Vergüenza te tendría que dar
Hoy estaba andando por el lado del monasterio de mi pueblo (bueno, no es mío, por si alguien lo dudaba, pero estoy ahorrando) cuando he visto a un hombre que se me quedaba mirando como diciendo: cuando nos crucemos te pregunto. Y así ha sido.
Yo iba con un poco de prisa, así que no he podido charlar mucho rato. El tío estaba interesado en saber cosas del monasterio, y como el museo y el punto de información estaban cerrados, ha pensado en pillar a un aborigen para sonsacarle datos.
Algunas de sus preguntas las he podido responder aplicando la lógica, otras con mis pocos conocimientos y las últimas con muchas dosis de creatividad. La muerte ha venido con lo inevitable: Y de que siglos es? Pues, pues.... pues no tengo ni idea.
Me he sentido bastante avergonzado de no saberlo. Ahora, gracias a la Wikipedia, el próximo tío que me pregunte se tendrá que tragar media hora de disertación sobre el tema.

Levanta la vista que las farolas no están indicadas
Algún día se había comentado, en broma, como una posibilidad real en caso de apuro. Ahora ya lo he visto, por primera vez, en la calle: Un tío caminando Tom-Tom en mano, y lo estaba usando, no era cargar por cargar. Lo mejor es que llevaba puesta la sujeción para coche, sólo le faltaba pegarse la ventosa en la frente!

Conciertos por que sí
El sábado pasado fuimos al Minifestival. El plan fue el ideal para estos casos: amiguetes, buen rollo, calorcito y comida de tapas eterna. Después vienen los conciertos. Da igual quien toque mientras no sea escandalosamente horroroso, se trata de estar allí escuchando cosillas y a ver que pasa.

Breve resumen de lo visto:
-Nestor Mir (M) y las potencias del Este: Nombre largo como sus canciones con motivos post-rock metidos con calzador. Lo mejor la bajista, capaz de hacer tropecientas notas en un segundo, a pesar de que se escuchasen 1 o 2 como mucho.
-Conxita: Lo no va más de la música “independiente” de casa nostra, o eso es lo que medios como Enderrock nos quieren hacer creer. Allí todos coincidimos en lo mismo, buenos músicos y soportable durante 4 o 5 temas, después la vocecilla de la susodicha se te mete en la cabeza y los iboprufenos se hacen imprescindibles.
-Pando: Una tomadura de pelo reconocible incluso por los más freaks. No todo lo raro mola, y ser cantante inglés y acompañarte por una tuba y un violín no te hacen entretenido.
-Beezewax: Que decir de estos suecos. Sabéis el neo-rock contundente que se lleva tanto ahora? pues eso pero en versión sin gracia. Es distorsión, es volumen y es actitud, pero no es nada más.
-Dayna Kurtz: Chica de Nueva York con guitarra acústica. Pocos instrumentos, volumen y distorsión. Mucha emoción gracias a una voz para enmarcar y a un talento innato.
-The Bitter Springs: A mí me recordaron las canciones que inundaban las pelis de los Monty Python.
-Eef Barzelay: From Nashville Tennesee llegó el espectáculo puro. Un proyecto de Elvis, guitarra en mano, que solo en el escenario era capaz de llenar la sala de fiesta, buena música y buen rollo. Un campeón.
-Damon and Naomi: Después de tantos conciertos yo ya no estaba para rollos tan intimistas y personales. Nos encontramos todos en el hall.
-The Frank and Walters: Vi solo un tema y no puedo decir mucho, así que no diré nada.

En resumen: Victoria aplastante de los solistas por encima de los grupos, lo cual dice mucho del concepto de talento si os paráis a pensar (en este caso id con cuidado de donde os paráis).

Any colour you like
Mudo. Tremendamente emocionado. Así me encontraba ayer, cerca de las 2 de la madrugada, tras ver el segundo DVD de P·U·L·S·E (Pink Floyd) con la continuación del concierto y el reportaje “Say goodbye to life as we know it”. Después, aunque era tarde y estaba un poco cansado, tuve que repetir algunas canciones y la que a mi entender es la canción con el mejor solo de la historia, “Comfortably Numb”. No sabría decir que ha conseguido tocar en mi interior, pero lo ha hecho.
Me lo dejó el amigo (este sí, sin ningún tipo de duda) Frös, y por lo pronto me parece que lo voy a disfrutar algunos días más antes de devolvérselo. Después igual me lo tendré que comprar, a pesar de no tener pasta y de que tradicionalmente siempre me haya posicionado en contra de coleccionar DVDses.
Si en una ocasión ya hablé en este vuestro blog de “la historia más grande jamás contada”, lo de este concierto es “el espectáculo más grande jamás contado”. Dejando a un lado que te pueda o no gustar su música (puedes ser sordo, tener la sensibilidad de una chancleta o ser directamente un $”%&#), visualmente no tiene punto de comparación con nada. Repasemos: Aviones incendiados que cruzan el estadio, hinchables a lo AC/DC, petardos, videos, tropecientos lásers, mil tipos de luces... sencillamente genial. Trato de imaginarme lo que sería haber vivido una experiencia así en directo y no lo consigo.
Ahora se me plantea si ir o no a ver a Roger Waters en el St. Jordi con su “Dark side of the moon”. En realidad no hay muchas dudas, no iré. Ya sé que fue miembro fundador del grupo, y que compuso buena parte de lo que conocemos hoy, pero para mí Pink Floyd es David Gilmore. Es su voz y su strato roja y blanca. El resto, a pesar de los pesares, y a sabiendas que me estoy equivocando, es algo así como una banda tributo.

P.P. Si alguien me regala la entrada yo voy, eso que quede claro.

Wish tiene razón
La intención de este mail era rajar del concepto “amistad” o “amigo” de forma genérica. Como no quería meterme en ningún fregado, y en este caso tampoco era el objetivo cargarme a una persona en concreto, quería evaluar en general como el concepto cambia a medida que crecemos, por que decepciona tan a menudo, y por que se vuelve una mezcla de conformismo y necesidad.
Delante del ordenador me he dado cuenta de que era muy difícil hablar de todo esto sin decir nombres, y que muy posiblemente conseguiría un efecto negativo que no deseo. Tampoco me he cargado el post, como estáis viendo, por un tema de falta de ideas solamente.
En fin, ahí van las cosas que puedo decir de la amistad sin liarla: Muchas veces se confunde con necesidad. Decepciona otras muchas, y de esto no te olvidas. Se diluye con la edad. De vez en cuando se descubre verdadera, y esto sorprende y agrada. Si es el tema de una canción casi siempre es cursi. Es difícil hablar de ella sin que nadie se sienta ofendido.

Renovarse. A la fuerza ahorcan
Los amigos de Blogger me han obligado a migrar a un sistema nuevo y a realizar cambios en la web. También he cambiado de servicio de comentarios, ya que el anterior hace un par de semanas que estaba a la venta (toda la empresa) en e-bay.
Total, que estoy de mudanza.
Disculpad las molestias. O no, a mi me da igual.

P.P. Este post ha sido patrocinado por Haikuvisual.

Pequeña joya
A estas alturas, cuando ya no está en casi ningún cine y se han escrito miles de líneas a su costa, hablar de Pequeña Miss Sunshine parece fuera de lugar, tiempo y moda. Bien, dichas las obviedades pertinentes, continuo con el post.
Personas humanas con tiempo y poco criterio que me leéis, no os la perdáis. De verdad, es una obra maestra. Olvidad que sus directores hasta ahora habían hecho poco más que videoclips y que el hilo argumental es casi inexistente. Esta es una película de personajes, de personas, que se enfrentan como pueden a los retos de su vida, con lo poco que tienen. Es una historia de bocinas y de revistas guarras, pero también de superación personal, de lazos familiares y de marginación social. Es la mejor mezcla de humor y ternura que se ha visto en cines desde hace tiempo.
De ser británica, hablaríamos de la típica cinta británica. Aunque no lo es, así que sólo podemos decir que es una gran (y agradable) sorpresa americana. Me alegra mucho que así sea, que los cines comerciales me devuelvan la fe en el séptimo arte, la fe que perdí con los últimos fiascos made in Verdi.
Especial reconocimiento para la joven Abigail Breslin, que consigue que los espectadores se la quieran llevar a casa escondida en el bolsillo. Con tan solo 11 años ya ha trabajado a las ordenes de Shyamalan (Señales) o en series como Anatomía de Grey y Ley y Orden, casi na!

Trabajo, al fin y al cabo
No sé quien me mandó un link a trabajobasura con un comentario del estilo: A rajar se ha dicho!
Como no tengo criterio, cliqué en el link y fui a parar a la susodicha página. La idea es sencilla, tu te inscribes y puedes rajar a gusto de la empresa donde, casi seguro, trabajabas hasta no hace mucho. Cualquiera puede buscar el nombre de una empresa y mirar que se dice de ella. La pena es que, de momento, sólo habla de empresas del sector tecnológico, seguramente por que el referente cinematográfico se ha quedado en el mundo geek.
Aunque la intención es básicamente informativa (poder saber que opina la gente sobre una empresa donde uno está pensando trabajar), su función real es más bien terapéutica. A mi me ha servido. Yo hice un comentario sobre mi experiencia y después, viendo que me comprometía lo suficiente y la única función de desfogue ya se había conseguido, borre mi texto.
Lo que más me ha sorprendido de las rajadas es que muy poca gente critica a sus compañeros. Todos hablan fatal de la dirección, de sus jefes directos, de las políticas de personal, etc, pero resulta que casi siempre “el equipo humano era magnífico”. Una mierda. No me lo trago. He trabajado ya en varías empresas, las suficientes para saber que en todos lados hay gente con la que te haces colega, tipos que no te dicen nada, y personas a las que no dudarías en negar un donete.

Descubrimientos recientes
The Decemberists: Esta gente de Portland son muy buenos. No me atreveré a decir el estilo de música que hacen por que me saldría algo que ni los de Rockdeluxe, pero de verdad que vale mucho la pena. Los descubrí gracias a Gambrinus y su disco The Crane Wife me tiene hipnotizado hace ya días. Ya me diréis.

Sandman: Mi afición a los cómics es prácticamente inexistente. Hasta la fecha no había encontrado una colección que realmente me enganchase, pero la obra maestra de Neil Gaiman ha conseguido lo imposible, que gaste dinero. Ya tengo los 3 primeros tomos y estoy convencido que con el tiempo caerá toda la cole. Lectores de mente abierta, la historia de los eternos os apasionará.

Fnac: Este descubrimiento puede parecer de poco valor. No os dejéis engañar, os puede sacar de un apuro importante. En una esquina del Fnac El Triangle, entre los libros en inglés y los escritos en francés, casi oculta por la maraña de lectores sin ganas de pagar, se encuentra una puerta. No es para empleados, no es para emergencias (un poco sí), no os llevará a un mundo de magia y fantasía. Son lo baños. Públicos, limpios y con una curiosa panorámica de la calle Pelayo.

Me das otra?
El negocio de las cosas asquerosas es duro, ya se sabe, continuamente aparecen productos nuevos al mercado. Ha llegado un punto en que los compradores ya les cuesta identificar que beneficios les aporta un producto asqueroso en concreto que no le aporten los otros.
Como usuarios, y esto nos pasa a todos, nos preguntamos si algún día encontraremos aquella asquerosidad que estamos buscando. Entre tanto engaño y superficialidad, uno puede llegar a perder la esperanza.
Compañeros, hoy os digo que no debéis temer más, ya está a la venta la cosa más asquerosa del mundo y si a mi me ha llegado tan hondo, estoy seguro que también va a satisfacer vuestras necesidades. Se trata de “Las galletas con sabor a pescado”, y no hace falta añadir mucho más, el producto se explica sólo.
Para los más escépticos, os daré dos testimonios totalmente reales. Cuando M le dio el primer bocado fue casi instantáneo, en cuestión de segundos su cuerpo le pidió sacar esa asquerosidad de dentro. A mi mismo, tras un instante de frialdad, me inundó un cabreo y unas ganas de trallar que nunca antes había sentido. “Las galletas con sabor a pescado” no decepcionan, os lo puedo asegurar.Antes de terminar, sólo una advertencia: Este fantástico producto lo encontraréis en los centros comerciales Erosky, pero vigilad, pues su característica más preciada permanece oculta en el packaging, y es posible que por error adquiráis alguna otra asquerosidad que seguro no le llegará ni a la suela del zapato.

Goyas sin criterio
“Volver” no se merecía ganar, Almodóvar tampoco y Penélope Cruz mucho menos.
La película es muy floja comparada con otros títulos suyos y, aunque no he visto todas las otras nominadas, las que he visto no son peores.
Con el premio a la dirección se pretende compensar una marginación por parte de la academia que Almodóvar siempre se ha encargado de pregonar a gritos. Pasa que él siempre ha querido que el reconocimiento que tiene en otros países se transforme en adoración vehemente aquí, y esto no ha sido así, por que se conoce mejor su obra y por aquello de que nadie es profeta en su tierra (Woody Allen le podría ilustrar al respecto).
En lo respectivo a la P de las narices no sé que decir. Clama al cielo. No sé como lo consigue, pero lo que cada día es más evidente es que su cuenta bancaria debe crecer al mismo ritmo que la lista de personas que la tienen atravesada.

Si Francesc Mauri trabajara en una empresa
-A ver, Sr. Mauri, se puede saber que ha pasado esta vez?
-No sé, qué ha pasado?
-Ah, no lo sabe! O sea, que usted dijo ayer que nevaría a mansalva y que no se iba a salvar ni el apuntador y no sabe que está pasando? Puede usted mirar por la ventana, por favor? Mire, mire. Nieva?
-Bueno, ahora mismo...
-Ahora mismo? Que ahora mismo ni que niño muerto, pero si no ha nevado en todo el día, ni aquí ni en el resto de Catalunya!
-Ya sabe usted que esto no es una ciencia exacta...
-No lo será para usted, que no acierta ni en agosto! Váyase de mi despacho, no lo quiero ni ver. Ah, y le aseguro que esto no termina aquí, hablaremos de su incompetencia en su próxima evaluación de desempeño, que ya le aseguro que no será muy positiva.

Antecedentes
La mayoría de vosotros ya lo sabéis. Al resto os debe dar absolutamente igual. Si lo hago es por que lo necesito, así que os pongo en antecedentes.
El pasado agosto dejé el trabajo por que no me gustaba. No era feliz. Suena utópico y quizás infantil y tonto; pues si, soy yo. He tirado una carrera profesional y un muy buen sueldo por la ventana. Sencillamente, no podía continuar así.
Desde entonces vivo del paro acumulado en estos 6 años de oficinas y de mis ahorros. Me he intentado meter en el mundo inmobiliario, donde sólo he conseguido perder dinero y darme cuenta que tampoco me gusta.
También estoy intentando entrar en el negocio de la música. Estoy de manager de un grupo que empieza a ser grande, con la esperanza de conocer mucha gente y de que en un futuro pueda vivir de esto que, ahora si, me hace bastante feliz. No sé si lo conseguiré, hay algunos días que creo que sí, y muchos otros que no. El mundo de la música en catalán está muy complicado, y no tengo la experiencia suficiente como para que alguien me emplee.
Debería ser feliz. Lo que hago me gusta, no me estreso lo más mínimo y de momento tampoco paso hambre. Pero no consigo quitarme de la cabeza que de momento vivo gracias al paro, que lo de la música no arranca y que en septiembre deberé decidir si ponerme a buscar un curro o seguir con esto. Tampoco puedo evitar sentirme fatal sabiendo que estoy en el paro, o que por primera vez en mi vida mi cuenta de ahorros resta mucho más que suma. Me da la sensación de escuchar unas carcajadas enormes, las de mis “amigos”, que se ríen a mi espalda por haber tomado esta decisión, como en otras ocasiones ya lo han hecho.Hoy no estoy muy animado, lo reconozco.

Todavía esperando
-Inserte su tarjeta, por favor
-...
-Marque la operación que desea realizar
-Aquí, “Consulta de saldo”
-Su tarjeta está bloqueada. Gracias por su visita.
-Quer? ... Ejem ... y mi TARJETA???

De camino a casa me planteo un post sobre lo mal que funciona el banco del que soy cliente. Después se me ocurre que no vale la pena, que si tuviese que hacer un post sobre cada establecimiento donde dan malos productos, servicios o, sencillamente, el trato al cliente es de pésima calidad, no terminaría nunca.
Llegado a este punto sólo puedo decir una cosa: Vivan los chinos.

Encuentro tras puñalada
-Hola, qué tal?
-Ei, hola
-...

Lo que son las cosas. En un ejemplo de frialdad y autocontrol muy poco típico de mí pude salvar una situación que tampoco tenía por que salvarse. Espero no estar perdiendo mi don, mi superpoder, la rabiosidad.

Cosas que hacen mejores a unas series que otras
Kyon says all this while removing her conservative sweater and schoolgirl skirt, underneath which she is wearing an Avril Lavigne t-shirt and jeans. Lane is amazed:
-When did you start double dressing? And...Avril Lavigne?
(Kyon gets huffy) -Avril Lavigne a-rocks-uh. You're such a snob! If it's not Joy Division, you don't like it! Well, you can't dance to Joy Division!

Gilmore Girls

Eclecticismo
-Joder, estoy del puto vecino y de su guitarrilla hasta los huevos, el tío destroza unas 5 veces al día el Sweet child o’mine de los Guns.
-Pues debemos de tener varios guitarristas en el bloque, por que yo la que escucho es una de los Pixies.... como mínimo tiene buen gusto.... aunque lo hace de pena.
-Eza gente que decis vosotros no los conozco de na, pero yo escucho que alguien toca esa de la Estrella, la de la chica esa de OT, nena de aconte o argo asín.
-Yo tengo a Bob Marley por vecino, tíos. Cuando empieza a tocar la Redemption Song me lío un petilla y ... como mola tíos. Nos hacemos unos petas?

Dicen que en la variedad está el gusto, aunque no dicen si el buen o el mal gusto.

Originalidad
Anda, mira, y si les regalamos un juego de tazas de café como este?
Cuanto vale.... ah, pues no está mal, y son chulas, no?
Decidido, ya tenemos regalo de inauguración de piso/reyes/navidades/aniversario.

Resultado: 4 juegos de tazas pequeñas (14 unidades) y 6 juegos de tazas grandes (17 unidades).
En cualquier caso, gracias por el detalle.

En correos
Vamos a ser millonarios hoy?
Pues el gordo ya no nos podrá tocar
Cómo, ya ha salido?
Sí, a eso de las 10
Vaya, que gordo más madrugador!

Están aquí, entre nosotros, son una extraña raza de mutantes científicamente denominados “los que hablan como presentadores de la tele”. Se les podrá reconocer por comentarios como “que gordo más madrugador!”.

Defcon 3 para 2
Sábado: Magic todo el día. Mucho tiempo sin jugar y muchas ganas acumuladas.
Domingo: Rato de guitarra con gente y cena de navidad.
Lunes: otra vez comida de navidad.
Martes: y van 3.

Hoy: Resfriado incipiente con futuro prometedor y lugar de honor en el campeonato intercontinental.

Todo pende de un hilo.

Take on me, take me on, I’ll be gone
H: de verdad has vuelto?
N: a ha
H: Bien, pero ya sabes cual será mi comentario: Ya no es como antes.

PR: Qué me dices, has vuelto?
N: a ha
PR: Pero ahora que eres feliz no será lo mismo.

Aquí estamos.

PD. Sé que vosotros podéis leer e incluso poner comentarios, yo ni una cosa ni la otra. Me parece que voy a cambiar el sistema, aunque eso representará perder todo el histórico.

Pa eso vuelves?
Jordi Labanda sale en no sé que programa.
Parece que le cueste hablar.
Le preguntan cual es su objeto preferido del momento y responde que el Nissan Micra con palanca de cambio de Svarovski.
Mi madre, sin dejar de limpiar la mesa, le increpa con un: Gilipollas!

Radiohead rocks in Blackpool. El viaje
Llegamos al aeropuerto de Girona 2 horas antes, como a mí me gusta, donde nos esperan D y R haciendo cola. El personal que nos acompañará en el vuelo se dedica a pedir vodkas en el bar, mientras aprovechan los últimos rayos de sol para enrojecer un poco más alguna parte de su cuerpo que se había salvado de la quema.
Tras un vuelo de lectura y un taxi de lo más amable, llegamos al Bed & Breackfast. Nos atiende Pit, un tipo simpático, de curiosa barriga cervecera, con un acento especial y un odio visceral a la ciudad donde vive. Ah, me olvidaba, también es un futbolero de cojones, aunque eso se le supone a cualquier británico. Las habitaciones son pequeñas y muy agradables, y tienen cantidad de cacharrillos raros para controlar el consumo de luz y agua. La nota negativa es la cama, que con sólo acariciar el colchón ya puedo notar todos los alambres y muelles del interior. Salimos a comer (fish, chips and peas) y pasear por los parques de atracciones y las salas de tragaperras de las afueras. Terminamos en un bar, Guiness en mano, viendo cantar canciones relentizadas a un tío bastante curioso. Todavía no nos hacemos a la idea de lo que es Blackpool, aunque me paso la noche cagándome en sus camas, sus muelles y la madre que los parió a todos juntos.
Un desayuno a base de judías, bacon, huevos y salchichas resucita un muerto, que era más o menos como me sentía por la mañana, así que coge la mochila y venga, a conocer el centro urbano de la city. Para que os situéis, Blackpool es el lugar de vacaciones, farras, despedidas de soltero y cosas por el estilo, de los ingleses que no tienen pasta ni para ir a Lloret. Vaya, un encanto de lugar. Supermercados (no llegan a tener un centro comercial de verdad), tiendas de recuerdos horribles, muchas salas de tragaperras, millones de bares, parques de atracciones cutres a más no poder y un sinfín de horteradas. Pit tenía razón, vaya asco de lugar. Paseamos por allí, algunas compras en las pocas tiendas aceptables, comemos en un pub, hacemos el perraco en el Starbucks y al concierto. Del concierto hoy no hablo, dedicaré un post sólo para ello otro día; que sepáis que salí flipando y no dejé de flipar hasta llegar a la cama; en realidad, ahora que lo pienso, me parece que todavía no he dejado de flipar.
A la mañana siguiente, con las fuerzas que da el poder dormir (contra el cansancio no hay muelles que valgan) y el desayuno inglés, cogemos un tren y para Liverpool. Allí, en un tren del año de la quica, con parejas muy jóvenes y varios hijos en su haber, con el mito de la puntualidad inglesa por el suelo y hojeando lo que ellos califican de prensa seria, me doy cuenta de que este país no es lo que nos venden.
Por fin en Liverpool, en una ciudad civilizada donde no todos los hombres están borrachos y tatuados, aunque si todos visten de rojo y blanco por la victoria de su equipo de futbol. Visitamos una triste The Cavern y un mejor de lo esperado museo de los Beatles. Curiosamente, salgo del museo con la idea reforzada de que la mejor banda de rock (eso es lo que dicen) lo fue sólo por una coincidencia de lugar y momento adecuado, que supieron ver no ellos sino sus managers. No puedo visitar la Tate, no hay tiempo.
De regreso al foso cultural que es Blackpool, un taxista nos empieza a contar refranes en castellano. El tío es un campeón, sabe muchos más que yo. En el aeropuerto esperamos pacientemente. Llegamos a casa bastante tarde y caemos rendidos en la cama. Quiero dormir.

Reflexionar por reflexionar
Que la gente es rara ya lo sabemos. Yo cada día lo tengo más presente, y personas que conozco desde hace un montón de años todavía hoy me sorprenden. El ser humano tiende a pensar que sus compañeros de raza son parecidos a él, que comparten aquellas vísceras mentales que mueven la forma de actuar y pensar. Error. Lo que yo tengo en la cabeza no tienes por que tenerlo tú (y aquí has tenido suerte), y me refiero a las cosas más obvias, lógicas y que nos parecen más comunes en todo hombre.
No voy a entrar en detalles desagradables de esos que sólo me sirven para perder amigos, os voy a comentar un caso gracioso que me sucedió el pasado viernes. Íbamos M y yo paseando cual pareja de jubilados cuando reconocí una cara, todavía sin nombre, que se me quedó mirando con una cara parecida a la mía. Tardé unos segundos en saber quien era, aunque hasta unas horas más tarde no me vino el nombre a la cabeza, y por aquellas cosas de la vida paramos para saludarnos.
JV es un excompañero de trabajo. Coincidí con él un periodo breve, unos meses, aproximadamente 4 años atrás. Me imagino yo que durante ese tiempo en que compartimos oficinas charlamos unas 5 o 6 veces, así que nadie podría decir que nuestra relación fuese muy estrecha. Pues bien, el viernes pasado, cuando paramos para saludarnos, el tío me puso al día de su vida. A ver: me dio unos detalles de su vida profesional que solo faltaba el sueldo (aunque quedo claro que estaba muy bien pagado). Me dijo donde vivía, puerta y escalera, y que nos pasásemos para hacer una cerveza. Me puso al día de sus estado financiero y de los préstamos y ventas que tuvo que hacer para pagas sus masters y demás. Sobre su vida amorosa me comentó que lo intentaba pero que no tenía suerte, que muchas cenas pero nada duradero. En resumen, hizo una presentación exhaustiva de su vida a un casi-desconocido. Una actitud así no le señala como una mala persona, a primera vista, pero si nos dice que es muy confiado, inocente y, probablemente, sin demasiados amigos.
La gente es rara. Actúa de forma inesperada motivada por contextos que desconocemos y seguramente no seríamos capaces de comprender. No asusta, al contrario, a mí me divierte y me agrada. Qué sería de nosotros si todo fuese previsible?

Lo que es la cosa
Iba a plantear este post como una paradoja y al empezar a escribirlo me he dado cuenta de que no lo es. Ahora que no puedo escribir tanto como me gustaría por las razonas ya comentadas con anterioridad, y en consecuencia se me acumulan los temas y las ganas. Normal. Como los pocos lectores que quedan se piensan que si no escribo es por falta de ganas, les sorprende que cuando lo haga me salgan cosas así:

-Concierto: He conseguido entradas para el concierto del 13 de mayo de Radiohead en Blackpool. Fue casi un milagro, en 10 minutos ya se habían agotado las de este concierto, y en media hora las de los 10 conciertos que sacaron a la venta. Será una curiosa experiencia si es que llegan las entradas y no pasa nada raro con los vuelos.

-El sábado descubrí "La Jauría humana". Un retrato duro por realista de lo que es el hombre que describía Hobbes: homo hominis, lupus. Imprescindible.

-En casa (como diría mi odiado Monegal) estamos enganchados a la serie House. Reconozco que no es para tirar cohetes, pero el nivel de las series emitidas aquí en horas visibles era tan bajo que no cuesta destacar. La mala leche de este hombre supera con creces la de su antecesor mediático (Becker), y los secundarios están muchísimo más trabajados.

-Ya se ha hecho la primera cena de presentación de casa. Igual con otra cena más y una merienda consigo cumplir.

-Parece que el nivel bajo (a mi entender) del Primavera Sound de este año se va a compensar con el nuevo festival Summercase. ojo al dato: The Divine Comedy, Starsailor, Belle & Sebastian, Sigur Ros, Fatboy Slim, entre otros.

Anacronismos televisivos
Cuando uno piensa en freaks televisivos le vienen a la cabeza, casi inevitablemente, los personajes de Crónicas Marcianas. Gente con graves problemas mentales, o con un desmesurado amor por la cámara, que vendían su alma a Cárdenas por 5 minutos de fama mal entendida. Su freakismo es innegable, ya que muchos incluso comparten similitudes físicas con los queridos protagonistas de "La parada de los Monstruos", pero la pena que producen les da un punto romántico que no me permitiría odiarlos.
Caso diferente es el del Freak, este con mayúsculas, de Toni Rovira. Es mi último descubrimiento televisivo, de estos que encuentras gracias a las parrillas de bajo presupuesto de las cadenas más pequeñas, como en este caso, Canal 25. Ojo al personaje. Yo no sé de donde han sacado a este tipo, aunque apostaría que era el presentador de un espectáculo de variedades de barrio. El tío va de divo del teatro, posando y actuando exageradamente como se hacía antaño, con guantes blancos y sombreros indianos. Y las entrevistas ya no os digo nada, durante los 3 primeros minutos los invitados están totalmente descolocados, como pensando "que hago yo aquí y de que museo de cera han sacado a este tío?". Un programa de aquellos para "tietes" de Gracia que conviene ver, como mínimo y máximo 5 minutos, para darse uno cuenta de que la verdad no está allí fuera, sino que realmente están entre nosotros.

Calçotada experience
Este fin de semana ha tocado calçotada. El sábado nos preparamos, el domingo la celebramos y la sufrimos. A continuación unas instrucciones de como afrontar un reto como este:

1.- La preparación: Existen varías teorías al respecto, los científicos no se ponen de acuerdo. La primera postura es aquella que aconseja comer mucho el día antes, con lo que se consigue dilatar el estómago y dar cabida así a más calçots. Está bien, no seré yo el que diga lo contrario, pero para aquellos de nosotros que no nos queramos pasar 3 días seguidos en el baño, os aconsejo mi técnica. Lo que yo hago en estas ocasiones es no comer casi el día antes, y nada en absoluto el mismo día, aunque la calçotada sea a las 15 de la tarde, como fue el caso. El sufrimiento del hambre se compensa con el placer de la ingesta masiva y compulsiva de calçots.

2.- La comida: Una buena sentada de calçots debe incluir lo que hicimos este domingo. Tomad nota. Barra libre de calçots, butifarras y morcillas con judías secas, carne a la brasa con patatas y alcachofas al horno, postres de músico (no sé si es traducible al castellano), fruta cortadita, pastel, pan, allioli, agua, vino y café. Ahí es nada. Importante es ensuciarse con los calçots, y realizar periódicamente movimientos peristálticos con todo el cuerpo para bajar la comida y hacer sitio a más.

3.- La recuperación: Después del ratito de sobremesa, es imperativo andar un poquito para bajar tal cantidad de comida. Después, al coche y para casa. Una vez allí será útil tener alcaselser pero, sobre cualquier otra cosa, disponer de cuantos más baños mejor. Si es preciso, se puede solicitar al vecino que nos deje su trono; si le contáis que venís de una calçotada lo entenderá.

Malos aires
El tema de los aires acondicionados, climatizadores, o como diablos quiera llamarlo la gente de marketing (lo peor) es algo delicado. Mucho más profundo de lo que podría parecer a primera vista. Y pensar que trabajé para una compañía que vendía, y vende, estos productos así, a la ligera, sin reflexionar sobre los problemas que generan en los edificios de oficinas.
Por que, verdad que a nadie en su sano juicio (con esto elimino a los de USA) se le ocurriría poner una arma en las manos de un niño? Pues por qué dejamos el control del equipo de climatización en manos de cualquier persona de la oficina? No, en serio, pensad sobre el tema y veréis que es un error garrafal. El genero humano es egoísta, rencoroso y, en definitiva, mala persona, así que de tener el poder para controlar la temperatura lo utilizará para procurar el mal ajeno. Si es que no falla. A veces lo hará de forma consciente y otras inconsciente, pero el resultado siempre es el mismo.
Un ejemplo producido hoy mismo en la oficina. Llega una compañera acalorada de los 3 minutos que hay del tren hasta la oficina (una caminata que no veas), con chaqueta y cuello alto, y lo primero que hace es bajar la temperatura del aire con un "no habéis visto que calor hace aquí?". Le ha importado la opinión del resto? no. Se ha parado a pensar que estaba acalorada por que iba muy tapada? no. Ha caído en que la sensación de calor o frío es subjetiva? no.
Este es un problema mayor del que la gente cree, y no se solucionará hasta que se inventen las pastillas para regular la temperatura corporal, que va para largo. Así que solo veo una solución: que me den el control a mí!

Saber perder
Ayer hubo torneo de Magic. Después de años sin reunirnos todos, ayer pudimos disfrutar de uno de aquellos intensivos de juego en los que terminas con el cerebro al borde del colapso. No os voy aburrir con los detalles de tan entrañable sesión por que no es el objetivo del post, lo importante es que entendáis que el Magic es un juego, y eso significa que unos ganan y otros pierden. Yo ayer perdí; quedé el último, para ser exactos.
Y esto os lo cuento por que mientras estaba perdiendo, partida tras partida, me acordé de una cosa importante: que no sé perder. Es mi peor defecto (claro que entre tantos tampoco destaca). Ganar se me da bien, soy del todo respetuoso con los perdedores y no hago bromas a su costa, como es propio de un carácter pasivo-asertivo que tiene como lema aquello de “no hagas lo que no te gustaría que te hiciesen”. Pero hay gente (y que quede claro que siempre que hablo de gente me estoy refiriendo a una persona) que no tiene tan claro lo de no humillar al perdedor. Bueno, da igual, no les echaré la culpa a ellos, el problema es mío, tengo que esforzarme por saber perder. Calla, ahora lo entiendo! En realidad, lo que tengo que hacer es esforzarme por no perder.

Mensaje automático de fuera del blog
He estado unos días desaparecido. Bueno, últimamente estoy muy desaparecido por lo de no tener Internet en casa, pero además estos días he estado fuera por trabajo y tampoco he podido escribir.
Tengo cosas que decir atrasadas y pienso ponerme al día, aquí va en forma de resumen:

-Ensayo: El mismo día en que estaba planteándome dejar la banda por aburrimiento, resulta que la teclista nos propone hacer una canción suya. Cada uno se curra su parte y, la verdad, quedó tan bien que todos (o al menos yo) flipamos. Hay ganas de quedar más y hacer más temas propios.

-La muscleria: Es un restaurante de mejillones. Muchos mejillones, de todos los tipos y con todos los acompañamientos posibles. Para grupos está bastante bien ya que: es diferente, razonable de precio y con mucha cantidad.

-Visita familiar: Los padres de M vinieron a visitar el pisito. Fue una tarde agradable aunque no voy a negar que estaba algo (muy) nervioso. Todavía no me he acostumbrado a estas cosas.

-Noticia reciente: Elvix se independiza, y esto es bueno. Elvix deja la ciudad, esto es triste.

-Discusión: A ver, sinceramente, sin bebidas alcohólicas de por medio, de verdad creéis que Garfunkel era el bueno?

-De reuniones: Poco he visto de Londres a parte de las oficinas y el hotel. Solo comentar que pega bastante rasca y que los taxistas pillan un buen cabreo si no les dejas propina (cosa que no pienso hacer si no paga la empresa, y menos al cambio que está la libra). Nuncanada haciendo una presentación en inglés delante de gente de toda Europa, hay que ver en que huertos me meto.

-Respira: Cuando las cosas van mal hay que respirar hondo las veces que sean necesarias antes de hacer cosas de las que te arrepentirás.

Me parece que ya está. Ah, me olvidaba, ayer en la tele vi un reportaje de una madre bastante mayor que acompañaba a su hijo DJ a las sesiones. Y pensaba que yo era raro…

Yo, yo mismo y mi plancha

Experiencia 0 (La preparación): Nuncanada recibe formación al respecto a cargo de familiares; las mangas primero, cuidado con las etiquetas... los amigos también quieren compartir sus experiencias: “yo no plancho nada”.

Experiencia 1 (First Contact): 3 Camisas. 45 minutos por camisa con resultados más que mejorables y estados próximos a la desesperación, la impotencia y, por que no decirlo, las ganas de lanzar la plancha de las narices por la ventana.

Experiencia 2 (Confianza): 5 camisas. 20 minutos por camisa. Nuncanada empieza a percibir una conexión con el instrumento en cuestión. Por su cabeza pasan cosas como “no es tan complicado” o “que exagerada es la gente”.

Experiencia 3 (La cruda realidad): Enchufa la plancha y se prepara, confiado, para eliminar esas pequeñas arrugas que se acumulan en lo que llamaríamos la “cojonera” de los pantalones. Quema el forro de los pantalones, y se queda con un trozo pegado en la plancha. Después de proclamar en alto su amor por la madre de la plancha, mientras prepara una camisa de esas que ya tiene controladas, coge por error la plancha por la parte que no se debe (no preguntar) y en todo el barrio se escucha un grito de aquellos que ponen los pelos de punta, como del otro mundo. 5 minutos después de enchufar el aparato maldito, Nuncanada esta en la farmacia comprando pomada para quemaduras.

Conclusión: No hay conclusión. Hay que planchar y se hará cueste lo que cueste, eso si, me cago en la puta madre que parió la plancha de los cojones. Ustedes perdonen por el vocabulario.

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Estoy hasta arriba de la engreída Igartiburo y de su puta ciudad de vacaciones. Ojalá lo vendan todo de una vez y dejen de tocar los huevos. Amén.

Vivir sin. Parte 3. Internet
Obviamente, sin lo que sería la prioridad 1 cubierta (el sofa), las otras subprioridades distan mucho de estar solucionadas. Es el caso, por ejemplo de Internet. Ahora mismo no tengo Internet en casa, lo cual significa que aprovecho para escribir cuando como en casa de la familia (un día por semana), deprisa y corriendo antes de regresar a la oficina. Esto no justifica la baja calidad de mis posts, de hecho, el punto de bajez al que hemos llegado no se justifica de ninguna manera.
En cualquier caso, el no tener Internet me impide otras cosas. No puedo leer los otros blogs para enterarme de lo que les pasa a los coleguillas. No puedo leer el correo (lo reviso en el trabajo, pero apenas puedo contestar). No puedo consultar las páginas que tengo en la sección de utilidades (Amazon, Fnac, Primavera Sound, Atrapalo...). Y un largo etcétera de cosas que ahora mismo no me vienen a la cabeza.
En fin, que si no comento en los otros blogs es por que no puedo ni leerlos. Sorry.

Vivir sin. Parte 2. El secreto
Mucho más grande que el misterio de la santísima trinidad, y algo mayor que el de los reyes magos, se esconde ese gran misterio que sólo descubrimos al emanciparnos de casa. A aquellos de vosotros que todavía no hayáis hecho el paso os aconsejo no continuar leyendo, ya que hay cosas que es mejor no saber; la mente humana es débil y no está preparada para asumir determinadas verdades.
Lo diré. Allá voy. Sólo espero que las generaciones venideras no me juzguen muy duramente por haber desvelado el secreto. Señores y señoras, amigos y amigas, debéis saber que la ropa sucia no pasa del suelo al armario, limpia y planchada, por obra de dios nuestro señor. Tampoco es por arte de magia ni por extrañas leyes de la naturaleza. No señor, aunque resulte sorprendente y casi incomprensible, alguien tiene que realizar el proceso de: recogida del suelo, lavado, planchado y almacenaje. Es así, no os miento, no me gusta bromear con cosas tan serias.
Es ahora y sólo ahora cuando entenderéis muchas cosas, cuando empezaréis a atar cabos. Ahora ya sabéis a que venía el dolor de espalda de vuestros familiares (normalmente madres), las malas caras cuando tirabas a lavar una camiseta pocas horas después de ponértela, la funcionalidad de aquella máquina blanca que hay en el patio de luces y mil cosas que se te ocurrirán poco a poco.
Es duro asimilar una noticia de esta envergadura, así que os aconsejo tiempo y reposo. Es más, lo necesitaréis mucho ya que debéis coger fuerzas, lo peor todavía está por llegar. Sí, por que lo más duro es que en cuanto os emancipéis, este proceso lo tendréis que hacer vosotros!
No tengo palabras. Estoy conmocionado.

Vivir sin. Parte 1. El sofá.
No tenemos sofá y no, este no es un post para decir que se puede vivir perfectamente sin sofá, más bien todo lo contrario. Vivir sin sofá es una putada o, exagerando sólo un poquitín, diría que vivir sin sofá es no vivir. No sabéis lo triste que es sentarse en una silla, después de comer, delante del televisor. Por no hablar de lo incómodo que resulta. Es que casi se te pasan las ganas de ver la tele y todo (cuando ya ves lo que dan se te pasan del todo).
Habéis pensado alguna vez en lo importante que es el sofá, en el papel crucial que juega en la evolución de la humanidad? El sofá, amigo y amigas, es el principio y el final de todas las cosas. Todo empieza con un “joder, llevó todo el día en el sofá, debería levantarme y hacer algo”, y termina con el “me he ganado un rato de sofá”. La humanidad hace lo que hace sólo con un objetivo, el de poder tumbarse después a descansar en el sofá. El sofá lo es todo y los presocráticos iban equivocados. Que diablos os pensáis que hizo dios el séptimo día?

Nieve y maletas en St. Cugat
Imagina que alguien (alguien raro, eso sí) te pide que le digas como sería tu día ideal para realizar una mudanza. Ahora voy a demostrarte mis poderes mentales, voy a decirte lo que seguro que nunca le dirías a este tipo de intereses tan sinpares.
Nunca le dirías un día de mucho frío, un día de aquellos que llega a nevar en un pueblo donde a lo sumo nieva una vez al año. Un día en que los coches se dedican a hacer patinaje artístico por el asfalto, con los accidentes que una actitud tan alocada pueden acarrear. Un día en el que la suma de frío y cargar trastos deja tus manos con una sensación de hormigueo muy extraña, pero eso sólo cuando las sientes, claro. Un día en que el que te puedes sentir afortunado si la temperatura de casa llega a subir de los 16 grados. Un día que, todo sea dicho, recordarás siempre y no sólo por las vistas nevadas que tenías comiendo en casa, sentado junto a M y un calefactor.

Dejémonos de hipocresías
Señores, reconozco que este blog nunca ha gozado de un espíritu crítico y profundo hacía la sociedad. Sí, no lo voy a negar, la niñería y la autocompasión han llenado miles de líneas sin sentido, sin aportar nada a la suciedad (no es una errata) en la que vivimos.
Esto va cambiar. Hoy, ahora y aquí voy a sacar un tema de raíz social, un tema que nos afecta a todos aunque a veces lo neguemos. Aquí va: El bidet no sirve para nada. No seáis hipócritas y reconoced que lo tenéis en casa sólo por el que dirán, por que es más fácil andar el camino de la mayoría que recorrer el sendero de la auto convicción. Desde aquí propongo que luchemos en contra, aunque seamos una pequeña minoría mal vista por la sociedad, voto por sacar el bidet de los baños ya de por si pequeños y aprovechar para ganar de esta manera casi un metro de carísimo suelo.
Reflexionad al respecto. Tomaos el tiempo necesario, hay decisiones que no se pueden tomar a bote pronto. No quiero apretaros, sabed que mi llave inglesa siempre estará a vuestra disposición para liberaros de las ataduras que os mantienen esclavos de vuestro mini-baño.

En casita
Estoy en casa con gripe. Bueno, a decir verdad no estoy seguro de que sea gripe, y paso de ir al médico para averiguarlo. Ir a la seguridad social es una pérdida total de tiempo. En cualquier caso, ahora ya me encuentro mejor, así que parece que esto termina.
Desde noviembre que estoy medio enfermo. No hay manera, no termino de salir del catarro que ya estoy con una gripe, primero normal y luego intestinal. Ah, y tos, mucha tos desde finales de diciembre. Vaya, que estoy como un toro.
Aprovecho para contaros que el viernes fui de cena con los antiguos compañeros de trabajo. Me llevaron a un sitio de gracia llamado Wonka que está bastante bien. De primero una cremita de lentejas con bacon, después unos raviolis de sobrasada a la crema de almendras, y para terminar un pastel de chocolate Wonka que madre mía. El lugar esta es un restaurante-tartería, así que no se descarta comprar toda una tarta entera para relamerse de gusta en casita.

Silencio
Como Ann, que buscaba su momento de trascendencia sin éxito en “Mi vida sin mí”, yo también busco el mío sin encontrarlo. Supongo que sólo pasa en las películas, aunque creo que Ann no pensaría lo mismo.
Si ella lo esperaba con los brazos abiertos debajo de la lluvia, sobre la hierva mojada, yo lo hago mirando una piscina cada día. No le dedico mucho tiempo, como mínimo no tanto como me gustaría, sólo el tiempo justo de pasar a su lado cada mañana. Es una piscina gigante, de un azul intenso. De sus aguas calientes huye vapor, mucho vapor que nubla la vista y crea un paisaje extraño, casi hipnótico. En él te perderías como si fueses una partícula de vapor desordenada, dejándote llevar por las fuerzas de la naturaleza.
Un momento de trascendencia es aquel en el que el protagonista de la peli ve las cosas claras. Una luz le ilumina diciéndole quien es, de donde viene y donde quiere llegar. Es la linterna que ilumina tu mapa, un mapa que llevas gravado en tu alma pero que no eres capaz de ver perdido como estás en el reloj, el trabajo, el dinero... Es verse a uno mismo desde fuera y tener una imagen clara de quien es ese tipo. Es deseable, o no. Lo es si tienes que salir reforzado, si realmente funciona y te devuelve la visión de tus objetivos. A mí me daría miedo y, bien pensado, no sé si lo quiero. Prefiero andar perdido en el día a día a saber que estoy más perdido de lo que creía. Creerme poco a saberme nada. Esperar al tiempo a perder la esperanza en él. Prefiero nadar en esa piscina azul y caliente a ver que, en realidad, no hay piscina.

Si Cousteau levantase la cabeza
Wes Anderson es un tipo diferente, peculiar, y esto es tan innegable como su capacidad para convencer actores consagrados de que intervengan en sus rarezas. Repasemos:
Primero fue "Bottle Rocked", de la que no voy a hablar por que no la he visto, pero que sirvió de trampolín para unos desconocidos Luke y Owen Wilson que le acompañarían en el resto de sus trabajos. A continuación, sin casi currículum en su haber, el amigo Wes convence a Bill Murray (por aquel entonces bastante desaparecido) para coprotagonizar aquella frikada llamada “La Academia Rushmore”. Es una peli que se deja ver, aceptable, aunque por rara no me atrevería a recomendarla en la vida. No fue precisamente un éxito de público, pero recogió nominaciones y algunos premios de cine independiente.
El siguiente paso fue todavía más espectacular. Anderson convenció nada menos que: Gene Hackman, Anjelica Huston, la anoréxica Paltrow, Ben Stiller, Danny Glover y otros, a parte de a Murray y a los Willson, para salir en “The Royal Tenenbaums”, la historia de una familia apoderada y rara de cojones. Muy en su línea. A destacar el personaje de Stiller, el vestuario y la cinta de tennista de Richie Tenenbaum.
En el videoclub podréis encontrar, desde ya hace un tiempecillo, su última marcianada: "Life Aquatic", una parodia del mundo de Jacques Cousteau. Para mí, esta es la película más honesta de Anderson, ya que la imaginación que siempre ha alimentado la historia y los guiones de sus pelis, por fin pasa a verse directamente en ella, toma cuerpo en forma de animales fantásticos sacados de la imaginación de un niño.
No voy a recomendar a nadie ninguna de sus pelis por que hay que ser muy freak para que te gusten, y si eres tan freak seguro que ya lo conoces. A mí no me gustan mucho, le doy puntos por su imaginación, y le quito bastantes por el ritmo lento y por lo errantes que parecen en muchas ocasiones.

Formula de la mala televisión

Jackass – locura – mala leche – gracia – dolor + tías buenas = 6 Pack

Primer post del año, y?
Ya estamos aquí otra vez. Yo no me he marchado, aunque tampoco he escrito. No he tenido nada de vacaciones, solo el puente este de tres días pasados por agua, de relax y buena compañía. Así que mañana será un lunes cualquiera, igual que lo fue el anterior. Es lo bueno de ser un pringao, que no tendré crisis post-vacacional como muchos de vosotros; sé que es una tontería, pero algún consuelo tengo que buscarme, joder.
Ya hice el típico post del 28, de inocentadas y tal, así que no voy a hacer ninguno de año nuevo y buenos propósitos. Es que yo no gasto de eso, prefiero aquello del “virgencita, virgencita, que me quede como estoy”.
De las navidades no os puedo contar muchas cosas por que me las he pasado en la oficina. Eso si, me he puesto los kilos de rigor, he gastado y he visto la cara de felicidad de algunas personas al abrir mis regalos.
Ahora me he acordado, casi se me pasa, de que tengo que rajar del Razzmatazz. Si el año pasado nos hicieron pasar el mejor fin de año, lo de esta ocasión se acerca mucho a la peor. La mala organización (y eso ya es decir mucho, por que creo que en realidad no hubo organización) nos partió en dos la noche: antes de la cola de entrada y después. Se puede ser más inútil? personalmente creo que no, y que cuando las cosas van mal se tienen que cambiar aunque represente reorganizar los planes, pero esta visto que para esta gente no. La música fue francamente lamentable. Ah, y lo de las camisetas es de dos dedos de frente, por favor, la gente que gasta una S es la minoría, tira más Ms, campeón! El año que viene ya sé donde no voy a ir, sólo espero tener la fuerza de voluntad y la memoria suficiente.
Hasta aquí el primer post del año. Que os vaya a todos muy bien y tal y cual.

Otro post de inocentadas
La inocentada que recibí el 28 no tiene puta gracia por que, para empezar, no es ninguna broma. Tampoco tiene forma de figura humana, de "llufa" que decimos en catalán, aunque si es un papelito de dimensiones similares.
Me lo dejó a primerísima hora, pegada al parabrisas del coche, un señor o señora de uniforme. Un/a señor/a tan amable y amante de su trabajo, que se dedica a multar a todos aquellos coches que pasadas las 8 no han salido de la zona de carga y descarga. Y no da un mínimo margen para que lo puedas sacar, que va, no hombre, prefiere pasar bien pronto para hacer caja y no tener que pelearse con un conductor que la noche antes se creía afortunado por encontrar una plaza de parking en las calles de Barcelona.
Y es que da gusto aparcar en la ciudad del señor Clos, con sus zonas azules, zonas verdes y zonas "te doy por culo si te duermes 5 minutos". Total para qué? Para incentivar el transporte público del que soy gran defensor y usuario siempre que puedo? No, ojalá, el motivo real no es otro que agrandar las arcas del ayuntamiento y poder pagar las rúas del Carlinhos Brown de los cojones.

Sorpresa!
El otro día (me parece que casi todos mis posts empiezan igual...) asistí a una fiesta de aniversario sorpresa. No sé como todavía le sorprenden, por que como mínimo es la segunda o tercera que le organizan, pero el tío puso una cara de descolocado que no daba lugar a la equivocación: estaba sinceramente sorprendido.
La cara de sorprendido ante una cosa de estas es de las más curiosas que he visto nunca. Por un lado aúna la cara de “yo te mato”, dirigida con el mayor de los amores a la organizadora, con la de “un momento, que está pasando aquí?”. Es la contradicción del “carai, todo esto para mí!”, con el “todo esto para mí?”. Es aquello tan bonito de “no, si me gusta, pero...”. Total, que ver su cara fue un premio añadido al reencuentro con algunos amigos a los que veo poco.
Aprovechamos para ver su casa nueva, en la que todavía no viven pero irán en breve. La pintura de las paredes, de colores variados e intensos fue una apuesta arriesgada, no voy a ser yo quien lo niegue, pero el resultado ha sido bastante bueno. Les ha quedado un apartamento muy arregladito y muy chulo.
Y me parece que no puedo contar mucho más de la celebración. Ah, bueno, me olvidaba, la comida era muy buena y abundante. Como no me ponga freno estas navidades voy a explotar, que llevo un ritmo que francamente.

Solidaridad con overdrive
El sábado se celebró en Les Basses otra edición del festival “Els Reis són Rockers”, en la que la entrada es un juguete destinado a los niños más desafortunados de Barna. Una buena causa que se acompaña con un cartel más que digno, dignísimo.
Para empezar Les Philippes, que confirmaron su asistencia en sustitución de los franceses Hyperclean. Ya les había visto antes y, aunque sonaron algo menos duros que en aquella ocasión, continúa gustándome su estilo. No entiendo como no terminan de despegar dentro de la escena independiente.
A continuación los barceloneses Ovni. De ellos se ha dicho que son los Strokes nacionales y no seré yo quien lo niegue. Tienen un directo muy contundente, una actitud increíble y unas canciones con mucho gancho. Muy aconsejable para todos aquellos aficionados a la nueva ola rockera americana.
Después sonaron Solina, un grupo Sevillano que no pintaba mucho en el festival. Como definió el maestro Fros, su música era estilo “James Bond”, así que poco espacio había para el rock. Les siguieron los ya consagrados Delorean, líderes nacionales del electrorock. A pesar de ser muy jóvenes, de “cantar” como lo hacen, de hacer música electrónica con guitarras y de la rabia que todo ellos junto produce, acabamos admirándolos como el resto de asistentes. Esto es energía señores. Que grandes, y que jóvenes.
El último grupo al que vi (después todavía tocarnos los The Movidas) y el motivo real de la asistencia fueron los británicos Piano Magic. Post rock con toques, para mi gusto, demasiado relentizados, pero con unas guitarras y unas distorsiones que te suben a las estrellas. Que envidia, lo que daría yo por poder tocar así.

Ya no se hacen chistes como los de antes
Había una mujer que tenía 2 perros que se llamaban mis tetas.
Un día, al sacarlos a pasear, los perdió. Como no los encontraba le preguntó a un policía:
-Perdone, ha visto a mis tetas?
Y el policía dijo:
-No, pero me encantaría verlas!!!

Navidades blancas
Vale, igual con lo de blancas me he pasado, pero es que hace un frío que a nadie le extrañaría una nevada. No conocéis eso de “Cuando el grajo vuela bajo, hace un frío del carajo”? pues eso, que el tío debe de estar arras del suelo.
Aquellos que leáis blogs os habréis dado cuenta de que existen 2 tipos diferentes de posts navideños: El modelo tipo “odio las navidades”, donde dicen que odian esta época de consumismo, de comer hasta petar y de eternas reuniones familiares. Después está el tipo al que yo llamaría “odio a los que odian las navidades”, que son aquellos que ponen verdes a los primeros antes de decir que a ellos les gustan estas fechas. La gente, que es freak, no es culpa mía, que queréis que os diga.
Y entre tanto odio estoy yo, que no voy a tener vacaciones así que os odio a todos. Por pura (puta) envidia, ya se sabe.

Frío
Los The Cardigans es mi grupo fetiche. Esa felicidad pop de sus primeros discos me fascino, y su maduración musical ha coincidido con mis gustos a lo largo del tiempo. Hace unos días completé mi discografía con su último disco, Super Extra Gravity.
Tras una primera escucha pensé que está vez no, que ya no me decían nada, que nuestros caminos se habían separado. Tras la segunda y tercera oportunidad la sospecha se convirtió en realidad. Este último disco es frío, no transmite nada, monótono. Los The Cardigans ya no tienen nada que decir, y es una pena, por que su anterior trabajo, Long gone before daylight, era una verdadera preciosidad.
Como el cd se acompañaba de un DVD, y la Nina Persson siempre es agradable de ver, pensé que antes de archivar el disco podía ver que nos contaban. Entre los diferentes mini reportajes que documentan el proceso de trabajo de la banda, descubrí que les ha pasado a los The Cardigans. Han pedido la ilusión. En el DVD se meten a caldo mutuamente, de forma sutil pero muy evidente. Los egos, la falta de ideas nuevas, un liderazgo demasiado evidente, un productor inadecuado... en resumen, la falta de ilusión. Son profesionales y viven de la música, así que sacan un disco digno y correcto, pero lo que algún día tuvieron lo han perdido, junto con la capacidad para despertar el interés con sus temas.

Breve historia de la ley de la Oferta y la Demanda
Al principio la oferta era muy limitada, había un herrero, un peletero, un frutero... de manera que los compradores se veían obligados a adquirir lo que necesitaban a la persona especializada en eso. Aunque se podría pensar que el poder estaba en la Oferta, esto no era exactamente así. El hecho de que las prácticas profesionales estuvieran tan atomizadas creaba una dependencia del resto de personas y de sus ofertas, así que no era muy rentable timar ni exprimir al cliente, ya que mañana podías tener que sufrir su venganza al ser tú el comprador.
Con el proceso de industrialización la oferta se multiplicó por mucho, y más aún con el posterior (aunque no mucho) proceso de internacionalización de los mercados. Al cliente le llegaban múltiples soluciones para su misma necesidad, así que él pasó a tener el poder. Este poder de elección tuvo como consecuencia la creación de herramientas comerciales como el marketing, que ayudan a definir que es lo que el cliente quiere.
Desde entonces la balanza que se decantaba del lado de los consumidores ha ido estabilizándose. La concentración empresarial ha hecho que la oferta sea limitada, multimarca aunque no multiempresa y que las barreras de entrada en los mercados de consumo sean casi insalvables. La oferta se ha blindado. No sólo eso, sino que el nivel de demanda es tan elevado y la oferta tan similar (por lo que decía, el multimarquismo y los pocos jugadores de cada sector) que las empresas totalmente apalancadas pasan de la calidad de sus productos y, sobretodo, de sus servicios, por más que nos digan lo contrario en cada comunicación que realizan.
Si la tendencia actual sigue igual, sin estabilizarse, está claro que la oferta en breve volverá a mandar, y que el cliente tendrá que tragar con lo que toque.

Vale, ya estoy mucho mejor. Bueno, no, me falta una cosa, ejem. Me cago en las compañías telefónicas y la madre que las parió!

Grandes letristas de ayer y hoy: Quimi Portet
La terrassa d'un bar en una nit d'estiu,
si no perdo la consciència, seguiré pensant en tu.
Hi ha un mico que balla en la punta d'un pal
i senyores amb paraigües que em diuen: "hola, què tal?".
Hi ha un home que resa a algun déu superior
amb dues espelmes i un nas de cartró
i jo he vingut d'estranquis, no ho diguessis a ningú,
aquí al lloc d'aquesta terra que més em recorda a tu.
Hi ha dos policies que es passegen a cavall,
els cavalls semblen de goma i els genets de metall.
Un, dos, tres, botifarra de pagès;
t'escriuria una postal però tinc el cap massa espès.

Anem a voltar per la Rambla,
et compraré un ramet de flors.
Anem a voltar per la Rambla,
beurem xarropets de colors.
Anem a voltar per la Rambla
vestits amb gorros de paper,
ens pintem de rosa la cara
i parlarem en estranger.

Al balcó d'una tronada pensió
hi ha una dona grassa que es pentina amb un raspall,
porta una perruca que li cau fent anar el porró
i encara s'enrecorda dels tramvies amb cavall.
He vist un arbre tort amb llumets de tots colors
i un colom solitari barallant-se amb un anís;
hi ha dies deliciosos que ve de gust recordar,
anem fins a la Rambla a fer un vas de Pastís.

Anem a voltar per la Rambla,
et compraré un ramet de flors.
Anem a voltar per la Rambla,
beurem xaropets de colors.
Anem a voltar per la Rambla
vestits amb gorros de paper,
ens pintem de rosa la cara
i parlarem en estranger.

Quimi Portet
La Rambla
Hoquei sobre Pedres
1997

Apunta, que sólo lo diré una vez

Consejos que no dan las madres: No te compres un Sony Ericsson.

Consejos que sí dan: Págate un seguro médico.

Yo os los doy los dos. Son gratis. De nada.

Has escuchado eso?
Soy un cobarde. Me parece que ya os lo había comentado en alguna otra ocasión, así que me ratifico: soy un cobarde. Lo curioso y paradójico es que me encantan las cosas que me dan miedo.
Os hablo del nuevo programa de Iker Jiménez en la cadena Cuatro (de la que, por cierto, el día que tenga tiempo y ganas voy a rajar de lo lindo) llamado "Cuarto Milenio". Se trata de uno de aquellos espacios en los que el presentador tiene claro que quiere hablar de fenómenos paranormales, así que no va a dejar que el entrevistado se lo impida:

-Invitado: Siempre han existido este tipo de sucesos naturales (tsunamis, terremotos, huracanes...), la novedad es que ahora estamos más informados de lo que pasa en el mundo.
-Iker: Así que parece que algo está sucediendo, algo nada usual. Podrían estar alterando el clima?

Si señor, periodismo riguroso y serio. Lo de “no dejes que la realidad te estropee una buena noticia” (frase de William Randolph Hearst, si no recuerdo mal) viene que ni pintado.
Da igual, mi objetivo no era meterme con este hombre ni su programa, que además de gustarme me parece muy interesante (efectivamente, soy tan cobarde como crédulo). Lo que pretendía es decir que da un miedo del cagarse. Bueno, a mí como mínimo me entra un yuyu con depende que temas toca. El domingo, el tío fue presentar un caso de polstergeist y una psicofonia y levantarme yo del sofá para irme al despacho. Y con lo poco que pude oír de aquella voz de ultratumba ya tuve suficiente para ponerme los pelos como escarpias. Me pregunto como diablos sois capaces de escuchar una cosa así y quedaros tan tranquilos, a mi me afecta quiera o no. Me iré con mi Dorothy a buscar el valor que nunca he tenido.

Yo te invoco
Hoy he terminado, por fin, el libro “Vampiros, mito y realidad de los no-muertos”. A la pregunta que os viene ahora mismo a la cabeza de “qué haces leyendo estas cosas?” diré, con la cabeza bien alta, que ya deberíais de conocer mi nivel de frikismo.
El vampiro siempre ha sido mi personaje fantástico preferido. Cuando compré el libro pensaba que encontraría información general del origen de este mito, así como las diferentes tradiciones desde las que se ha tocado (me vienen a la cabeza, por ejemplo, la tradición clásica que se inicia con Stoker, la de Anne Rice, la del juego de rol Vampire, que ha dado lugar a conocidísimas películas...). En fin, que he encontrado un tratado sobre la upirología demasiado realista, clínico. Para nada lo que esperaba.
En cualquier caso, ha habido una cosa que me ha gustado muchísimo; se trata del tema de las sociedades ocultistas dedicadas al estudio del esoterismo y la magia. Me fascina que existan cosas de estas, ocultas a la sociedad en general, y con unos conocimientos que no solo desconocemos, sino que no tenemos ni la más remota idea de hacía donde van y, lo que es más interesante, hasta donde llegan.
Se dice que Bram Stoker perteneció a la Hermetic Order of the Golden Dawn, una sociedad que aún existe en nuestros días, y de la que habría sacado muchas ideas para la creación del personaje de Drácula, del que Vlad Tepes sólo habría sido una fuente de inspiración más. Dicha secta adora y obliga a la lectura del libro de la Magia Sagrada Abramelín el Mago, el Elegido de una secta milenaria originaria del antiguo Egipto que transmitió sus conocimientos oscuros en este manuscrito de mediados del XV. Os recuerda algo? No? Parece la historia de aquel Necronomicon del maestro Lovecraft pero con una pequeña diferencia, esto es real.
Todo este mundo me parece de los más fascinante. El pensamiento hermético cobra sustancia. Cuando imagino como serán las reuniones de esta gente, que conocimientos tendrán, que serán capaces de hacer y por que, se me hace la boca agua. Igual después resulta que me sentiría terriblemente decepcionado, no lo sé y, casi seguro, nunca lo sabré.

“Buena” vida
Tras dos días de estar en casa con el resfriado que os comenté, mañana me toca regresar al curro; a la fuerza, puesto que no tengo baja y tampoco me la van a dar. De todas formas, hoy ya me encuentro mejor, y mañana espero estar muy recuperado.
Por cierto, vaya vida que te metes cuando estás enfermo, eh? Te levantas a las mil, te arrastras de la cama al sofá, comes mucho “para coger fuerzas” y tienes excusa para hacer el perraco a placer. La vida padre. Por el contrario, te encuentras de pena, no te separas de los Kleenex ni un segundo y en tu cabeza parece habitar una orquestra de aprendices a músicos. No se puede tener todo.
No quiero pensar lo que me encontraré mañana en la mesa. El Lotus estará de rojo hasta las cejas. El lunes se cargaron a un chico que entró el mismo día que yo, en el mismo departamento, así que quien sabe, a lo mismo mañana me encuentro la mesa muy despejadita y con una caja de cartón vacía en el centro. A ver que pasa. Hemos venido a jugar y vamos a jugar.

Tortilla de culdinas, aspirinas y frenadol
Este fin de semana ha sido especialmente duro. Muchas cosas que hacer y una salud precaria que me ha dejado hecho una piltrafa humana (más de lo normal, quiero decir) para unos cuantos días. Lo peor es que no ha podido ser todo, y me he quedado sin castellers.
El sábado tocaba Marató de Sants (remate final del Festival de Cinema Fantàstic y de Terror de Sants), que se vio precedida por la cena de aniversario del gran Porta, alias George Clooney. Fue una noche de reencuentros con amigos que hacía un montón que no veía (algunos de ellos más de un año): Porti, Gatoacuático, Gabón, Mr.T, Karim o Fistan (a nombres freakis no nos gana ni dios). Como cada año, los gritos no decayeron hasta las 6 y pico de la madrugada, cuando nos fuimos para casa. Destacar la gran frase “Tus padres eran hermanos”, el clásico “Métele el puño” o las repetidas peticiones para que Keanu se cambie de look, que en todas las pelis aparece igual el tío.
Y el domingo nos vamos toda la peña de conciertillo, eso si, para que no sé diga que somos normales, no nos vemos hasta el final (y eso sólo los que acudimos al punto de encuentro). Coldplay ofreció un buen concierto, soso a veces, con versiones poco afortunadas otras veces, pero que también tuvo sus ratitos. Me quedo con el de hace unos añitos en Badalona. Lo mejor, como no, fue la compañía.
Ahora cama, reposo y a ver si mañana estoy de humor para ir a trabajar. Ya se sabe, hay que ser generoso y compartir esos virus que dios me ha dado con el resto de compañeros del trabajo, que a uno le podrán llamar de todo, pero egoísta jamás.

Y esto a qué hora dices que va a ser?
Me parece que el trabajo más estresante que debe existir es el de organizar eventos. Vale, ya sé que los médicos o los controladores aéreos también deben sufrir lo suyo, pero como yo hago ni de una cosa ni de otra, pues como que tampoco me importa mucho. De todas maneras, los médicos y sobretodo los controladores aéreos se pegan la vida padre. Se ve que estos últimos trabajan tres días a la semana, no más de 4 horas por día, y cobran cantidades astronómicas de dinero. Joder, yo pringo casi 10 horas diarias por un sueldo mísero. Ahora que lo pienso, me parece que tendría que ser el revés.
Volviendo a lo que iba, los eventos. Normalmente, por mi experiencia, estas son las fases habituales del proceso de organización de un evento:

1.- Joder no sé por donde empezar
2.- Ah, pues no era tan difícil, me parece que lo tengo todo bien atado
3.- Ostia, pues en esto no había caído
4.- Esto es un caos, no sale bien ni de coña
5.- No sé como pero ha salido

Ahora mismo me encuentro navegando a mis anchas por la fase 4. El evento es mañana y ya veo que no podrá salir. Al final, sin saber como, los problemas se resolverán como pasa siempre; claro que, pensándolo bien, también puede ser que mañana sea la excepción que confirme la regla. Como era eso: Las cosas siempre salen, hasta el día en que no salen.

Dentista
El miércoles fui al dentista. Mañana lunes también iré, igual que el próximo lunes. Tres veces en tres semanas. Una, dos y tres, como tres cifras tiene la factura que me va a pasar el muy ... argentino.
Podríais pensar que tengo el tema superado, al fin y al cabo he ido yo en mi vida al dentista más que todos vosotros juntos, como mínimo que aquellos de vosotros que no halláis llevado ortodoncia durante tres (otra vez tres) largos años. Pues no, no me gusta ni un pelo. Voy, hablo mucho como siempre que estoy nervioso, y después junto con fuerza las manos encima de mi barriga mientras el muy... argentino me hurga en la boca.
Esta vez lo he retrasado mucho. Durante las vacaciones en Tenerife me partí una muela y hasta ahora, que ha empezado a molestar, no me he atrevido. De todas maneras no tengo queja, el pasado miércoles no me hizo nada de dolor. Debe de estar trabajando con un anestésico nuevo, por que antes siempre me tenían que poner triple ración y ni por esas conseguían dormirme bien. La ciencia, que avanza una barbaridad.
Me imagino que para ellos tampoco debe ser un festival, poner los dedos en bocas ajenas tiene que ser un poso desagradable. Bocas sucias, malolientes, asquerosas. A mí no me gustaría. Supongo que ese es en realidad el motivo de sus exageradas facturas, no creo que sean para pagar la silla esa que se mueve arriba y abajo.

no nai no na, no nai no ná
Llevo unos días de cultura subida. Bueno, cultura por decir algo. A ver, primero, el viernes, unos cuantos fuimos a escuchar música clásica. Conseguí las entradas gratis a través del curro, ya que fui el único del departamento que se mostró interesado. La primera mitad fue durilla, para que engañaros. Eran temas para el lucimiento de la pianista, que por los bravos de los asistentes se diría que era muy buena. Después de la pausa tocaron un tema como de película de terror muy chulo, una canción conocida de estas que salen en cualquier recopilatorio de música clásica de los que regalan en el Caprabo y, para terminar, un vals, que siempre deja buen sabor de boca. Sin contar con los nietos que acompañaban a sus abuelos, nosotros éramos los más jóvenes del auditorio, y yo ya tengo una edad. A esto de la música clásica no sé que futuro le espera; pena.
Ayer lunes tocaba teatro. Que a ver, teatro, lo que se dice teatro, tampoco. Fueron tres monólogos de la gente de Paramount Comedy (los buenos y auténticos, nada de El Club de la Comedia, por favor). Primero Martí Pinyol con su ida de olla habitual, después un para mí desconocido Ángel Martín que estuvo sencillamente genial y finalmente el plato fuerte, Dani Mateo. Este último era el más esperado por ser el presentador de “Noche Sin Tregua”, y despertó los gritos de todas sus admiradoras (grggrr). Salimos con la mandíbula desencajada de tanto reír.
Por cierto, hablando de cultura, a ver si alguien me soluciona una duda: Qué pasó con los Fool’s Garden? para cuando un relanzamiento con el Lemon Tree?

La luz?
Estos días me siento como un mejillón al que le haya caído una plastarada de chapapote. Es la sensación que me da la inmensa oscuridad que nos ha sobrevenido así, de golpe, en cuestión de horas (1 hora, para ser exactos).
Antes intentabas salir a una hora decente de la oficina para aprovechar la tarde, pero ahora esa tarde se ha convertido en noche y, a la vez, nuestras ganas de hacer cosas se han reducido a cotas alarmantes. De hecho, el nivel de apalanque es tal que ya no me voy ni a meter con el maldito cambio horario, y supondré (que es mucho suponer) la buena voluntad y el beneficio real de retrasar los relojes.
En realidad hay una opción contra el apalanque. Si el día empieza antes, empecemos nosotros a hacer actividades antes y así aprovecharemos la luz del sol. No sé donde leí el otro día que era muy aconsejable antes de ir a trabajar hacer lo siguiente: levantarse poco a poco, desayunar tranquilamente, practicar deporte y disfrutar de un hobby. Vaya, que te levantas a las 5 cada día y cuando, a eso de las seis y poco, te pongas a tocar la guitarra, tus vecinos se van a poner de un contento que no te lo puedes ni imaginar. Yo por eso no lo hago, por los vecinos digo, que si no... que si no nada, que ni de coña me levantó yo un minuto antes si puedo estar durmiendo. Venga hombre, que uno tiene una integridad moral que sobrellevar.

Increíble pero cierto
La conocimos en aquella “cosa” que la MTV se sacó del bolsillo llamada The Osbourne. Era, y es, la hija del mítico Ozzy. No era necesario tragarse muchos programas del reality show para conocer a la tal Kelly Osbourne: Pocas luces y menos gracia. Seguro que pensáis que al menos estaba buena; pues no.
La chica decidió aprovechar el éxito del programa y lanzar su carrera musical, al fin y al cabo, “si la gente es tan tonta de ver esa basura, muy probablemente lo sea para comprar mi disco” debió pensar. Aquí estuvo avispada. Fruto de aquel disco que no he escuchado por que tengo otras cosas mejores que hacer (clavarme alfileres en las uñas de las manos, por ejemplo), nos llega su último single “One Word”. Aunque me duela en el alma decirlo, lo voy a hacer: no dejéis de escuchar la canción y, sobretodo, no os perdáis el videoclip.
No sé quien ha convencido a esta tiparraca para trabajar junto a Chris Applebaum, el director del video, pero le ha hecho el favor de su vida. Es uno de los mejores videos que he visto últimamente, una mezcla de Pin-up de Betty Page con estética 70 de película de la guerra fría. Sencillamente brillante. De verdad, miradlo y ya me contaréis.

Curioso mundo este en el que vivimos. Curioso.
Describimos nuestras vidas en páginas web donde extraños y conocidos opinan. Sus opiniones no importan. Nuestras vidas no importan.
Contamos los muertos norteamericanos de la guerra de Irak esperando que lleguen a 2.000. Para qué? Acaso vamos a celebrarlo?
Pensamos en misiones tripuladas a Marte cuando miles de vidas dependen del estornudo de un pollo.
Nos quejamos de esto y aquello, de brazos cruzados, en el sofá, delante del televisor.
Trabajamos día tras día durante un año para poder viajar 3 semanas a países lejanos, pensar que hemos recargado unas pilas que no tenemos y hacer muchas fotos que nos recordaran siempre más el motivo por el que trabajamos durante un año, día tras día.
Queremos a medias, maniatados por miedo a dejar de ser queridos.
A pesar de todo, nos ilusionamos con unos zapatos nuevos.

Sobre lo cotidiano
Desayunamos a la 12, un café con leche y el periódico. Los de El País dedican un especial al hombre, con moda, tendencias y todas aquellas cosas que quedan tan bien en un suplemento del domingo. Me gustaría ser el hombre del anuncio de Burberry, con sus ocres y marrones, paseando por ese bosque de castaños en otoño. El listado de ropas y complementos “in” del momento no sorprende: todo es de marca. Hay muchas de aquellas marcas que no has escuchado en la vida pero que intuyes, de lejos, que nunca podrías pagar. En resumen, que para ser un guapo necesitas tener pasta, mucha pasta. Y, la verdad, ni con eso te aseguras un sitio en el ranking de las compañeras de trabajo, no olvidéis aquello de “Aunque la mona se vista de seda...”.
En el suplemento hay un reportaje sobre una ciudad/experimento de China, el primer laboratorio capitalista (autorizado y voluntario, eso sí) de Deng Xiaoping. Es divertido, más propio de una película futurista que de la realidad. Casualmente comemos en un chino. Alguien sabe por que motivo te traen todos los platos a la vez?
Por la tarde, temprano, nos vamos al cine. Toca “La vida secreta de las palabras”, la última de Isabel Coixet. La chica se lo ha puesto difícil, superar “Mi vida sin mí” no es poca cosa y, claro está, no lo consigue. Esta última resulta más pretenciosa, más queridamente trascendente. Le falta aquella extraña mezcla de magia y realidad que tenía “Mi vida sin mí”. Tim Robbins está bastante bien.
Al final me atacó un resfriado traicionero que terminó con el domingo antes de tiempo. Un domingo de besos; de terciopelo marrón, jersey y cielo encapotado. Un domingo de octubre.

Recopilatorios
John Cusack filosofaba en Alta fidelidad sobre la complejidad de hacer recopilatorios. A mi nunca me han gustado mis propios recopilatorios. Lo que me falla es la falta de sorpresa, es el hecho de que todas las canciones te gustan, de que las has escuchado miles de veces y de que, sobretodo, sabes perfectamente como son y cual es la siguiente en sonar. Por eso no llevo en el coche ninguno de los pocos recopilatorios que he hecho.
En cambio, disfruto como un enano cuando me pasan un recopilatorio. Estos días me estoy regalando con los que me ha dejado Vince (no recuerdo si este era el último mote que había utilizado por aquí, sorry). Una mezcla de rock cañero, mestizaje y cachondeo. Lo mejor: que yo nunca lo hubiese hecho.

El peor Sitges
Que el Festival de Cinema de Sitges navega sin rumbo desde hace ya algunos años es algo evidente. Cambios continuos en la organización y en el propio concepto del festival lo han hecho irregular, imprevisible y, en algunas ocasiones, lamentable.
Lo de este año ha batido récords. Sí, y no era fácil, pero lo han conseguido. La cantidad de cosas que han salido mal es algo de admirar, solo la falta total de sentido común y de capacidad organizativa sería capaz de logros semejantes.
Algunas notas para aquellos que no lo halláis vivido: el programa salió, ojo al dato, sólo una semana antes de empezar el festival. Vaya cracks. La selección de películas sumamente floja, no aportando nada nuevo y amarrándose en aquellos directores consagrados en el festival (el gran Miike, Chan-wook Park o Tarantino). Los horarios mal estructurados y pensados con aquella parte del cuerpo que empieza donde la espalda pierde su nombre. Lo último, lo que demuestra el caos y el sin sentido de todo, los cambios en la salida del Auditori y la falta de vista con la gestión de las colas. Vaya, un desastre.
Por estos motivos, y otros, no he asistido mucho al festival este año. De lo que he visto, La Moustache me pareció una buena reflexión sobre la perdida de identidad en la vida de pareja. Genera tensión en el espectador, aunque nunca llega a un climax argumental y el descenso empieza muy pronto con un final poco lucido. La esperada Sympathy for Lady Vengeance (tercera y última parte de la trilogía dedicada a la venganza del coreano Chan-wook Park), no es Oldboy. La historia es mucho más plana y evidente, pero se compensa con un tratamiento de la imagen y el montaje más depurado y arriesgado. Bastante aconsejable.
Aquí debería decir que el año próximo me pensaré muy mucho lo de ir al festival. No os mentiré, muy mal tendrían que ir las cosas para que yo fallase.

Cocodrilos asomando por la alcantarilla
Ayer, duchándome en el gimnasio, me vino a la cabeza un rumor muy chulo. No sé si es idea mía o lo había escuchado por ahí alguna vez, aunque bueno, eso importa poco ya que me voy a conceder su autoría de todas formas.
Resulta que unos tipos raros, unos perturbados de la vida que se creen graciosillos, se dedican a rellenar botes de champú con pegamento de ese que no flaquea. Después, ya os lo estáis imaginado, dejan el bote en la ducha de un gimnasio, una piscina pública o un sitio así. Para qué? pues básicamente para joder, no os olvidéis que son muy malos y perversos.
Como todo rumor, a la que empiece a correr irá tomando diferentes formas (ya sabéis, que si la mermelada, que si la mantequilla, que si la nocilla, que si Ricky Martins en el armario...). Se escucharía que en vez de champú había tinte de cualquier color, ácido (versión gore), o todo tipo de líquidos de origen corporal.
Peazo rumor. Ala, ya podéis salir y empezar a decir “... sabes que, a un amigo de un amigo le pasó que se encontró un bote de champú en la ducha de su gimnasio y...”.

Cuestión de formas
No tengo una postura clara sobre la mayoría de cosas importantes de la vida o, al menos, aquellas que la gente suele considerar importantes. Ni política, ni temas sociales, ni éticas, ni filosofías. Me pasa que, conversando con la gente, suelo entender la mayoría de opiniones. En definitiva, si os cuento esto es por que no suelo discutir, y cada vez lo hago menos, pero el otro día lo hice. A ver, una discusión no fue, ni tan solo una conversación acalorada, se trató solo de dos opiniones contrapuestas, la cual cosa ya es mucho tratándose de mí.
Resulta que una compañera estaba indignadísima por que había ido al Palau de la Música a escuchar a Mozart, y la gente no iba arreglada. También se quejó de que muchas personas habían aplaudido cuando no tocaba, cosa sobre la que no voy a opinar por que me parece más normal. Ahora bien, me joden sobremanera los formalismos, y esto de que a escuchar música clásica se tenga que ir de etiqueta lo veo como un anacronismo. No solo eso, si no que es una clara muestra de elitismo, de falta de voluntad democratizadora y de pretendida superioridad social. No se escucha mejor la música por ir con corbata, así que no tiene ninguna explicación. Tu ve vestida como quieras y deja que los otros hagan lo mismo. Vive y deja vivir.

No es por llorar, pero.... bueno, sí, es por llorar un poquito
La gente de comunicación somos aquellos que recibimos las miradas irónicas de los compañeros del propio departamento.
La gente comunicación somos los que, sin ser diseñadores, nos pasamos el día diseñando.
La gente de comunicación somos los que, sin haber realizado ni un curso, trabajamos con QuarkXpress, Freehand ó Photoshop.
La gente de comunicación somos los que, de cometer un error, peor hacemos quedar a la empresa.
La gente de comunicación somos aquellos que realizamos un trabajo público y visible para la gente de dentro y fuera de la empresa.
La gente de comunicación somos los que tenemos que soportar que el jefe nos diga que esta ralla debería ser un pelín más gruesa, y que este texto mejor en cursiva.
Que bonito es el trabajo de la gente de comunicación dentro de la empresa.
Que bonito es el trabajo.

Por ejemplo, yo
En la universidad había un chico, amigo circunstancial, contacto ocasional después, un “espero no encontrarme con” en la actualidad. No olvidaré ese día que, estando en el bar el grupito, llegó él a iluminarnos con su conocimiento. No os engañéis, también formaba parte del grupito. Y, no os volváis a engañar, no éramos de los que se pasan la carrera en el bar. Se sentó junto a nosotros y me dijo: “me gusta tu jersey”. Yo, extrañado, le dije que era un jersey viejo que tenía por casa, heredado, bastante cutrillo por cierto. Se puso la mano en la barbilla como pensativo (y que conste que realmente lo hacía, no lo digo por decir) y rió de esa forma que sólo él sabía, justo de esa forma que te entraban ganas hacerle comer su vanidad junto con la silla y la mesa. “Ayer vino a cenar a casa una amiga de mis padres, una experta en buenos modales que me enseño que lo que acabas de hacer es de muy mala educación, por que has insinuado que algo que me gusta es vulgar, tirando por el suelo mi criterio y gusto”. Nuncanada resistió de una forma que todavía hoy no comprendo.
En fin, que sí. Que tenía toda la razón del mundo, que efectivamente cuando hacemos esto nos cargamos de forma inconsciente el criterio de la otra persona. Lo curioso del tema es que este tipo lo hacía constantemente, de forma compulsiva y sistemática.

-Me he comprado el CD de este grupo
-Por favor, este grupo es muy vulgar.

-Me he comprado el CD del grupo este que comentamos el otro día
-Por favor, es su peor CD, es tirar el dinero –risita.

-Ayer fui al concierto de ...
-Me han dicho que fue horroroso, lamentable -mano en la barbilla.... y risita.

Bueno, me ha costado años pero he conseguido quitarme la espinilla. Algún día, con suerte, conseguiré reunir el valor suficiente para decirle a la cara lo ridículo que resulta. Ah, que conste que también tengo buenos recuerdos del tío, como aquel día que con el Jandro lo humillamos jugando a basket; todavía debe estar buscando el balón.

Y es española
M me llevó el domingo al Verdi, punto de reunión cinematográfica de freaks, culturetas, raros y gente con gafas de pasta en general. Por cierto, el domingo llovía. Sé que no es un dato especialmente revelador, pero es que me refiero a dentro del cine. Si amigos, hacedme caso y no elijáis un día de lluvia para daros una inmersión (que bien traído, eh!) de cultura en el Verdi, a menos que os pongáis el chubasquero. Y hablando de chubasqueros, ahora me he acordado de aquellos antiguos que se hacían un paquetito el mismo y se convertían en una riñonera. Que gracia.
Bueno, que me voy por las ramas, centrémonos. La cuestión es que vimos una peli de la que no sabía absolutamente nada, llamada “El método”. Es la adaptación cinematográfica de la obra de teatro “El método Gronholm” de Jordi Galceran, que se sirve de los procesos modernos de reclutamiento de personal para criticar los valores individualistas de la sociedad actual; así a grandes rasgos. Personalmente disfruté de la descripción de los personajes, de las relaciones que se establecen entre ellos. “Cube” o la alemana “Das Experiment” serían algo parecido, pero si “El método” está ambientado en el mundo laboral, las otras lo estaban en la ciencia ficción y el mundo carcelario, respectivamente.
Es una película de guión y de personajes, donde la fuerza recae a peso en unos actores que se lucen y se mueven a sus anchas con personajes llevados al extremo. Peazo elenco (palabra moderna donde las haya, o no) de actores. Impresionante.
Para no perdérsela.

Esto se hunde
Neil Postman hablaba en aquel libro, que ya os he recomendado más de una vez, llamado “Divertirse hasta morir” de cómo los medios de comunicación idiotizan a la sociedad. Este libro parte de la premisa de que los medios tienen un poder para mí exagerado, yo más bien creo que es la sociedad idiotizada la que tiene unos medios a su altura. No discutiremos de este espinoso tema hoy, ni mañana, ni casi seguro pasado mañana.
En cualquier caso, estoy de acuerdo en un punto destacado de su libro: Que la sociedad moderna está tan mal (culturalmente hablando) como sus medios de comunicación; los mass media, que le llaman los profes de ciencias de la comunicación. Y a la prueba me remito.
A ver, decidme, qué es lo que vuelve a estar de moda en eso malintencionadamente denominado “caja tonta”? Qué estilo de programa que no aporta nada, que no requiere ni esfuerzo ni cerebro, que representa lo anticultural y que, particularmente, considero mucho más lamentable que cualquier reality show? Si señores, los programas de cámara oculta, aquel género que llevaba años recluido a las butacas de los aviones, ha sido desempolvado por el ente delincuente del programador televisivo. Agárrense que vienen curvas. Que será lo próximo, recuperar el “si fuera” de Rafaella Carra?

Bocata y periódico
Estoy en camino hacía el Nirvana profesional (espero no terminar como Kurt). Al contrario de lo que podáis pensar, este proceso de descubrimiento interior no termina con la autorrealización profesional, que va, más bien todo lo contrario. Este proceso finaliza cuando uno se convierte en un funcionario, literal o metafórico, da igual, lo importante es el concepto “funcionario”. Grabároslo en la mente.
Un funcionario no se implica con su trabajo. Va al lugar donde tiene que ir, hace las horas que le tocan, traga con lo que venga sin inmutarse y se va a casa. En cuanto sale por la puerta su mente se vacía de pensamientos laborales (si es que en algún momento no lo ha estado). Un funcionario está por que tiene que estar, por que la efectividad y la eficiencia de las empresas no serían prácticas sin su presencia, serían excesivas y atentarían contra la ley de mercado más básica: “Todas las empresas dan un mal servicio”.
Podría parecer que esto es fina ironía (eso si no me conocéis, claro, lo mío es más bien burda tontería). No, compañeros, es admiración. Realmente quiero ser como ellos, quiero pasar absolutamente del trabajo, de los comentarios del jefe o de si las cosas se hacen bien, mal o ni se hacen. Estoy en el buen camino, lo sé, todo es cuestión de tiempo, paciencia y oídos sordos.

Out of order
Buenas, no estoy muerto. Ya sé que llevo unos días desaparecido en combate, es que no he podido encontrar un minuto hasta hoy. Sé que no os preocupáis, y además es que en esta ocasión no hay motivo alguno. Todo bien, muy bien, sólo que por temas personales no he podido escribir antes. Saludos.
Por cierto, un apunte. Alguien sabe por que cuando me toca cocinar a mí al final nunca tengo hambre? Es algo increíble, y no será por que no cocine bien, que hago unas ensaladas de la muerte (en realidad solo hago eso, ensaladas, pero hay que ver que bien me salen). Tampoco entiendo por que la comida en general dura una tercera parte en la cocina mientras yo estoy en ella, la verdad. Son dos temas que últimamente me preocupan un poco. Espero que algún ingeniero de puentes y caminos, industrial si no puede ser otro, me dé una respuesta. Gracias.

Sodoku
Mi fuente de información geek habitual, Microsiervos, me puso al tanto de la existencia de algo llamado Sodoku ya hace un tiempo. Decían algo así como que era el pasatiempo que estaba arrasando en Japón, sitio freak donde los haya y que empieza a ser punto de inicio de la mayoría de modas (las cosas están cambiando queridos amigos americanos). Uno tiene pocas luces, así que cuando seguí leyendo y me enteré que se trataba de pensar, como que lo aparte de la mente.
Ahora, no sé cuanto tiempo después pero más bien poco, resulta que el Sodoku está en todas partes. Los periódicos van repletos y te sorprende la gente diciendo que se a aficionado a una cosa con un nombre raro. En casa, si apartas cualquier trasto te aparece una fotocopia con un juego de estos, y en el menú programas encuentras una aplicación con el mismo nombre.
Increíble lo rápido que avanzan las modas. Esto de la aldea global no para de sorprenderme.

Mira que ardillita más mona
Uno de los recuerdos más vivos de los muchos viajes que he hecho a países exóticos y lejanos (Andorra, Portugal y asín), son los animales. No, esta vez no me refiero a los aborígenes, sino que hablo de los auténticos animales. Todavía hoy me sorprendo de que en parques públicos, en el centro de la urbe, te puedas cruzar con ardillitas de cuento que sin miedo alguno se te acercarán si les das cualquier cosa comestible. Llamadme crío (crío!!!) pero no lo puedo evitar, me parece salido de una película de dibujos animados tipo Los rescatadores en Cangurolandia (eso si es un clásico del séptimo arte).
Y vosotros os estaréis preguntando a que carajo viene esta historia, verdad? “Este tío ya no sabe que postear”. Pues tenéis toda la razón del mundo, ya no sé que os puedo explicar que no sepáis, pero esta vez no divago, todo tiene un objetivo, dadme unas líneas más, leches.
El tema es que el otro día estábamos paseando M y yo por una zona llamada Sagrada Familia. Igual os suena; hay una catedral rarísima, enorme y que no se termina nunca. También hay, y allí es donde voy, muchos tipos con cámaras retratando de forma casi compulsiva cualquier cosa digna de ser enseñada a parientes y amigos. Vaya, que es posiblemente el lugar más turístico de Barcelona, donde seguro pasará cualquier visitante.
En el parque colindante andábamos cuando se nos ocurrió sentarnos un ratito, descansar tranquilamente y relajarnos de tan ajetreado domingo de sofá y televisión. De repente, out of the blue que dirían los guiris, vi que algo se movía por el suelo. Mi vista da poco de si, ya lo sabéis, pero es que además ya estaba anocheciendo, así que tardé unos segundos en darme cuenta que aquello no era una ardillita de esas tan monas, sino una rata de ciudad de aquellas tan gigantes, de las que a uno no le gustaría tener que enfrentarse. Un puto monstruo de la naturaleza. Tras mudarnos de banco, a unos cinco minutos, ya teníamos a otro animal de esos a menos de un metro, tan pancho, como esperando que alargásemos la mano para darle un cacahuete y dejarnos sólo con el muñón del mordisco. Peazo bicho. Peazo asco.
En resumen. Nunca suficientemente apreciado Sr. Joan Clos Van Dame, haga el favor de limpiar el puto parque (y ya puestos la ciudad en general), de asquerosas ratas mutantes gigantes, que se convierten en el recuerdo de muchos turistas que nos visitas durante el verano proporcionándonos sendos beneficios (a mí directamente no, ninguno, una pena). Gracias. Un beso.

Blade Runner
He visto cosas que vosotros no creeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión, he visto rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhauser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.

Fe en la comercialidad
Viendo todo esto, quien daría un duro por Sin City?
-Robert Rodríguez: Tras dirigir la impresionante (solo teniendo en cuenta el presupuesto que manejaba) El Mariachi, es devorado poco a poco por la industria y dirige cosas como The Faculty y aquella saga llamada Spy Kids, que destaca por su capacidad para producir dolor de cabeza a mansalva entre los espectadores mayores de 14 años.
-Película basada en cómic: Bueno, se han hecho grandes films aprovechando las viñetas clásicas americanas, pero su número no es superior al de los bodrios. The Shadow, The Phantom o las más recientes Daredevil y Fantastic 4 son buenos ejemplos, no me lo negaréis.
-Mickey Rourke: Si señor, este tipo si que es ejemplo de una carrera brillante. Por favor. Desde aquellas tórridas nueve semanitas, que el tío no ha hecho más que cagarla. Sobrevive a base de la serie B y C que no sé ni como lo contratan, y encima se mete al boxeo. Después se opera la cara para rejuvenecerse y se la destroza hasta tal punto que para la peli apenas le han caracterizado. Un ejemplo a seguir.
-Jessica Alba: Típica chica buenorra (eso no lo vamos a negar) que llega con grandísimas credenciales: Fantastic 4, Never been kissed y, ojo al dato, la serie Flipper.
-Rutger Hauer: Este solo se salva por que en una ocasión fue un replicante, y en otra un hombre que se convertía en lobo, que si no ni eso.

Pues bien, después de todo este montón de prejuicios, y habiendo valorado los puntos a favor de la película (Benicio del Toro, un Bruce Willis que me cae bien y Tarantino) uno queda con los amiguetes y se va al cine. Y uno sale del cine con cara a tonto de lo bien que se lo ha pasado. Gran historia, grandes personajes, increíble montaje y mejor dirección. Sin duda, a mi entender (que tampoco es mucho, para que nos vamos a engañar), la película que reproduce más fielmente el mundo de la viñeta. Se nota que Frank Miller (el autor del cómic) la ha codirigido. Imprescindible.

El gran loro te vigila
Tenerife es una isla; hasta aquí nada nuevo. Si os digo que tiene un volcán, sospecho que la mayoría de vosotros ya sabréis que hablo del Teide. Correcto. Ahora bien, si os pregunto que es lo más visitado casi seguro que os pillo. Se tratará del paisaje lunar que rodea al volcán? las preciosas playas de arena negra? las innecesarias playas de arena blanca traída del Sahara? las insípidas ciudades repletas de tiendas? No señores míos, nada de esto, el verdadero espectáculo de Tenerife, el “must” (como dice la publicidad), es el Loro Parque.
Para quienes no hayáis visitado la isla, he aquí una breve descripción del lugar en si: zoo a lo bestia, con muchos loros, y otros animales que no te esperas (espaldas plateadas, pingüinos, tigres albinos y tiburones incluidos). Todo muy bien montado y con recursos económicos por un tubo, la cual cosa no extraña si piensas que cada turista que visita la isla acaba dejándose los 24 € de rigor que vale la entrada. Uno detrás de otro, guiris o españolitos de a pié, todos pasan por el Loro Parque. La razón es fácil: preguntes a quien preguntes de la isla, todo el mundo te dirá que es un sitio “increíble”, “fantástico”, “no podéis dejar de verlo”.
Este es el verdadero tesoro de Tenerife. No, no hablo del Loro Parque, me refiero a su gente. La amabilidad del trato no es comparable con nada que tengamos cerca, y nada de decir que viven del turismo y tal y cual pascual, que en Barcelona igual y para conseguir que te atiendan en un restaurante tienes que ponerte a bailar encima la mesa, y para conseguir una sonrisa ya no te digo nada. Lo dicho, que da gusto tratar con los tinerfeños.

Aquí
Ya hace un par de semanas que estoy currando (o visitando regularmente la oficina, como prefiráis llamarlo). Como ya os dije mis vacaciones han sido cortas, lo que ni yo sabía es que se harían eternas, larguísimas, y que mis deseos de que terminasen de una vez no serían escuchados.
No es lo que os pensáis. El viaje a Tenerife estuve muy bien, y el buen rollo con los compañeros fue notable. El resto de días pasaron más o menos rápido, perdiendo el tiempo, que es justamente lo que a uno le apetece hacer en vacaciones. El mal rollo, las ganas de que terminasen las vacaciones venían por no poder estar con quien quería. Mala suerte que he llevado malamente, todo sea dicho.
Tras este periodo sabático extendido reinicio mi andadura una vez más en esta nuestra blogosfera. Un objetivo tengo claro para este nuevo curso: No sentirme esclavo del blog, escribir cuando me apetezca y, como siempre he hecho, decir lo que me dé la puta gana. Amén.