Yo, yo mismo y mi plancha

Experiencia 0 (La preparación): Nuncanada recibe formación al respecto a cargo de familiares; las mangas primero, cuidado con las etiquetas... los amigos también quieren compartir sus experiencias: “yo no plancho nada”.

Experiencia 1 (First Contact): 3 Camisas. 45 minutos por camisa con resultados más que mejorables y estados próximos a la desesperación, la impotencia y, por que no decirlo, las ganas de lanzar la plancha de las narices por la ventana.

Experiencia 2 (Confianza): 5 camisas. 20 minutos por camisa. Nuncanada empieza a percibir una conexión con el instrumento en cuestión. Por su cabeza pasan cosas como “no es tan complicado” o “que exagerada es la gente”.

Experiencia 3 (La cruda realidad): Enchufa la plancha y se prepara, confiado, para eliminar esas pequeñas arrugas que se acumulan en lo que llamaríamos la “cojonera” de los pantalones. Quema el forro de los pantalones, y se queda con un trozo pegado en la plancha. Después de proclamar en alto su amor por la madre de la plancha, mientras prepara una camisa de esas que ya tiene controladas, coge por error la plancha por la parte que no se debe (no preguntar) y en todo el barrio se escucha un grito de aquellos que ponen los pelos de punta, como del otro mundo. 5 minutos después de enchufar el aparato maldito, Nuncanada esta en la farmacia comprando pomada para quemaduras.

Conclusión: No hay conclusión. Hay que planchar y se hará cueste lo que cueste, eso si, me cago en la puta madre que parió la plancha de los cojones. Ustedes perdonen por el vocabulario.

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Estoy hasta arriba de la engreída Igartiburo y de su puta ciudad de vacaciones. Ojalá lo vendan todo de una vez y dejen de tocar los huevos. Amén.

Vivir sin. Parte 3. Internet
Obviamente, sin lo que sería la prioridad 1 cubierta (el sofa), las otras subprioridades distan mucho de estar solucionadas. Es el caso, por ejemplo de Internet. Ahora mismo no tengo Internet en casa, lo cual significa que aprovecho para escribir cuando como en casa de la familia (un día por semana), deprisa y corriendo antes de regresar a la oficina. Esto no justifica la baja calidad de mis posts, de hecho, el punto de bajez al que hemos llegado no se justifica de ninguna manera.
En cualquier caso, el no tener Internet me impide otras cosas. No puedo leer los otros blogs para enterarme de lo que les pasa a los coleguillas. No puedo leer el correo (lo reviso en el trabajo, pero apenas puedo contestar). No puedo consultar las páginas que tengo en la sección de utilidades (Amazon, Fnac, Primavera Sound, Atrapalo...). Y un largo etcétera de cosas que ahora mismo no me vienen a la cabeza.
En fin, que si no comento en los otros blogs es por que no puedo ni leerlos. Sorry.

Vivir sin. Parte 2. El secreto
Mucho más grande que el misterio de la santísima trinidad, y algo mayor que el de los reyes magos, se esconde ese gran misterio que sólo descubrimos al emanciparnos de casa. A aquellos de vosotros que todavía no hayáis hecho el paso os aconsejo no continuar leyendo, ya que hay cosas que es mejor no saber; la mente humana es débil y no está preparada para asumir determinadas verdades.
Lo diré. Allá voy. Sólo espero que las generaciones venideras no me juzguen muy duramente por haber desvelado el secreto. Señores y señoras, amigos y amigas, debéis saber que la ropa sucia no pasa del suelo al armario, limpia y planchada, por obra de dios nuestro señor. Tampoco es por arte de magia ni por extrañas leyes de la naturaleza. No señor, aunque resulte sorprendente y casi incomprensible, alguien tiene que realizar el proceso de: recogida del suelo, lavado, planchado y almacenaje. Es así, no os miento, no me gusta bromear con cosas tan serias.
Es ahora y sólo ahora cuando entenderéis muchas cosas, cuando empezaréis a atar cabos. Ahora ya sabéis a que venía el dolor de espalda de vuestros familiares (normalmente madres), las malas caras cuando tirabas a lavar una camiseta pocas horas después de ponértela, la funcionalidad de aquella máquina blanca que hay en el patio de luces y mil cosas que se te ocurrirán poco a poco.
Es duro asimilar una noticia de esta envergadura, así que os aconsejo tiempo y reposo. Es más, lo necesitaréis mucho ya que debéis coger fuerzas, lo peor todavía está por llegar. Sí, por que lo más duro es que en cuanto os emancipéis, este proceso lo tendréis que hacer vosotros!
No tengo palabras. Estoy conmocionado.

Vivir sin. Parte 1. El sofá.
No tenemos sofá y no, este no es un post para decir que se puede vivir perfectamente sin sofá, más bien todo lo contrario. Vivir sin sofá es una putada o, exagerando sólo un poquitín, diría que vivir sin sofá es no vivir. No sabéis lo triste que es sentarse en una silla, después de comer, delante del televisor. Por no hablar de lo incómodo que resulta. Es que casi se te pasan las ganas de ver la tele y todo (cuando ya ves lo que dan se te pasan del todo).
Habéis pensado alguna vez en lo importante que es el sofá, en el papel crucial que juega en la evolución de la humanidad? El sofá, amigo y amigas, es el principio y el final de todas las cosas. Todo empieza con un “joder, llevó todo el día en el sofá, debería levantarme y hacer algo”, y termina con el “me he ganado un rato de sofá”. La humanidad hace lo que hace sólo con un objetivo, el de poder tumbarse después a descansar en el sofá. El sofá lo es todo y los presocráticos iban equivocados. Que diablos os pensáis que hizo dios el séptimo día?

Nieve y maletas en St. Cugat
Imagina que alguien (alguien raro, eso sí) te pide que le digas como sería tu día ideal para realizar una mudanza. Ahora voy a demostrarte mis poderes mentales, voy a decirte lo que seguro que nunca le dirías a este tipo de intereses tan sinpares.
Nunca le dirías un día de mucho frío, un día de aquellos que llega a nevar en un pueblo donde a lo sumo nieva una vez al año. Un día en que los coches se dedican a hacer patinaje artístico por el asfalto, con los accidentes que una actitud tan alocada pueden acarrear. Un día en el que la suma de frío y cargar trastos deja tus manos con una sensación de hormigueo muy extraña, pero eso sólo cuando las sientes, claro. Un día en que el que te puedes sentir afortunado si la temperatura de casa llega a subir de los 16 grados. Un día que, todo sea dicho, recordarás siempre y no sólo por las vistas nevadas que tenías comiendo en casa, sentado junto a M y un calefactor.

Dejémonos de hipocresías
Señores, reconozco que este blog nunca ha gozado de un espíritu crítico y profundo hacía la sociedad. Sí, no lo voy a negar, la niñería y la autocompasión han llenado miles de líneas sin sentido, sin aportar nada a la suciedad (no es una errata) en la que vivimos.
Esto va cambiar. Hoy, ahora y aquí voy a sacar un tema de raíz social, un tema que nos afecta a todos aunque a veces lo neguemos. Aquí va: El bidet no sirve para nada. No seáis hipócritas y reconoced que lo tenéis en casa sólo por el que dirán, por que es más fácil andar el camino de la mayoría que recorrer el sendero de la auto convicción. Desde aquí propongo que luchemos en contra, aunque seamos una pequeña minoría mal vista por la sociedad, voto por sacar el bidet de los baños ya de por si pequeños y aprovechar para ganar de esta manera casi un metro de carísimo suelo.
Reflexionad al respecto. Tomaos el tiempo necesario, hay decisiones que no se pueden tomar a bote pronto. No quiero apretaros, sabed que mi llave inglesa siempre estará a vuestra disposición para liberaros de las ataduras que os mantienen esclavos de vuestro mini-baño.

En casita
Estoy en casa con gripe. Bueno, a decir verdad no estoy seguro de que sea gripe, y paso de ir al médico para averiguarlo. Ir a la seguridad social es una pérdida total de tiempo. En cualquier caso, ahora ya me encuentro mejor, así que parece que esto termina.
Desde noviembre que estoy medio enfermo. No hay manera, no termino de salir del catarro que ya estoy con una gripe, primero normal y luego intestinal. Ah, y tos, mucha tos desde finales de diciembre. Vaya, que estoy como un toro.
Aprovecho para contaros que el viernes fui de cena con los antiguos compañeros de trabajo. Me llevaron a un sitio de gracia llamado Wonka que está bastante bien. De primero una cremita de lentejas con bacon, después unos raviolis de sobrasada a la crema de almendras, y para terminar un pastel de chocolate Wonka que madre mía. El lugar esta es un restaurante-tartería, así que no se descarta comprar toda una tarta entera para relamerse de gusta en casita.

Silencio
Como Ann, que buscaba su momento de trascendencia sin éxito en “Mi vida sin mí”, yo también busco el mío sin encontrarlo. Supongo que sólo pasa en las películas, aunque creo que Ann no pensaría lo mismo.
Si ella lo esperaba con los brazos abiertos debajo de la lluvia, sobre la hierva mojada, yo lo hago mirando una piscina cada día. No le dedico mucho tiempo, como mínimo no tanto como me gustaría, sólo el tiempo justo de pasar a su lado cada mañana. Es una piscina gigante, de un azul intenso. De sus aguas calientes huye vapor, mucho vapor que nubla la vista y crea un paisaje extraño, casi hipnótico. En él te perderías como si fueses una partícula de vapor desordenada, dejándote llevar por las fuerzas de la naturaleza.
Un momento de trascendencia es aquel en el que el protagonista de la peli ve las cosas claras. Una luz le ilumina diciéndole quien es, de donde viene y donde quiere llegar. Es la linterna que ilumina tu mapa, un mapa que llevas gravado en tu alma pero que no eres capaz de ver perdido como estás en el reloj, el trabajo, el dinero... Es verse a uno mismo desde fuera y tener una imagen clara de quien es ese tipo. Es deseable, o no. Lo es si tienes que salir reforzado, si realmente funciona y te devuelve la visión de tus objetivos. A mí me daría miedo y, bien pensado, no sé si lo quiero. Prefiero andar perdido en el día a día a saber que estoy más perdido de lo que creía. Creerme poco a saberme nada. Esperar al tiempo a perder la esperanza en él. Prefiero nadar en esa piscina azul y caliente a ver que, en realidad, no hay piscina.

Si Cousteau levantase la cabeza
Wes Anderson es un tipo diferente, peculiar, y esto es tan innegable como su capacidad para convencer actores consagrados de que intervengan en sus rarezas. Repasemos:
Primero fue "Bottle Rocked", de la que no voy a hablar por que no la he visto, pero que sirvió de trampolín para unos desconocidos Luke y Owen Wilson que le acompañarían en el resto de sus trabajos. A continuación, sin casi currículum en su haber, el amigo Wes convence a Bill Murray (por aquel entonces bastante desaparecido) para coprotagonizar aquella frikada llamada “La Academia Rushmore”. Es una peli que se deja ver, aceptable, aunque por rara no me atrevería a recomendarla en la vida. No fue precisamente un éxito de público, pero recogió nominaciones y algunos premios de cine independiente.
El siguiente paso fue todavía más espectacular. Anderson convenció nada menos que: Gene Hackman, Anjelica Huston, la anoréxica Paltrow, Ben Stiller, Danny Glover y otros, a parte de a Murray y a los Willson, para salir en “The Royal Tenenbaums”, la historia de una familia apoderada y rara de cojones. Muy en su línea. A destacar el personaje de Stiller, el vestuario y la cinta de tennista de Richie Tenenbaum.
En el videoclub podréis encontrar, desde ya hace un tiempecillo, su última marcianada: "Life Aquatic", una parodia del mundo de Jacques Cousteau. Para mí, esta es la película más honesta de Anderson, ya que la imaginación que siempre ha alimentado la historia y los guiones de sus pelis, por fin pasa a verse directamente en ella, toma cuerpo en forma de animales fantásticos sacados de la imaginación de un niño.
No voy a recomendar a nadie ninguna de sus pelis por que hay que ser muy freak para que te gusten, y si eres tan freak seguro que ya lo conoces. A mí no me gustan mucho, le doy puntos por su imaginación, y le quito bastantes por el ritmo lento y por lo errantes que parecen en muchas ocasiones.

Formula de la mala televisión

Jackass – locura – mala leche – gracia – dolor + tías buenas = 6 Pack

Primer post del año, y?
Ya estamos aquí otra vez. Yo no me he marchado, aunque tampoco he escrito. No he tenido nada de vacaciones, solo el puente este de tres días pasados por agua, de relax y buena compañía. Así que mañana será un lunes cualquiera, igual que lo fue el anterior. Es lo bueno de ser un pringao, que no tendré crisis post-vacacional como muchos de vosotros; sé que es una tontería, pero algún consuelo tengo que buscarme, joder.
Ya hice el típico post del 28, de inocentadas y tal, así que no voy a hacer ninguno de año nuevo y buenos propósitos. Es que yo no gasto de eso, prefiero aquello del “virgencita, virgencita, que me quede como estoy”.
De las navidades no os puedo contar muchas cosas por que me las he pasado en la oficina. Eso si, me he puesto los kilos de rigor, he gastado y he visto la cara de felicidad de algunas personas al abrir mis regalos.
Ahora me he acordado, casi se me pasa, de que tengo que rajar del Razzmatazz. Si el año pasado nos hicieron pasar el mejor fin de año, lo de esta ocasión se acerca mucho a la peor. La mala organización (y eso ya es decir mucho, por que creo que en realidad no hubo organización) nos partió en dos la noche: antes de la cola de entrada y después. Se puede ser más inútil? personalmente creo que no, y que cuando las cosas van mal se tienen que cambiar aunque represente reorganizar los planes, pero esta visto que para esta gente no. La música fue francamente lamentable. Ah, y lo de las camisetas es de dos dedos de frente, por favor, la gente que gasta una S es la minoría, tira más Ms, campeón! El año que viene ya sé donde no voy a ir, sólo espero tener la fuerza de voluntad y la memoria suficiente.
Hasta aquí el primer post del año. Que os vaya a todos muy bien y tal y cual.

Otro post de inocentadas
La inocentada que recibí el 28 no tiene puta gracia por que, para empezar, no es ninguna broma. Tampoco tiene forma de figura humana, de "llufa" que decimos en catalán, aunque si es un papelito de dimensiones similares.
Me lo dejó a primerísima hora, pegada al parabrisas del coche, un señor o señora de uniforme. Un/a señor/a tan amable y amante de su trabajo, que se dedica a multar a todos aquellos coches que pasadas las 8 no han salido de la zona de carga y descarga. Y no da un mínimo margen para que lo puedas sacar, que va, no hombre, prefiere pasar bien pronto para hacer caja y no tener que pelearse con un conductor que la noche antes se creía afortunado por encontrar una plaza de parking en las calles de Barcelona.
Y es que da gusto aparcar en la ciudad del señor Clos, con sus zonas azules, zonas verdes y zonas "te doy por culo si te duermes 5 minutos". Total para qué? Para incentivar el transporte público del que soy gran defensor y usuario siempre que puedo? No, ojalá, el motivo real no es otro que agrandar las arcas del ayuntamiento y poder pagar las rúas del Carlinhos Brown de los cojones.

Sorpresa!
El otro día (me parece que casi todos mis posts empiezan igual...) asistí a una fiesta de aniversario sorpresa. No sé como todavía le sorprenden, por que como mínimo es la segunda o tercera que le organizan, pero el tío puso una cara de descolocado que no daba lugar a la equivocación: estaba sinceramente sorprendido.
La cara de sorprendido ante una cosa de estas es de las más curiosas que he visto nunca. Por un lado aúna la cara de “yo te mato”, dirigida con el mayor de los amores a la organizadora, con la de “un momento, que está pasando aquí?”. Es la contradicción del “carai, todo esto para mí!”, con el “todo esto para mí?”. Es aquello tan bonito de “no, si me gusta, pero...”. Total, que ver su cara fue un premio añadido al reencuentro con algunos amigos a los que veo poco.
Aprovechamos para ver su casa nueva, en la que todavía no viven pero irán en breve. La pintura de las paredes, de colores variados e intensos fue una apuesta arriesgada, no voy a ser yo quien lo niegue, pero el resultado ha sido bastante bueno. Les ha quedado un apartamento muy arregladito y muy chulo.
Y me parece que no puedo contar mucho más de la celebración. Ah, bueno, me olvidaba, la comida era muy buena y abundante. Como no me ponga freno estas navidades voy a explotar, que llevo un ritmo que francamente.

Solidaridad con overdrive
El sábado se celebró en Les Basses otra edición del festival “Els Reis són Rockers”, en la que la entrada es un juguete destinado a los niños más desafortunados de Barna. Una buena causa que se acompaña con un cartel más que digno, dignísimo.
Para empezar Les Philippes, que confirmaron su asistencia en sustitución de los franceses Hyperclean. Ya les había visto antes y, aunque sonaron algo menos duros que en aquella ocasión, continúa gustándome su estilo. No entiendo como no terminan de despegar dentro de la escena independiente.
A continuación los barceloneses Ovni. De ellos se ha dicho que son los Strokes nacionales y no seré yo quien lo niegue. Tienen un directo muy contundente, una actitud increíble y unas canciones con mucho gancho. Muy aconsejable para todos aquellos aficionados a la nueva ola rockera americana.
Después sonaron Solina, un grupo Sevillano que no pintaba mucho en el festival. Como definió el maestro Fros, su música era estilo “James Bond”, así que poco espacio había para el rock. Les siguieron los ya consagrados Delorean, líderes nacionales del electrorock. A pesar de ser muy jóvenes, de “cantar” como lo hacen, de hacer música electrónica con guitarras y de la rabia que todo ellos junto produce, acabamos admirándolos como el resto de asistentes. Esto es energía señores. Que grandes, y que jóvenes.
El último grupo al que vi (después todavía tocarnos los The Movidas) y el motivo real de la asistencia fueron los británicos Piano Magic. Post rock con toques, para mi gusto, demasiado relentizados, pero con unas guitarras y unas distorsiones que te suben a las estrellas. Que envidia, lo que daría yo por poder tocar así.

Ya no se hacen chistes como los de antes
Había una mujer que tenía 2 perros que se llamaban mis tetas.
Un día, al sacarlos a pasear, los perdió. Como no los encontraba le preguntó a un policía:
-Perdone, ha visto a mis tetas?
Y el policía dijo:
-No, pero me encantaría verlas!!!

Navidades blancas
Vale, igual con lo de blancas me he pasado, pero es que hace un frío que a nadie le extrañaría una nevada. No conocéis eso de “Cuando el grajo vuela bajo, hace un frío del carajo”? pues eso, que el tío debe de estar arras del suelo.
Aquellos que leáis blogs os habréis dado cuenta de que existen 2 tipos diferentes de posts navideños: El modelo tipo “odio las navidades”, donde dicen que odian esta época de consumismo, de comer hasta petar y de eternas reuniones familiares. Después está el tipo al que yo llamaría “odio a los que odian las navidades”, que son aquellos que ponen verdes a los primeros antes de decir que a ellos les gustan estas fechas. La gente, que es freak, no es culpa mía, que queréis que os diga.
Y entre tanto odio estoy yo, que no voy a tener vacaciones así que os odio a todos. Por pura (puta) envidia, ya se sabe.

Frío
Los The Cardigans es mi grupo fetiche. Esa felicidad pop de sus primeros discos me fascino, y su maduración musical ha coincidido con mis gustos a lo largo del tiempo. Hace unos días completé mi discografía con su último disco, Super Extra Gravity.
Tras una primera escucha pensé que está vez no, que ya no me decían nada, que nuestros caminos se habían separado. Tras la segunda y tercera oportunidad la sospecha se convirtió en realidad. Este último disco es frío, no transmite nada, monótono. Los The Cardigans ya no tienen nada que decir, y es una pena, por que su anterior trabajo, Long gone before daylight, era una verdadera preciosidad.
Como el cd se acompañaba de un DVD, y la Nina Persson siempre es agradable de ver, pensé que antes de archivar el disco podía ver que nos contaban. Entre los diferentes mini reportajes que documentan el proceso de trabajo de la banda, descubrí que les ha pasado a los The Cardigans. Han pedido la ilusión. En el DVD se meten a caldo mutuamente, de forma sutil pero muy evidente. Los egos, la falta de ideas nuevas, un liderazgo demasiado evidente, un productor inadecuado... en resumen, la falta de ilusión. Son profesionales y viven de la música, así que sacan un disco digno y correcto, pero lo que algún día tuvieron lo han perdido, junto con la capacidad para despertar el interés con sus temas.

Breve historia de la ley de la Oferta y la Demanda
Al principio la oferta era muy limitada, había un herrero, un peletero, un frutero... de manera que los compradores se veían obligados a adquirir lo que necesitaban a la persona especializada en eso. Aunque se podría pensar que el poder estaba en la Oferta, esto no era exactamente así. El hecho de que las prácticas profesionales estuvieran tan atomizadas creaba una dependencia del resto de personas y de sus ofertas, así que no era muy rentable timar ni exprimir al cliente, ya que mañana podías tener que sufrir su venganza al ser tú el comprador.
Con el proceso de industrialización la oferta se multiplicó por mucho, y más aún con el posterior (aunque no mucho) proceso de internacionalización de los mercados. Al cliente le llegaban múltiples soluciones para su misma necesidad, así que él pasó a tener el poder. Este poder de elección tuvo como consecuencia la creación de herramientas comerciales como el marketing, que ayudan a definir que es lo que el cliente quiere.
Desde entonces la balanza que se decantaba del lado de los consumidores ha ido estabilizándose. La concentración empresarial ha hecho que la oferta sea limitada, multimarca aunque no multiempresa y que las barreras de entrada en los mercados de consumo sean casi insalvables. La oferta se ha blindado. No sólo eso, sino que el nivel de demanda es tan elevado y la oferta tan similar (por lo que decía, el multimarquismo y los pocos jugadores de cada sector) que las empresas totalmente apalancadas pasan de la calidad de sus productos y, sobretodo, de sus servicios, por más que nos digan lo contrario en cada comunicación que realizan.
Si la tendencia actual sigue igual, sin estabilizarse, está claro que la oferta en breve volverá a mandar, y que el cliente tendrá que tragar con lo que toque.

Vale, ya estoy mucho mejor. Bueno, no, me falta una cosa, ejem. Me cago en las compañías telefónicas y la madre que las parió!

Grandes letristas de ayer y hoy: Quimi Portet
La terrassa d'un bar en una nit d'estiu,
si no perdo la consciència, seguiré pensant en tu.
Hi ha un mico que balla en la punta d'un pal
i senyores amb paraigües que em diuen: "hola, què tal?".
Hi ha un home que resa a algun déu superior
amb dues espelmes i un nas de cartró
i jo he vingut d'estranquis, no ho diguessis a ningú,
aquí al lloc d'aquesta terra que més em recorda a tu.
Hi ha dos policies que es passegen a cavall,
els cavalls semblen de goma i els genets de metall.
Un, dos, tres, botifarra de pagès;
t'escriuria una postal però tinc el cap massa espès.

Anem a voltar per la Rambla,
et compraré un ramet de flors.
Anem a voltar per la Rambla,
beurem xarropets de colors.
Anem a voltar per la Rambla
vestits amb gorros de paper,
ens pintem de rosa la cara
i parlarem en estranger.

Al balcó d'una tronada pensió
hi ha una dona grassa que es pentina amb un raspall,
porta una perruca que li cau fent anar el porró
i encara s'enrecorda dels tramvies amb cavall.
He vist un arbre tort amb llumets de tots colors
i un colom solitari barallant-se amb un anís;
hi ha dies deliciosos que ve de gust recordar,
anem fins a la Rambla a fer un vas de Pastís.

Anem a voltar per la Rambla,
et compraré un ramet de flors.
Anem a voltar per la Rambla,
beurem xaropets de colors.
Anem a voltar per la Rambla
vestits amb gorros de paper,
ens pintem de rosa la cara
i parlarem en estranger.

Quimi Portet
La Rambla
Hoquei sobre Pedres
1997