevil y Fantastic 4 son buenos ejemplos, no me lo negaréis.
-Mickey Rourke: Si señor, este tipo si que es ejemplo de una carrera brillante. Por favor. Desde aquellas tórridas nueve semanitas, que el tío no ha hecho más que cagarla. Sobrevive a base de la serie B y C que no sé ni como lo contratan, y encima se mete al boxeo. Después se opera la cara para rejuvenecerse y se la destroza hasta tal punto que para la peli apenas le han caracterizado. Un ejemplo a seguir.
-Jessica Alba: Típica chica buenorra (eso no lo vamos a negar) que llega con grandísimas credenciales: Fantastic 4, Never been kissed y, ojo al dato, la serie Flipper.
-Rutger Hauer: Este solo se salva por que en una ocasión fue un replicante, y en otra un hombre que se convertía en lobo, que si no ni eso.

Pues bien, después de todo este montón de prejuicios, y habiendo valorado los puntos a favor de la película (Benicio del Toro, un Bruce Willis que me cae bien y Tarantino) uno queda con los amiguetes y se va al cine. Y uno sale del cine con cara a tonto de lo bien que se lo ha pasado. Gran historia, grandes personajes, increíble montaje y mejor dirección. Sin duda, a mi entender (que tampoco es mucho, para que nos vamos a engañar), la película que reproduce más fielmente el mundo de la viñeta. Se nota que Frank Miller (el autor del cómic) la ha codirigido. Imprescindible.

El gran loro te vigila
Tenerife es una isla; hasta aquí nada nuevo. Si os digo que tiene un volcán, sospecho que la mayoría de vosotros ya sabréis que hablo del Teide. Correcto. Ahora bien, si os pregunto que es lo más visitado casi seguro que os pillo. Se tratará del paisaje lunar que rodea al volcán? las preciosas playas de arena negra? las innecesarias playas de arena blanca traída del Sahara? las insípidas ciudades repletas de tiendas? No señores míos, nada de esto, el verdadero espectáculo de Tenerife, el “must” (como dice la publicidad), es el Loro Parque.
Para quienes no hayáis visitado la isla, he aquí una breve descripción del lugar en si: zoo a lo bestia, con muchos loros, y otros animales que no te esperas (espaldas plateadas, pingüinos, tigres albinos y tiburones incluidos). Todo muy bien montado y con recursos económicos por un tubo, la cual cosa no extraña si piensas que cada turista que visita la isla acaba dejándose los 24 € de rigor que vale la entrada. Uno detrás de otro, guiris o españolitos de a pié, todos pasan por el Loro Parque. La razón es fácil: preguntes a quien preguntes de la isla, todo el mundo te dirá que es un sitio “increíble”, “fantástico”, “no podéis dejar de verlo”.
Este es el verdadero tesoro de Tenerife. No, no hablo del Loro Parque, me refiero a su gente. La amabilidad del trato no es comparable con nada que tengamos cerca, y nada de decir que viven del turismo y tal y cual pascual, que en Barcelona igual y para conseguir que te atiendan en un restaurante tienes que ponerte a bailar encima la mesa, y para conseguir una sonrisa ya no te digo nada. Lo dicho, que da gusto tratar con los tinerfeños.

Aquí
Ya hace un par de semanas que estoy currando (o visitando regularmente la oficina, como prefiráis llamarlo). Como ya os dije mis vacaciones han sido cortas, lo que ni yo sabía es que se harían eternas, larguísimas, y que mis deseos de que terminasen de una vez no serían escuchados.
No es lo que os pensáis. El viaje a Tenerife estuve muy bien, y el buen rollo con los compañeros fue notable. El resto de días pasaron más o menos rápido, perdiendo el tiempo, que es justamente lo que a uno le apetece hacer en vacaciones. El mal rollo, las ganas de que terminasen las vacaciones venían por no poder estar con quien quería. Mala suerte que he llevado malamente, todo sea dicho.
Tras este periodo sabático extendido reinicio mi andadura una vez más en esta nuestra blogosfera. Un objetivo tengo claro para este nuevo curso: No sentirme esclavo del blog, escribir cuando me apetezca y, como siempre he hecho, decir lo que me dé la puta gana. Amén.

Pantalones cortos
Señores y señoras, ya están aquí las vacaciones. Serán solo 15 días, es lo que tiene cambiar de empresa en julio, pero bueno, no me quejo. Las necesito y mucho, que desde noviembre estoy currando a tope y ya casi no me quedan neuronas activas (no quiero bromas fáciles).
De la práctica os hablaré cuando regrese, ahora la teoría: Voy a renovar el permiso de conducir, reiniciar la búsqueda de piso, ir al dentista, comprarme un traje y zapatos, leer mucho, ver mucho cine, visitar Tenerife toda una semanita, olvidarme del curro, pasear, relajarme, estar con M cada minuto que me sea posible y desear estarlo el resto. Muchas cosas veo yo, tengo claro que caerán algunas, y tengo claro cuales no quiero que caigan. Total, para dos semanitas de na.
Ya sabéis lo que diré ahora, el mensaje estándar para estas ocasiones: No sé si escribiré o no; no creo. Sobreviviréis si mí, tened fe.

Té con galletas de mantequilla de esas tan buenas
Quiero vivir en Northamptonshire. Definitivamente. Tras un proceso de racionalización donde, en un documento excel super currado, he valorado pros y contras con el siguiente resultado: Northamptonshire 1 – Otros lugares 0. Si es que otras cosas no tengo, pero tomar decisiones concienzudamente, tampoco.
Quién puede decir que no a la campiña británica, a los verdes de mil matices y los caminos de tierra rodeados de árboles centenarios? Y sus gentes, no nos olvidemos de esos entrañables abuelitos vestidos elegantemente que se pasean con su pipa en bici de arriba abajo. Educación, respeto y elegancia. Y a las 5 poder ir a casa de algún distinguido colega a tomar el té, con las pastas, y a jugar una amena partida de canasta. Eso es vida. Por la noche, en casa calentito mientras ves llover por la ventana, con la tele reponiendo series como “los vengadores”, “El enano rojo” o “Dr. Who”.
Bueno, a ver, para ser realmente sincero con vosotros debo admitir que todos estos puntos no los he metido en el excel. Es que no sé yo si es exactamente así o no. Vale, y que no tengo ni idea de donde está este pueblo/condado/región de los UK. Me confesaré: El único pro de vivir allí es el nombre. Northamptonshire. Que magnificencia, elegancia y belleza! Yo quiero poder decir que vivo en Northamptonshire.

-Perdona, y tu donde vives?
-En Northamptonshire.
-Joder, joder. Usted disculpe.

Con un par
Hoy Onos, I, M y yo hemos ido al JazzSi. Nos lo hemos pasado muy bien. Gracias. Adiós.

Cosas que decir: “Wish you were here” y “I need you”
Se ha acabado la paz, el fin de semana y los posts con 0 comentarios patrocinados por los amigos de Backblog. Una pena, o no.
Esta vez el resumen del fin de semana será breve: Paseo por la playa, Nos sos vos soy yo (real como la vida misma), mucho Smiths en el coche, ensayo, libanés, cena con los amigos del excurro, casi perfección en una terraza de Sants, Razzmatazz (ya lo sé, no tengo criterio), terracita con visita sorpresa muy celebrada y cena familiar. Esta vez he sido rápido, no os quejareis. Un buen fin de semana, aunque con alguna mala noticia (del 4 al 18 es mucho tiempo, muchísimo).
El e-mule en ocasiones nos depara sorpresas. Esta vez ha sido una canción recomendada, casi olvidada, que llevaba en cola desde no sé cuanto. Ayer, al conectar la pantalla, allí estaba ella, en verde, toda orgullosa y feliz. Se trata de “I need you”, de los Lynyrd Skynyrd. Me gusta, y mucho, por dos cosas: La intro de guitarra es preciosa y, sobretodo, la letra. Por que complicadas metáforas cuando se puede ser tan directo, tan honesto con tus entrañas (Oh baby I love you, What more can I say, Oh baby I need you, I miss you more everyday).
La otra canción que sirve para titular el post es, como ya veis, el clásico de los Pink Floyd. Os seré sincero: me parece que no la conocía. Mi incultura musical es generosa. Que decir, genial.
Las dos canciones me han acompañado el fin de semana. No me he separado de ellas, ni ellas de mí. Me gustan sus músicas, sus letras y, sobretodo, sus títulos.

Post Invitado: Operando by Onos
Como bien sabéis recientemente me he sometido a una operación de menisco. Esta ha sido mi primera operación, jamás hasta ahora había pasado por un quirófano. La experiencia en cuestión no es la más agradable del mundo pero ha tenido algunos aspectos pintorescos que paso a relataros.

-Los preliminares: Lo primero es hacer el ingreso, que esto es rollo hotel, pasas por recepción y te acompañan a tu habitación, solo que en lugar de acompañarte un botones es una enfermera la que hace los honores: te explica que si aquí esta la tele, que si esta es tu cama, que a tal hora te operan y te da un jabón parecido al Mistol y una esponja para que te duches, a lo cual yo le pensé: -¿Pero eso no lo hacen las enfermeras?- Luego te hacen poner una bata que la verdad te deja muy desprotegido porque a la que me sentaba se me veía todo. Acto seguido te aparece un tío que te coge y te afeita todo el cuerpo sin contemplaciones, yo pensé que como podía ser aquello si solo me tenían que operar la rodilla y se lo comenté a la enfermera la cual me contestó: -Pero si el de la depilación todavía no ha venido pasará dentro de una hora….
Acto seguido se presenta la enfermera de nuevo y te da una pastilla para que te atontes un poco. Luego el camillero te hace subir a la camilla y pone la directa hacia el quirófano.

-La operación: Cuando entré en la zona de operaciones la cosa ya cambiaba, todo era de color verde yo creía que era por la pastilla que me habían dado. Una chica muy maja me explico que ella era la anestesista y me dijo: -Mira lo primero te voy a poner es una vía, -¿Ponerme una vía? ¿Pero que pasa? ¿Qué me va a pasar un tren por encima? -pensé yo. Pues no ni tren ni nada, trozo de pedazo de cacho de aguja que me clava la tía en la mano y me enchufa una bolsa con suero. Luego, siempre con una sonrisa en los labios, me dice: -Ahora te voy a poner la anestesia- Pues va la hija de… y me clava otra aguja en la rabadilla, yo pensaba: -Esta ni anestesista ni hostias, esta es una sádica que se ha pensado que yo soy un muñeco “budú”. Al rato no me sentía las piernas (ninguna de las tres) y cuando me quise dar cuenta la operación ya había comenzado. Al lado de donde me operaban tenían puesta una tele lo cual me hizo mucha ilusión porque yo estaba un poco aburrido, la verdad es que lo que daban en el canal que tenían puesto era un poco rollazo, parecía como un documental raro o algo así y entonces decidí cambiar de canal. La que se montó, según parece que el programa ese raro era el favorito del cirujano y que si no lo tenían puesto que no operaba o algo así, ya se sabe que como son esta gente se creen que por ser médicos tiene derecho a todo. En fin que la operación seguía y yo me aburría, entonces se me ocurrió experimentar con las partes sensibles de mi cuerpo que ahora se habían convertido en insensibles. Empecé a palpar y la sensación era muy extraña, era como si aquello que tan buenos momentos me había dado, ahora no me perteneciera y entonces el cirujano me dijo:- Oye disculpa no es que me moleste lo que me estas haciendo pero mejor lo dejamos para cuando acabe la operación y nos tomamos unas copas primero y eso.

-El post operatorio: Una vez finalizada la intervención me tuvieron aparcado junto con otra gente. Yo estaba extrañamente contento y relajado al parecer por la medicación que me habían suministrado, (no hubo forma de conseguir más medicación de esa para tomármela en casa). Bueno pues no había forma de disfrutar de esa medicación por que a cada momento me molestaban unas enfermeras que tomaban la tensión y me decían que si podía mover la pierna, yo les contestaba: -Un poquito de por favor, que no veis que me acaban de operar.- Pero al parecer lo hacían para ver si se me pasaba el efecto de la anestesia. Más tarde, cuando se me despertó todo lo dormido y yo comprobé que todo estaba en su sitio y en perfecto estado, me subieron a la habitación, me hicieron mear tumbado en la cama y en un bote y tuve la peor noche de mi vida, con enfermeras que se me metían en mi habitación con extrañas intenciones, con gente que corría por los pasillos, con extraños quejidos y alaridos que venían de todas partes y cadenas que se arrastraban, bueno esto igual fue en una atracción de feria o algo así. Pero la peor experiencia, la más terrible, la más inhumana fue que me tuvieron más de 30 horas sin comer nada.
Al día siguiente para casa y un par de semanitas sin aparecer por el curro, que eso siempre es de agradecer.

P.P. (by Nunki). Onos me informa que los comentarios de la página no funcionan. A ver si lo arreglan de una vez. Aprovecho para felicitar al artista por el post.

To Razz or not to Razz
Tema recurrente en nuncanada este del Razzmatazz, no voy a ser yo el que lo niegue. Qué pasa, qué vosotros tenéis una vida nocturna mucho más rica? Qué hacéis más actividades lúdico-festivas que yo? Coño, pues cread vuestro propio blog, no te digo.
A lo que iba, que me lío yo solo. Cuando recientemente hemos visitado ese templo de culto (dejando clara mi objetividad desde el principio) que es el Razz, nos ha hecho sentir a todos una sensación muy rara. Esta mítica sala de fiestas aglutina en ella las mejores y las peores cosas.

Puntos a favor: La música es inmejorable (al menos el sábado, que el último viernes que fui me decepcionó un poquillo). Libertad de vestimenta. Muchas salas para muchos gustos.

Puntos en contra: Está de moda, lo que significa gente rancia y colas eternas. Nuestro experto en tiramiento de cañas, trastos y otros utensilios de tirar apunta que, además, no hay manera de pillar (vaya por dios).

Tras lo expuesto yo, nunki, experto y crítico fiestero reconocido en su casa y en zonas del rellano colindantes, sentencio que: El Razzmatazz es el mejor local de fiesta de Barcelona, pero a mí me van a ver más bien poco. No compensa. Mejor dejarlo para fechas señaladas y periodos vacacionales o de puente donde se espere una asistencia de público baja. He dicho.

En los conciertos no piensas
El domingo por la tarde el plan es casi fijo, al menos mientras no surjan otras actividades que poder valorar. Es día para estar con los amigos, tomando algo al aire libre, en La Vila antes, en Sabadell últimamente. Es curioso lo de esta ciudad, que casi cualquier día tienes música en directo que escuchar, y cuando no la hay la creamos nosotros.
Este domingo tocaba jazz en el escenario oficial, arriba en la rambla. Paseando por allí durante las pruebas de sonido vimos que se trataba de un rollo bastante experimental. No pintaba mal, pero curiosamente, mientras hacíamos tiempo, llegamos hasta la plaza donde estaban otros colegas, y allí descubrimos algo que me interesó mucho más: Un concierto de jazz antiguo (ya sabéis, jazz y blues de New Orleans, swing, ragtime...) pero de pequeño formato. 5 Músicos de diferentes nacionalidades que, sin ningún enchufe, consiguieron animar una tranquila plaza de barrio.
Tanto nos gustó que decidimos que el lunes V me enseñaría de una vez por todas esto del JazzSi que le mola tanto. Ahora ya somos dos los que nos gusta. Bueno, 4 en realidad, que I y S también se apuntaron. Señores y señoras, si tenéis oportunidad de ir, no os perdáis el concierto que dan cada lunes a las 21h. por tan solo 5€. Jazz antiguo de escenario con muchísimo viento y todavía más improvisación. Impresionante. Os digo yo que, conozcáis o no el estilo, vais a disfrutar de lo lindo con esa música y el buen feeling que se genera en el pequeño bar. Ya me contaréis.

P.P. Ya lo he puesto. La presión me ha vencido.

You don’t need to
La canción Emerge de los Fisherspooner es como aquel cuento fantástico que no tiene fin, que cuando llegas al final caes por un agujero y regresas al principio. Abro el Winamp y esta es la canción que aparece, solo ella. La pones y ya está, puedes pasar toda la tarde escuchándola, por que el final y el principio encajan perfectamente, así que te pierdes en ella como en un círculo, como le pasaba a aquella serpiente que se comía la cola.
En MillenniuM, otra gran serie de Chris Carter que no tuvo demasiado éxito en nuestro país, también hablaban de esto. De que no hay principio ni final, solo una cadena de acontecimientos que se repiten a lo largo del tiempo. Pero claro, el tiempo tampoco tiene ningún sentido entonces. Ni los protagonistas de los acontecimientos. Solo los hechos, pues es lo único que queda.
En “El gran salto” los Coen junto a Raimi daban vueltas sobre lo mismo. Lo hacían con metáforas, con hoola hops y con frisbees. Es una película aburrida, dejémonos de idolatrías, pero tremendamente buena.
Seguro que se pueden decir grandes cosas de la teoría de la historia cíclica. No era Nietzsche quien habló largo y tendido del tema? si, me parece que si. Yo no lo haré, como mucho os contaré que la canción Emerge de les Fisherspooner es como un cuento, como aquel cuento fantástico que no tiene fin.

En el cine
M me lleva al cine. Vamos a ver un documental llamado “La pesadilla de Darwin” que, efectivamente, resulta ser bastante pesadilla. Primero, por que se alarga dando muchas vueltas sobre lo mismo. Después, por que la situación que cuenta es cruel, inhumana y real. Niños peleándose como animales salvajes por un poco de comida. La muerte en cada rincón. La imagen es tan dura que incluso yo pienso que soy afortunado por haber nacido donde nací. Y lo soy.
El documental me llena de escenas de la más cruel de las realidades. Mientras tanto, la luz de la pantalla ilumina la cara de M. Está guapísima. Quiero girarme y mirarla, solo mirarla mientras ella deja que las escenas choquen contra sus ojos oscuros.

My own private Idaho
Es curioso como te afectan algunas noticias. No lo puedes controlar, sin saber como se pegan a ti y ni tan siquiera consigues querer quitarte esta sensación de encima, por más angustiosa que sea.
Cuando he llegado a casa no me apetecía hablar con nadie, me he puesto los pantalones cortos oficiales del verano y a pasear. Leche merengada en mano he hecho primero unas llamadas y después me he dejado llevar, por la cabeza y por las piernas. Por la cabeza pasaba F, y me entristecía. Después M, que me hacía sonreír.
Las piernas me han llevado hasta un lugar nuevo, un rincón que no conocía y que me estaba esperando para abrazarme fuerte. Es un sitio raro, incómodo, donde los restos de alguna casa han sido comidos por la naturaleza. Cuevas en la pared de arena con pintadas incomprensibles. Pilares que sostienen el azul del cielo. Agujeros que se adentran en la oscuridad. Soledad que te hace sentir miedo y curiosidad a la vez. No sé si voy a volver, ahora diría que si, pero estas cosas nunca se saben, quizás era hoy y solo hoy cuando necesitaba estar allí. He buscado mi sitio, donde tumbarme y mirar al cielo, y si lo hubiese encontrado seguro que aún estaría en medio de aquella nada llena de trozos incompletos.

Mensaje para un amigo
Supongo que no leerás esto, yo en tu situación no lo haría, no estaría por tonterías. En cualquier caso, lo siento.
Recuerda que los amigos no solo estamos para reírnos y hacer unas cervecitas, sino también para estas ocasiones. Tranquilo, si te olvidas nosotros te lo recordaremos.
Ánimos.

:)

Vale, si, tengo esta cara de gilipollas, qué pasa? No, yo no me la pienso quitar, y me parece que de querer tampoco podría. De esto se encarga el tiempo, que es un especialista, aunque esta vez no se lo pienso poner fácil.

De fijaciones, puzzles y falsetes
Antes, hace apenas unas horas, no quería hablar. Ahora me muero por hacerlo.
Quiero hablar de quesos con miel, de películas, de azafatas y de bjorks. De ojillos pequeños, brillantes, llenos de vida. De algunas sonrisas y muchas risas. De conexión.
Tengo que hablar de cobardía; de falta de valor. Espero que lance una bengala que lo ilumine todo y me ayude a encontrar ese valor que no sé donde dejé la última vez. Sé que lo tengo, a la fuerza, soy un león. Y según los chinos soy todo un dragón, casi na. Los dos van sobrados de valor, así que solo se trata de encontrarlo. Espero que no sea demasiado tarde. Siempre, esperando. Esperanzas.

Post sin ningún tipo de interés
Voy de culo. Es curioso, por que ahora termino antes del curro y estoy más cerca de casa, y a pesar de todo no tengo tiempo para nada. Entre cenas, quedadas, gimnasio, preensayos y ensayos, me faltan horas al día. Por no poder no puedo ni conectarme al messenger (lo cual hace evidente que yo controlo, que lo dejo cuando quiera, me parece, supongo, casi seguro).
Y ya está. El que avisa no es traidor, lo primero que os he dicho es que este post era de lo más inútil, así que no quiero ni una reclamación. Pero, un momento, dejad que lo piense bien. Coño! claro que no tiene ningún interés el post, y es que el blog en si nunca lo ha tenido. Entonces por que lo leéis? Y yo, por qué lo escribo? Y lo más importante, que pasa con las preguntas? a ver si resultará que es un recurso fácil cuando no hay nada que decir o el tiempo nos apremia.
Que chorrada de post, no? Y mira, a lo tonto he completado ya unas cuantas líneas que seguro alguien leerá. Mira que somos raros todos plegados (esta expresión me parece que no existe en castellano, pero debería!).

Preguntas de una mente enferma
¿Por qué cuando me amenazan, amigo o enemigo, para una chorrada (véase link) o algo importante, me entran unas ganas tremendas de provocar eso tan grave que destruirá mi vida por entero?
¿Por qué mucha gente se mira en el espejo para ponerse el desodorante? Qué pasa, no son capaces de dar con su sobaco sin ayuda?
¿Por qué el Gran Wyoming siempre se preguntaba cuanto eran 300 dragmas?
¿Por qué la frase “Yo no soy racista, pero...” me da tanto miedo? Cómo puede ser que la escuche tanto últimamente?
¿Alguien me quiere acompañar al festival de cortometrajes que hacen esta semana en el pueblo?
¿Por qué me da tantísima pereza escribir últimamente? Es el calor? soy yo?
¿Quién se lee los manuales de instrucciones? Algún voluntario para leerse el de mi cámara nueva y explicármelo después (no se vale empollar, hay que entenderlo)?
¿Por qué nunca he sido capaz de diferenciar los “por que”, “porque”, por qué” y “porqué”? De verdad que no podría ser más fácil?

Happiness
Mañana volvemos a empezar. Nueva gente a la que caer bien, muchos nombres, cosas que entender y apuntes para no olvidar, lo normal en estos casos. No os engañaré, me da pereza, corte y algo en mi estómago no para de moverse, suavemente, tranquilamente, sin descanso. De todas formas lo llevo bien. Si, estoy convencido, lo llevo bien por que tengo la cabeza en otro sitio.
Estos días de vacaciones han sido geniales. Casi una semana en la que han pasado grandes cosas, y también cosas pequeñas que rellenan los huecos entre las piedras. Anocheceres, reencuentros con amigos nunca olvidados, M, playa post farra, conciertos, muchos caprichos, risas zulares. Esperanzas. Y sies. Seguro que me dejo cosas.
Mirando atrás me doy cuenta de que me encontró. Me ha acompañado todos estos días y ni la he visto, como aquel cielo sobre Berlín, me ha seguido sin ser yo consciente. De haberla visto venir seguro que habría desaparecido.

El martes no siempre es gris. Ni el miércoles.
Bueno, bueno, bueno, la de cosas que se pueden hacer con un día de fiesta; y si son 3 ya no veas. Y vosotros allí, en la oficina, currando. Tendréis que disculparme, hoy parece que me he despertado más cabrón de lo normal.
Ayer aproveché para gravar unos cuantos discos con su portada y tal, que es lo típico que me da una pereza enorme. Dos descubrimientos made in Radio3: Holly Williams y Kevin Johansen. La primera hace un country/americana moderno e intimista muy agradable de escuchar. El segundo es un cantautor argentino de letras curradas solo apto para momentos de alegría, en caso contrario tanta felicidad da una rabia que lo matarías.
Por la tarde me voy de paseíllo por barna. Caen las primeras compras. Para empezar un cómic que tiene la función de volverme a enganchar a este tan noble arte. Se trata de Gunnm (antigua Alita), un manga ciberpunk que según el amigo experto me va a gustar mucho. Por mis manos pasan lo último de Foo Fighters (caro, pero lo tendré, que me encanta como toca la batería este tipo) y Nacho Vegas (no, ahora no, ahora alegría). Finalmente me quedo con uno doble de Bumbury que no tenía, que por 6 € es una ganga.
Autoregalo: Frapuccino Caramel grande. Cuanto tiempo sin visitar el Satarbucks, desde mis viajes por sus tierras que no me tomaba una porquería de estas tan buenas. Café con leche helado, nata, caramelo. Buah, una bomba que te enguarra todas las manos y que te hace sentir como un niño disfrutando de un gigantesco helado de chocolate. Apenas me dura un par de calles. Por cierto, el dependiente y la gente de la cola son americanos; curioso.
De noche, en el zulu, hacemos unos toqueteos con Dani. Probamos el Today de los Smashing que no termina de chutar. Después improvisación, él sobre blues, yo sobre una bosanova agitanada que se saca de la manga. Mola. Finalmente pase de “El odio”, película francesa que describe un día en la vida de unos perlas de barrio. Buena dirección y mejor guión. Me gusta una historieta que aparece varías veces en la peli. Es bastante pesimista y este no es mi estado de ánimo actual, pero bueno, aquí va:
Un hombre se cae del piso 50 de un edificio. Durante su caída, por cada piso que pasa, se dice a si mismo “de momento todo va bien, de momento todo va bien”. Lo importante no es la caída, sino el aterrizaje. Está sociedad está en plena caída, diciendo que todo va bien, pero lo importante no es la caída.

Otra etapa
Salgo de la oficina y me pongo los Queens a tope. Track 7, Little Sister. Son fríos, duros y sin corazón, justo como quiero sentirme ahora. La música casi me convence. Pasados 10 minutos me encuentro metido en un pollo en medio de la autopista; suerte, lo deseaba, necesitaba recordar por que un cambio de trabajo.
Atrás, en el retrovisor, queda la banda de los 4. Está el informático que nos hace reír, que las caza al vuelo y que admiro por haber superado algo que a mí me habría roto en mil pedazos. Está la junior manazas, la chica del grupo, la freak de los peros y la que te organiza la mejor despedida del mundo. Está el colega de marketing, el imitador de pollos semiprofesional, la mano que te ayudó a trepar cuando estuviste tan hundido que pensabas que no lograrías escapar. Está el freak de la camisa abisbalada; estaba.
Me despido también de los otros, de las personas (los personajes) que han visitado el blog de vez en cuando. Ellos también eran parte de esto y ahora se van. No hace falta que digamos nombres, allí están para la posteridad, en el estrellato de esta pequeña página.
Debería sentirme feliz. Nuevo trabajo, cerca de casa, calidad de vida, más pasta, mejor proyección profesional. Entonces? Pues eso, que no. Necesito descansar y dejar que pase el calentón. Ahora tengo tres días de fiesta que voy a aprovechar para comprar, comprar y también debería comprar algo. Me parece que mañana empezaré a estar feliz. El miércoles seguramente lo estaré más. El jueves, casi con toda seguridad, seré el tío más feliz del mundo.

Es lo que dicta el corazón
En este post me apetece rajar, montar uno de aquellos berenjenales que también se me dan y en los que solo consigo que la gente se ría de mí. Diría la verdad, lo que pienso de “esto” que me ha anudado el estómago durante todo el puto fin de semana. No lo haré, no esta vez, ya estoy harto de cagarla. En vez de eso escribiré estas líneas que yo, y solo yo, puedo desencriptar. Aunque no me harán sentir mejor, es todo lo que saldrá de mis dedos por el momento.
A parte de “esto”, el fin de semana bien, gracias. Cena de verbena con los amigos y un rato en la playa, solos, delante de la luna y las olas que avanzaban negras como cicatrices hacía nosotros. El viernes paseito, top manta de Queens of the Stone Age y Coldplay, muchos helados, alguna sorpresa en pasajes oscuros y sesión de cortos calurosos. Sábado intento ayudar a J, que se abre a mí por fin. Ànims. Playa tranquila con V y cena de inauguración de un piso que está quedando genial; nos quedamos charlando hasta las mil.
Es domingo, las 16:20 y todavía no sé que haré a continuación. Supongo que una terracita sería lo conveniente. Ahora estoy en el ordenador, esperando a quedar por el Messenger. También está L, que tiene una lista en la que no figura mi nombre. Y E, que la tengo no agregada. W está ausente. S se acaba de conectar con su foto de Kurt.
Han sido como unas minivacaciones. En algunos momentos incluso llegué a sentir aquello de no saber que día es y no importarme lo más mínimo. Me gustaría vivir con esta sensación siempre más, rodeado de vacaciones, de amigos, de cenas, de paseos y de esperanzas. Me gustaría que “esto” no lo hubiese fastidiado todo.

Últimos coletazos
Hace unos días, cuando anuncié aquí que me iba, os comenté que me estaban poniendo las cosas muy fáciles. Nada de contraofertas, cabreos o malos rollos por la decisión de dejar la empresa. Que equivocado estaba, la cosa sigue exactamente igual, pero esto si que supone un mal rollo.
Llamadme lo que queráis, pero no me gusta. Me incomoda que pongan cara a pajarito diciéndome que es una pena, que no era solo un compañero de trabajo, que me echaran en falta. Y encima ahora me organizan una comida de despedida para el próximo lunes (el último día), con jefes y media empresa, en la que ya os aseguro ahora que lo voy a pasar fatal. Buf, con lo que me emociono yo. Dios, que trauma puede causarme eso, dejará secuelas para el resto de mi vida.
Mañana fiesta. Bueno, curro normal y después St. Joan. Cena y copas de tranquis con los amigos cerca de la playa, de relax, espero. También espero que no hayan petardos, los odio, es un trauma infantil que arrastro sin poder solucionar. La coca si me gusta, sobretodo la de comer, la otra como que no la he probado (todavía, nunca se sabe). El cava ni fu ni fa, aunque no la desprecio por su contenido alcohólico. Que más puedo decir de la fiesta de St. Joan? no sé, es que nunca me ha hecho mucha ilusión, la verdad.

Ahora de verano, en la playa, pronunciad estas “palabras”

Ph‘nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh wgah'nagl fhtagn.

Coaching
Hoy ha llegado la persona que me va a sustituir. En principio tenía que ser mi ayudante, pero ya veis, el chaval a ascendido sin apenas empezar a currar. De momento va bastante perdido, normal, el primer día ya se sabe que con tantas presentaciones, tantas notas y tantas cosas que debes recordar, al final no te acuerdas ni de tu nombre. Se le ve con suficientes ganas como para compensar su falta de experiencia, a ver que tal.
Más perdido que él estoy yo. Nunca he hecho esto del traspaso de poderes, y hay tantas cosas que explicar que no sé por donde empezar, voy dando bandazos a medida que se me ocurren. Además, como tenemos que compartir ordenador, pues como que no puedo ni visitar el blog/chat, ni leer mails ni nada de nada. Imaginaos que no me toca más remedio que currar, vaya putada.
Bueno, y la verdad es que muy concentrado tampoco estoy. No solo por que me quedan 4 días en la empresa, ni por mi nuevo trabajo, es más bien por otro tema. Cosas mías.

Hablar, sentir
Saltando, cantando, divirtiéndonos. Un compañero de trabajo, un amigo, se acerca y susurra que me echará de menos, después vuelve con la comercial sin saber que en breve esta le romperá el corazón.
Tomando el sol en la terraza, escuchando música, descansando. Un amigo me habla de su revelación personal, una experiencia que le ha cambiado la forma de entender la vida.
En un bar, charlando, conociéndonos. M me cuenta aventuras fantásticas en países lejanos. Me habla de un libro que, como la vida, no tiene comas ni puntos donde uno se pueda parar a tomar aire.
Paseando, pensando, recuperándonos. SaLi y Wish ríen y yo me siento bien con ellos, conmigo.
Ahora, mientras escribo esta frase, me doy cuenta de que estoy harto de lamerme las heridas. Quiero jugar. Quieres jugar conmigo?

Y encima no hay post invitado
Me aburro
No quiero trabajar, total para que, si me las piro.
Bueno, y tampoco es que me den mucha cosa.
… me aburro
Ay! que no quiero hacer nada.
Además, me estoy muriendo de sueño.
Lo lailo lailo lailo… me aburro
Hola, qué tal? Aburrido!
Aja, aja, aja.
…
…
ME ABUUUUUURRRRROOOOOOO!!!!!!!!!!!!!!!!!
…

Síndrome de abstinencia
Tengo mono, mucho mono. Como siempre, todo el mundo se había dado cuenta de mi adicción menos yo, que nunca me entero de nada, así que soy al único al que le ha cogido por sorpresa. 2 Putos días sin Internet en casa y estoy que me subo por las paredes. Gracias sinceras timofónica, si no fuera por vosotros no hubiese descubierto jamás mi enfermedad.
Necesito chatear con ella1 para que me cuente como lo lleva, con ella2 para que me pegue bronca (urgente o esto no habrá quien lo arregle) y me diga las verdades como solo ella hace, con él1 para saber que harán el viernes noche, con él2 para saber si tengo que empezar a ponerme nervioso para el sábado noche y con ella3 para que me haga rabiar como ya es habitual.
Y no es solo eso, que va, la cosa no termina aquí. Tengo que mirar el correo para saber si ella la ha vuelto a cagar y puedo quedarme a gusto haciendo castillos en el aire. Y lo más importante, necesito con toda mi alma saber si he metido la pata, si no me escribirá nunca más, si he sido un auténtico gilipollas corto de vista que ha tirado al traste algo muy bonito. Si es así rectifico, acepto todas tus condiciones, tu mandas, por favor, lo siento. No hay respuesta; voy tarde, como siempre.

Un día cualquiera
No me levanto de la misma forma, sé perfectamente que hoy es un lunes especial. Empiezan a pasar las horas y el silencio del teléfono crece al mismo ritmo que mis nervios. Finalmente llama el futuro jefe. Cerramos el tema de los dineros en una negociación win to win en la que los dos salimos ganando. Ahora toca lo duro. El amigo J me pasa un modelo de carta de dimisión. Mejor me espero a después de comer, ahora me flojean las piernas.
Llega de comer el jefe y ataco de inmediato. Taquicardia. Le doy la carta y el me dice que ya se lo imaginaba, lo cual no dice mucho a su favor por que yo mismo le conté que estaba haciendo entrevistas. Ningún problema. Después, hoy, me ha comentado que no va a hacer contraoferta por que sabe que no es un problema de dinero. El peso que me quita de encima. Paso el resto de la tarde medio aquí medio flotando en una sensación bastante extraña.
Salgo puntual y para Sabadell. Hoy reservamos todo lo de las vacaciones, o sea, una semana en Tenerife. Espero encontrar lo que busco: relax. La chica de la agencia es realmente agradable, ya no me acordaba de lo que es una dependienta simpática, da gusto. Después un helado para celebrarlo.
Llego a casa y decido hacer un "post abierto", por decirlo de alguna manera, ya que todo es muy reciente y aun no tengo muy claro como explicarlo. En el messenger me cuentan una historia de terror. Un infierno personal, real. Me hago pequeño, muy, muy pequeño en mi butaca, delante de la pantalla, con el corazón en un puño y un nudo en el cuello. Me gustaría abrazarla durante días.
Finalmente, por si el día hubiese resultado aburrido, me entero de que algunas de las pajas mentales que había montado para olvidarla son falsas. Toca volver a jugar a “Los Defectos” con ella. Tócate los huevos.
Me voy a dormir y duermo. A pesar de todo lo que ha sucedido, a pesar de todas las películas que mi cabeza podría montar con muchos más motivos de los habituales, a pesar de todo, duermo.

No tenéis ni idea de lo que hablo
No me gusta la situación en la que he quedado. Estoy con el culo al aire. Que si, que es lo normal y que estas cosas es lo que tienen, pero no me gusta. Y no me puedo quejar, que al menos de momento me lo han puesto muy fácil por los dos lados, me temía lo peor. Mejor esperar, que aún tienen un par de semanas para tocar los huevecillos, si quieren.
Es curioso como salen las cosas de un día para el otro. Nunca he creído en eso de que la vida da muchas vueltas, la verdad, esto ha sido solo un giro en una esquina que no aparecía en el mapa. A ver que encuentro por aquí. No, no todos los cambios son a mejor; espero que este si lo sea.

Te acuerdas de lo que te dije? pues olvídalo
El jueves hablamos con Elvix sobre el mundo de los blogs, lo que nos gusta leer y lo que no. Coincidimos plenamente en que disfrutamos leyendo blogs personales, sobretodo los que no se dedican a explicar su vida, si no que nos dan una visión personal de las cosas, o donde el escritor se muestra de alguna manera especial al lector. No nos gustan los blogs de “hoy he hecho esto y ayer eso”. Bueno, realizada esta intro, voy a explicar lo que he hecho el fin de semana. Incoherente? no seré yo el que lo niegue.
El jueves Elvix me saca de paseo; ha conseguido unas entradas para una fiesta privada que organiza la ginebra Bombay para clientes y tal. Me paso casi toda la fiesta solo por que él hace de relaciones públicas. No entraré al detalle sobre lo que allí vi, solo un comentario: De no ser por los chicos que había hubiese pensado que estaba soñando. Joder que tías.
No llegamos muy tarde a casa, las dos y pico, pero al día siguiente se notó. Poco curro y menos ganas. Suerte del Zip que me pasó Picha Rudona con algunos relatos del maestro Lovecraft. Por la noche me veo Los Increíbles y que queréis que os diga, la verdad, ni fu ni fa.
Sábado a tope. Por la mañana ensayo. “First of the gang to die” funciona bastante bien por ser el primer intento, aunque lo mejor fue el final postrock improvisado del “Love will tear us apart”. Increíble, alucinante, esto lo hemos hecho nosotros? Después comida desastrosa en la que casi me tiran el gazpacho por encima y casi, también, mató a los padres del puto niño de los cojones que no dejó de llorar ni un minuto. Empalmamos con el Saló del Còmic, evento al que me gusta asistir para ver a frikis auténticos. Paseamos y reímos. Al final me compro dos camisetas, ya iré un sábado con más calma a Norma para comprar cómics.
Cenita con la peña conciertil y para la Capsa, en el Prat, para el concierto de los más grandes, los padres de todo, la gente que ya tocaba cuando yo nací: Aviador Dro. Profesionales y con capacidad para implicar al público. Banderas, bailes, juegos de luces, panfletos, bebidas. Nuclear si, por supuesto. Después de un lamentable pase de modelos, sin comentarios, concierto de los Astrud con la banda. Una vez intenté aguantarlos a los dos solos y no pude, esta vez si, pero la verdad es que no fue mucho más fácil. Me ofender stratocaster.
Hoy, domingo, solecito. Finalmente cena familiar de esas en que, al menos yo, me siento como un espectador invisible.

Post Invitado: Buen viaje by Elvix
El pasado viernes iba yo tan tranquilo camino de Cadaqués cuando a escasos 1.500 metros de la Salida 7 (Universitat de Girona), el coche empezó a pitar y sacar humo del motor. Por suerte había retención y pude ponerme en el arcén, me coloqué mi chaleco reflectante y puse los triángulos correspondientes.
Primero llamé al taller de la Seat ya que hacía un mes que me habían arreglado un problemilla en la misma zona. Me “tranquilizaron” diciéndome que lo que habían arreglado estaba bien y que lo de ahora eran los ventiladores. Pues muy bien, pensé, ahora tendré que cambiarlos.
Después llamé al seguro del coche y, tras dar algunas explicaciones sobre mi destino, me confirmaron que al estar a menos de 100 kms. de mi origen y mi destino me podían llevar el coche al taller que yo quisiera y me ponían un taxi hasta Cadaqués.
Tras el susto inicial todo se iba poniendo en orden. Al cabo de una hora y media vino la grúa, llamamos al taxi y, tres horas después de lo previsto, llegamos al pueblo de Dalí para poder disfrutar de unos días de sol y playa. El único problema fue al regresar, ya que el lunes tuvimos que coger el autobús de las 7:15 para poder llegar antes del mediodía a Barcelona.

Tienes razón, un problema escondido no es un problema solucionado
Ahora ya lo identifico claramente. Hace unos días que escuchaba el ruido y no sabía que era. Se acerca y parece que ha crecido, que tiene más vagones y un motor más potente.
Que inocente he sido. Pensaba que había encontrado el mejor camino, el más recto y plano, cuando en realidad estaba caminando en medio de las vías. Ya podía andar, incluso correr, que por más que avanzase no dejaba de estar en su camino. Las flores me taparon el brillo del metal; mentida, excusas.
Lo escucháis? no? yo si. Se acerca a una velocidad de espanto. Se me erizan los pelos de la nuca y no quiero ni mirar atrás, tengo miedo de ver sus luces a lo lejos. Esta vez no me ha cogido por sorpresa, así que intentaré escapar de aquí antes que me embista de nuevo. Tengo que saltar la valla metálica como sea, creo que tendré fuerza suficiente. Esto no será lo peor. Después tendré que buscar otra vez mi camino, uno nuevo; esto va a ser lo peor.

Era esto o un post deprimente

Yo contratado por un músico en paro
Yo convencido de que tengo razón
últimamente me siento inteligente
últimamente no tengo corazón

Como una escena del Viaje de Chihiro
con el Sin Cara dentro de un vagón
Guarda tu nombre ahora
no dejes que te quiten nada

Yo recorriendo mil sitios con la escoba
Yo reprimiendo las ganas de llorar
Si inteligente consiste en dependiente
Si deprimente significa normal

Yo regalaba mis fines de semana
Yo me gastaba todo en sonreir
Y aunque miraba mucho
Nunca llegue a entender las cosas

Yo resbalando por un acantilado
Yo vomitando en la puerta de un Hotel
Yo abandonando la crema en un abrazo
Yo respirando el día cada vez

Que me tropiezo con algo inesperado
Que me mareo sin saber que hacer

(...)

Yo respirando...
Yo respirando...
Yo respirando...
Yo respirando...

Yo respirando...
Yo respirando...

Yo respirando...
Yo respirando...


El viaje de Chihiro - Iván Ferreiro
Canciones para el tiempo y la distancia

Piezas que construyen el domingo
El domingo te levantas tarde, cansado. No hay resaca, no normalmente, solo estás cansado y raro. Deambulas por la cocina y el comedor, pones una lavadora, enciendes el móvil y te llega algún mensaje de llamada perdida. El ordenador está encendido, así que vas para allí y miras si alguien ha dicho algo. Nada. Ya puestos miras el Messenger y te encuentras la gente de los domingos. Conversaciones pausadas, por favor. N está feliz, ha tenido suerte, pero más la ha tenido él. J me cuenta que ha subido y se la ve contenta; después se preocupa por mis asuntos y me hace sentir muy a gusto. Suena el teléfono. Comida precocinada y ducha apresurada.
Misma terraza, mismo sol. Nestea y conversaciones con Vince y Martillo. No hay ninguna prisa, solo disfrutas del momento con total naturalidad. No querría estar en ningún otro lugar. Poco a poco el sol se oculta detrás del edificio.
Coches y para el zulu. A se añade al grupo y nos vamos a un bar de ancianos a tomarnos un café con leche en vaso. Nos pica la curiosidad así que pedimos un dominó y hacemos unas partidas improvisadas. Conceptos importantes: Cuenta hasta 7 y, sobretodo, pica fuerte con la ficha sobre la mesa. En el zulu A y yo improvisamos con la guitarra mientras los otros cantan. Hotel California en modo rumbita, Carolina y Sin documentos. Disfrutamos un montón a pesar de lo mal que suena. Me siento muy bien.
Vince y yo nos vamos a cenar al Viena. Un país, un alpino y una clara. Después hablamos de la vida, de las pequeñas cosas que deberían hacerme feliz. Siempre terminamos así, hablando durante horas de filosofía cuotidiana.
Regreso a casa tarde. Escribo el post que ya hace rato que está en mi cabeza y me voy a dar vueltas a la cama. Mucho más tarde consigo dormir.

Dos de dos. Que desastre
El fin de semana no ha conseguido cambiarme la cara, aunque se ha esforzado muchísimo. Ha estado bien, en principio, en teoría, sólo que no me puedo sacar de las cabeza esos dos de dos.

Recuerda nuncanada: Sonríe y el mundo te sonreirá. Llora y llorarás solo.

La d con la a
La comunicación escrita es complicada. Si, es una de aquellas conclusiones a las que mi mente privilegiada ha llegado solita después de mucho pensar; que le vamos a hacer, cada uno tiene su ritmo.
Ahora podría coger algunos de los apuntes de mi etapa universitaria y parafrasear lo que en su momento ya parafraseó el profesor, listados de ventajas y diferencias entre la comunicación escrita y la verbal. No lo voy a hacer por que el interés que podría tener sería mínimo y además dudo bastante que encontrará los apuntes. Me parece que estaban encima el armario, o era en el trastero del parking; bueno, da igual.
La complejidad teórica de esta forma de comunicación es muy superior a la verbal, sobretodo por que esta última la aprendemos de forma inconsciente desde que somos bebes, en cambio a escribir empezamos con una cierta edad, para ser exactos aquella en la que queremos aprender a montar en bici. Así que no tan solo hacemos faltas de ortografía (en mi caso las colecciono), sino que desconocemos a nivel general como podemos llegar a comunicar solo y exactamente lo que queremos comunicar. Los abogados saben bien de esto, pero os aseguro que nadie leería más de una línea de un blog que empezase tal que así: "Por la presente hago saber de forma desinteresada a aquellos lectores ocasionales o regulares que puedan leer estas palabras, que ayer a las 22 horas me dirigí de forma voluntaria a adquirir legalmente una bolsa de pipas de marca no procedente...". Ahora que lo pienso, alguien igual si que lo leería, que en este mundo hay gente muy rara.
Aquí las interpretaciones erróneas son frecuentes. Más a menudo de lo que me gustaría los posts de broma se toman en serio, se encuentra una trascendencia en mis palabras con la que yo no contaba. Asumo totalmente la culpabilidad de este hecho. No entiendo este blog sin jugar a la ambigüedad, dando el contenido mascado al lector. A mi no me gustaría. Prefiero que la gente se imagine lo que estoy diciendo, o se coma la olla un poquitín intentando averiguar de que habla este tarado. Pero claro, entonces pasa lo que pasa. Lo que más me sorprende es que la gente que suele confundirse es muy cercana a mí, que me conocen de sobra y aun así me toman en serio. Otras personas que apenas saben de mí detectan rápidamente que todo es una broma, ironía gruesa y barata. Es curioso. Nadie conoce a nadie. Nadie conoce a Nunca. Nunca conoce a Nadie. Hola, qué tal Nadie?

PD. Primer jueves sin Post Invitado desde la inauguración de esta sección.

Desorientado al norte
Ed Chigliak no tenía autoestima. Una noche utilizó sus conocimientos de chamán para navegar por su mente, encontrar a su autoestima y conseguir que espabilará. No sé como terminó el capítulo pero seguro que Ed recuperó esa confianza que necesitaba. Seguro que se atrevió a mandar el guión a alguna escuela importante de cine, o a empezar aquel corto que tenía en mente. Me hubiese gustado vivir allí, en Cicely, y colaborar con él.
Con Ed tengo en común su defecto, y me diferencia una de sus virtudes. No soy chamán, aunque tengo una manera de recuperar la confianza, de quererme un poquito más. Hoy ha vuelto a pasar, de forma totalmente casual e inesperada. Después, cuando volvía a casa, ha sonado el “We are the champions” en la radio; un pelín exagerado y ante todo muy precipitado.
Ahora me gustaría tener cerca de Ed y pedirle que utilizara sus conocimientos conmigo. Debo tomar varías decisiones importantes, tanto personales como profesionales, y me va a costar mucho. Algunas no las quiero tomar. Otras no las quiero decir. También hay algunas que no debo tomar todavía, aunque mi cabeza sólo pueda pensar en ellas. Dame uno de tus valiosos consejos guiado por las voces de tu pueblo ancestral, para que tome la decisión correcta y no hiera a nadie. No hay decisión correcta ni incorrecta, lo sé, pero no es lo que necesito escuchar ahora.

Ya te tengo
Ayer estaba con unos amigos y salió el tema del Primavera Sound. Uno de ellos, no sé exactamente como pasó, soltó un "esa mierda" refiriéndose a los grupos que tocaron e intentó corregirlo rápidamente, cosa que yo le dejé hacer e incluso colaboré disimulando y hablando como si no hubiese escuchado nada. Este tipo de comentarios no me sorprenden en absoluto, son bastante habituales en mi entorno y provienen del total desconocimiento de lo que se habla (que piensan, que la música independiente es un género en si, que suena igual Antony and The Johnsons que They Might be Giants?). Ni caso. No, lo que me sorprendió realmente es la persona que había hecho este comentario.
Esta persona, buen amigo, siempre ha sido para mi un referente de tolerancia y del "vive y deja vivir". Seguidor de filosofías orientales, lector de libros de crecimiento personal, abierto de mente y de sabios consejos. No solo eso, si no que pensaba que en realidad todo esto no era una pose, que era una forma de entender la vida que salía de forma natural de su ser. Pues no. Nada de eso. El domingo me di cuenta de que en realidad se trata de un credo forzado a base de filtros que incluso pueden ser saltados por su subconsciente. Vaya, que en realidad es tan o tan poco tolerante como la mayoría de personas.
Así pues, por mi experiencia y las personas que he conocido en esta vida, concluyo que: El ser humano es intolerante ante las cosas que no comprende o desconoce. La tolerancia es una actitud adquirida y artificial. Yo soy marciano. Cualquier teoría que diga lo contrario es una mierda.

Primavera Sound 05
Vamos a lo que vamos que este festival ha dado mucho de si y hemos visto tropecientas cosas.
Día 1
-Xavier Baró: Buf, no es mi palo.
-It’s not not: Es L con barba. No está mal.
-Nisey: Buen directo. Para ver en concierto.
-Jesu: El guitarra será el ex de quien tu quieras, pero no me molan.
-The Arcade Fire: Una banda curiosa de canciones para tararear. A seguir.
-Los Planetas: Un Buen Día en directo y repaso a su último disco. Que bien.
-Radio 4: Todo el rato lo mismo. Franz Ferdinand tienen más gancho.

Día 2
-Nacho Vegas: Buen concierto sin concesiones al público lo cual, viniendo de él, tampoco es de extrañar.
-Parker & Lily: Mucho Parker y poca Lily. Me aburren.
-Antony & The Johnsons: Genial, increíble. Su voz emocionó a las 3000 personas de l’auditorio. D dice que es una moda; yo no estoy de acuerdo, esa voz está por encima de modas. Quizás el concierto del Primavera.
-Ginferno: Frikada importante.
-Mercromina: Concierto de despedida con repaso a todos sus temas más conocidos. Guitarras y más guitarras. Muy buenos. Una pena que lo dejen.
-Iggy & The Stooges: Aguanto sólo un par de canciones. No es mi estilo.
-Nouvelle Vague: Versiones en clave bosanova de clásicos de New Order, The Cure, etc. La voz de la cantante es muy sensual.
-New Order: Cosas de la vida, finalmente fui al concierto y, mira tu por donde, lo disfruté un montón. Primera parte con sus últimos temas más guitarreros y segunda parte de tecladitos y repaso a sus clásicos. Love will tear us apart.
-Mercury Rev: Esta gente son geniales. Su música parece salida de un cuento mágico y eterno que reparte buen rollo a mansalva. Otro candidato al concierto del Primavera.
-Psychic TV: Mujer de cierta edad medio en cueros y con voz de cazalla.
-Piano Magic: Si señor. Guitarras, distorsión y post rock. Como dijo el cantante, “fucking hour”.

Día 3:
-Text of Light: Banda sonora de ese mundo del subsuelo donde habitan extrañas y pálidas criaturas.
-The Czars: Tienen todo para sonar muy bien y hacer grandes temas pero no termina de cuajar, les falta algo.
-Mate: Apuntan maneras, y siendo tan jóvenes tienen mucho tiempo para rematar.
-Josh Rouse: Gran concierto y gran sorpresa. Canciones sacadas como de los años 80 que hacían olvidar la rabia que producía el tal Josh.
-Grabba Grabba Tape: Dos tipos disfrazados de pollos. Y los cabrones sonaban bien.
-The dirtbombs: 2 bajos, 2 baterías y un guitarra cantante. Mezcla de rock y soul con muchísimo ritmo.
-The Wedding Present: Conciertazo inesperado con grandísimas canciones y mejores distorsiones. Gracias por el aviso D.
-Sonic Youth: Nada que ver con los que recordaba de la última vez. El comentario de Picha Rudona lo resume perfectamente: “Tienen el ruido y la suciedad, que le pongan los huevos por dios!!!”
-They Might Be Giants: Gran directo el de esta gente que pasa de todo y consiguen que el público se lo pase a lo grande. Curiosidad: el tema de “Malcolm in the Middle” es suyo.
-Gang of Four: No aguanté ni una canción entera.
-Polysics: Directo muy divertido y cañero.
-Oslo Telescopic: No sé cuantos tipos tocando con la cara vendada. Esto ya parece el FEA.
-M83: Señores, no se me preocupen, mientras exista este grupo el post rock estará en buenas manos. Que grandes.

Este Primavera ha sido genial. No hay absolutamente ninguna queja. La organización ha funcionado como un reloj, y el cambio de recinto ha sido un acierto rotundo. En lo personal, me lo he pasado bomba riendo con la gente con la que iba, descubriendo grupos y sintiéndome feliz de estar haciendo lo que quería hacer. La compañía ha ayudado mucho. Fantástico.

Post Invitado: L´ànima by Jandro

Què és llarga l´eternitat!
Només fa mil anys que corre
El comte Arnau.... i està cansat.
Què és llarga l´eternitat!

Totes les veus de la terra
Se riuen del comte Arnau
Perquè volta, volta i volta
Bo i cercant son vell palau.

-Fill de la terra, -fill de la terra,
comte l´Arnau!
I ara què cerques? -i ara què cerques?
Ah! ah! ah! ah!

-Cerco mon ànima, - valga´m Déu val!
-I a on la cerques, - a on la cerques,
comte l´Arnau?
- A casa meva – dueu-m´hi, si us plau.
- Tu no tens casa,- tu no tens ànima:
Tens un cavall:
Corre que corre, - Corre que corre!
Au! au! au! au!
Seràs arbre, seràs penya,
Seràs mar esvalotat,
Seràs aire que s´inflama,
Seràs astre rutilant.

-Seré home sobrehome
perquè en tinc la voluntat!-

Ell vol esclafir la rialla,
Fa un gran crit i arrenca un plor.
Al gran alarit que arrenca
Tot plorant el comte Arnau,
Totes les veus de la terra
Se dispersen udolant.
El comte Arnau plora,
I dins de son plor
Ha trobat son ànima
Que és una cançó.

JOAN MARAGALL 1901